La Loeb en mode blog

PINA!

2012-01-18T05:04:00.000-08:00

Des corps qui se jettent contre les murs, des corps qui se cognent, des corps qui se déplient comme des origamis, des corps qui se cherchent pour s'aimer, des corps qui souffrent, des corps qui tombent, des corps qu'on manipule comme des objets, des corps qui exultent dans l'eau. Des corps qui ne sont ni lisses ni jeunes. Des vrais corps. Des corps qui disent la violence et la beauté. Des femmes qui sont barbouillées de rouge à lèvres. Des hommes qui se confrontent à la terre, à la pierre. Des corps habités.

Dans le magnifique film de Wenders qui est sorti en DVd il y a peu, les danseurs de Pina Bausch sont tour à tour dans les champs, devant une usine, dans une maison de verre. Les décors ultra modernes, quasi abstraits renforcent la beauté des performances.

Pina Bausch, chorégraphe existentielle met en scène la solitude, le désespoir et l'exaltation comme nulle autre. Les visages muets de Ses danseurs dont on entend la voix en off sont graves, orphelins du regard perçant et exigent de leur Pina.

Voir "Pina" est une expérience unique. On entre dans un monde où la beauté est profonde, intérieure, quasi mystique.

Ça fait du bien. Ça fait des vacances.

C'est la merde qu'ils préfèrent!

2012-01-11T23:38:00.000-08:00

Alors qu'un journaliste, un vrai, est mort en Syrie, un homme passionné, courageux, lumineux, admiré par ses collègues, ici, dans notre douce France, des incultes analphabètes continuent leur travail de sape et de désinformation. C'est pas grand chose, me direz-vous: ça n'est qu'un magazine de rien du tout sur une petite chaîne qui soi-disant monte… L'enjeu n'est pas très important: ça parle d'artistes qui ont fait des tubes dans les années 80. Tout le monde s'en fout. Place aux jeunes! Et ils sont encore vivants? Oui. Ils sont encore vivants et en ce qui me concerne, ils ne sont pas contents.

Je vous raconte:

Il y a quelques semaines, on me sollicite pour chanter mon tube dans une émission de variété spéciale 80. Mouais… Je ne suis pas chaude… Je suis un peu lasse d'être systématiquement ramenée, donc réduite à cette chanson dont je reste malgré tout fière. Non, rien de rien, non je ne regrette rien… Ça a été une aventure extraordinaire cette "ouate". Mais bon, on ne va pas y passer le réveillon non plus. Il s'en est passé des choses pour moi depuis! Des mises en scène, un Molière, des émissions de radio (sur Nova, entre autres). Je ne vais pas vous faire défiler ma vie mon oeuvre; si ça vous interresse, Wikipédia est là pour ça. Donc, j'accepte.

Suite à cet enregistrement, 2ème coup de fil pour me demander si ça me branche qu'on tourne un sujet sur moi, sur ce que je fais en ce moment etc, dans 100% Mag… re Mouais… M6, je me méfie; ils m'ont déjà piégée deux fois avec des reportages navrants. J'explique ça à Stephanie Natalizi, que je crois être la redac' chef. Elle est super, elle est adorable, elle comprend. Elle a lu mon blog, et elle aime les gens cash comme moi; évidemment que non, ça ne va pas être trash ou misérabiliste, ils sont là pour mettre en valeur les artistes qui passent sur leur chaîne etc… Qu'elle me dit. Un concert de flutiau. Elle doit être cousine avec les Calchakis, les joueurs de flute de pan.

Donc, ok, je dis oui. C'est vrai, il faut faire confiance aux gens dans la vie… Une certaine Sandrine Leleu*, soi disant journaliste, me suit toute la journée avec sa caméra, je lui ouvre la porte de chez moi, on parle de plein de choses, de ce que je fais, de ma passion du spectacle et de l'écriture… J'avoue, elle n'a pas l'air de tout comprendre, mais s'il fallait faire Saint Cyr pour faire des reportages à la télé, ça se saurait! Elle veut que je lui lise un passage de "Has been", mon bouquin au titre provoc' sorti chez Flammarion. Je ne suis pas emballée par l'idée, mais comme elle m'affirme que ça va être un tout petit moment au milieu de toutes les infos passionnantes sur mon actualité (car elle est foisonnante ce début janvier: un long métrage, une émission sur Télé Mélody, des spectacles, le mien "Mistinguett, Madonna et Moi" et "les Bons Becs " (une de mes mises en scène) qui tournent dans toute la France, sans parler des nombreux projets), bonne fille, j'obtempère. Les conversations avec la formidable rédac' chef me garantissent un traitement respectueux et honnête; on est en phase. Elle me demande de lui envoyer les visuels de mes spectacles (Lio, Magre, la Madeleine Proust….), ça va être formidable ce petit reportage… J'ai hâte. re Calchakis

Ce soir, je regarde le sujet… Et je vais gerber. 100% Naze. Non seulement de mes nombreuses actualités, il ne reste rien, non seulement le passage sur le livre prend une place importante avec des commentaires du genre "Has been" un titre qui a le mérite d'être clair (c'est de l'humour, connasse! Tu crois qui si j'étais has been je serais assez débile pour le dire, pov' naze?? T'as été regarder sur internet ce que je fais ou tu sais pas lire?) mais en plus les commentaires sont condescendants et mensongers. Mon joli appartement est réduit à un 2 pièces (j'en ai 3, en plus elle sait pas compter...) et tout à l'avenant. C'est insultant et misérabiliste. Exactement ce que je redoutais. Cioran disait "la chose la plus secrètement redoutée finit toujours par arriver". Je confirme.

Ivre de rage, j'appelle illico la grande redac' chef, et m'entends jouer encore un petit air de pipeau! Elle ne voit pas où est le problème, la grand reporter, et m'explique que les visuels de mon travail faisaient "verrues" dans le sujet. (sic)

Naïve (je sais, ça me perdra!) je croyais que le M de M6, c'était pour Musique. En fait, c'est pour Merde. Merde 6.

Et pendant ce temps là, y'en a qui se tuent pour défendre des idéaux avec dignité. Mais dignité, rigueur et honnêteté, si ça se trouve, ils ne savent même pas ce que c'est! Ils n'ont que quelques mots à leur vocabulaire: vulgarité, cynisme, et surtout bêtise. Crasse.

Merde 6, la petite chaîne qui vous descend. Ça y'est, ça m'reprend! J'ai encore les dents du fond qui baignent…..

Ne vous inquiétez pas ça va aller… C'est rien. C'est seulement ma vie sur laquelle ils chient.

Ici, ce sont les artistes qui crèvent sous les balles des snipers médiatiques!

*( qui suit à la lettre le brief de la prod, Studio 89, du groupe M6)

YOU T'ENTUBE

2011-12-10T22:04:00.000-08:00

"C'est combien l'acte gratuit? Si j'comprends bien, c'est hors de prix" chantait Bashung dans les mots quelque peu lacaniens de Boris Bergman. Le raccourci génial a le mérite d'aller droit au but, et si dans la chanson, il était vraisemblablement question d'amour, cette vérité vaut pour nous autres pauvres artistes de ce début de XXIème siècle qui ne s'annonce pas vraiment être sous le signe des Lumières. En effet, par un glissement progressif mais certain les plaisirs, virtuels ou pas, sont devenus gratuits, que ça soit sur Internet ou dans la fameuse vraie vie qui fait encore de la concurrence à second life. Partout, des concerts, des journaux, des spectacles… gratuits! Partout des bons plans, des invitations, des promos. Il fut un temps préhistorique où c'était Mammouth qui écrasait les prix. Aujourd'hui, les grandes surfaces n'en ont pas la primeur et la gratuité généralisée se double, d'un drôle sentiment: que c'est normal. Pire, que c'est un droit. Payer, c'est has been, ringard, fini. Ça ne se fait plus du tout, darling.

Il y a quelque temps, un journaliste avait même recensé tous les moyens de passer une journée sans mettre la main au portefeuille, en allant chez un coiffeur comme cobaye, au resto à l'oeil, chez le dentiste gratos, au théâtre pour pas un rond etc… On ne sait pas s'il s'est fait sucer à titre gracieux... Quoi qu'il en soit, le pékin moyen qui a envie d'aller au théâtre peut désormais regarder sur des sites, qui eux engrangent des fortunes grâce à la publicité, y trouver les spectacles qui manquent de monde au balcon voire à l'orchestre, et s'y rendre sans débourser le moindre euro. C'est un public qui est là pour remplir un peu la salle, donner l'illusion que "ça marche", le fameux "fond de salle" comme on dit d'un fond de tarte sur lequel on poserait les fruits, en l'occurrence le spectateur bonne poire qui a payé sa place. Un public qui est également censé lancer le fameux "bouche à oreille" alors que le théâtre, asphyxié, aurait plutôt besoin d'un bon bouche à bouche pour sortir du coma. Le drame, c'est que ce public qui ne sort pas un sou de sa poche, va voir une chose ou une autre, indifféremment, et que son niveau d'exigence est à la mesure de son investissement: nul. Et s'il n'a aucune pudeur à regarder des artistes se défoncer sur scène pour l'émouvoir ou l'amuser, alors qu'ils peinent à boucler leurs fins de mois et sont depuis des années au régime dissocié composé exclusivement de pâtes, ce même public ira sans états d'âme fêter ça au bistro du coin, où ce qu'il aura économisé en places de théâtre lui permettra de prendre entrée ET dessert.

Vous l'aurez compris, la gratuité, je suis contre. Je dirais même mieux, je trouve ça dangereux. Car cela pose un double problème. Pour le public d'abord. Puis pour les artistes. On nous fait croire, ô démagogie suprême, qu'il faut que les musées ouvrent leurs portes à tous pour rien. Que cet accès libre et gratuit à la culture va attirer des foules avides de beauté et de sens. Mais ça n'existe pas dans la vie, les choses qui coutent walou, à part la nature, enfin ce qu'il en reste, et l'amour, parfois. Tout a un prix. Il est comment le regard de celui auquel on offre l'art gratis, sur un plateau d'argent? Quelle valeur peut-il accorder à des oeuvres qui lui sont livrées pour rien, celui qui entre au frais de la princesse, en l'occurrence l'état? Comment peut-il respecter ce qu'il regarde ou ce qu'il entend celui qui ne sort pas d'oseille de sa poche? L'art ne vaudrait donc rien?! A regarder les expos d'art contemporain, un oxymoron, effectivement ça ne vaut plus tripette…. Je reviens de Venise où j'ai vu la ville-beauté polluée par des installations plus absconnes les unes que les autres, sous prétexte de propos subversifs sur la violence du monde moderne. Pathétique! S'il suffisait d'être iconoclaste pour être intéressant, ça se saurait…. Mais je m'égare.

Et les artistes dans ce système, comment ils font? Leurs factures, leur loyer, leur quotidien, leur vie, ils la règlent avec quoi? Etre artiste, ça n'est pas un passe temps, que je sache. Si c'est vrai qu'il y a beaucoup trop de gens qui croient qu'ils ont des choses à raconter et le talent pour le faire, les artistes pour lequel c'est vital de créer, ils font comment pour survivre dans un monde où leur production n'est même plus un produit?

Les nouveaux systèmes de communication, you tube, dailymotion, deezer et tous les sites de streaming nous permettent désormais d'avoir accès en un clic à tout, que ça soit de la musique, des films, des séries télé… On a le monde à portée de main sur notre clavier. Bientôt les livres aussi, à ce qu'il paraît! Quel progrès! Sauf que parti comme c'est, nous, les chanteurs, compositeurs, auteurs, réalisateurs, photographes, acteurs, nous n'aurons bientôt plus que nos yeux pour pleurer sur nos factures en souffrance. "Misère, misère…" chantait Coluche.

Mais que se passe-t-il? Je me suis laissé dire que You Tube avait été acculé à débourser d'avantage pour rétribuer les artistes? Sonnez hautbois, résonnez musette! Et combien ils raquent le visionnage au producteur, maintenant? 0,0007401186€? Net?! Alors là, franchement j'hésite… Foie gras? Saumon? Caviar? Si ça continue comme ça, on va encore fêter Noël chez Leader Price. Ou chez ED. On a le choix…. J'hésite….

ZE ARTIST

2011-10-18T01:26:00.001-07:00

Quelqu’un m’aurait dit qu’en octobre 2011 je regarderais, dans une salle comble du Forum des Halles, un film muet en noir et blanc tourné quelques mois plus tôt à Hollywood, je lui aurais demandé le numéro de son dealer…. Et pourtant… Hier soir, j’ai été voir « The artist », le dernier film de Michel Hazanavicius avec Jean Dujardin et Bérénice Béjo. Comme sans doute la majorité des spectateurs, j’étais là pour Dujardin. Pour Loulou, pour Brice, pour OSS 117. Comme beaucoup, j’ai une passion pour Dujardin, véritable génie comique, et j’avoue que son arrivée dans le champ de la première séquence de OSS117, la scène de danse, me met dans un état de transes assez inquiétant. (pas besoin du dealer précité !) En plus, il est beau, il est sexy, enfin, vous l’aurez compris : je suis fan ! Je dirais même mieux : présidente du fan club ! Mais il n’est pas seul. Dans « The artist » il partage l’affiche avec Bérénice Béjo, que j’avais trouvée charmante dans ces faux films d’aventure à la manière des années 50-60. Et là, quelle est ma surprise de tomber complètement sous son charme. Peppy Miller, le personnage de jeune première incarné par Mademoiselle Béjo est, dans le désordre : craquante, pétillante, spirituelle, émouvante, piquante, chic. En un mot comme en cent, délicieuse. Elle illumine l’écran de sa fraîcheur et de sa gaieté. Une révélation, et elle aurait très largement mérité un prix d’interprétation elle aussi…

Que la salle de ce complexe, pompe à fric bien loin de ma chère cinémathèque de Chaillot, là où j’ai passé mes années d’adolescence jusqu’à sa fermeture, là où j’ai vu en chair en os (surtout en os) et en tailleur Chanel l’immense Bette Davis accrochée au bras de Costa Gavras qu’elle appelait mister Gravas allumer une cigarette sur scène dans un geste glamour, là où j’ai découvert ce cinéma hollywoodien auquel le beau film de Havanicius rend un hommage habité et intelligent, que la salle de ce complexe donc, soit bourrée à craquer de gens qui, pour la plupart, n’ont sans doute jamais entendu parler d’Ernst Lubitsch ou de Nazimova est un exploit assez fascinant. Dans cette salle de trois cent places, quel bonheur de reconnaître un clin d’œil à « La huitième femme de barbe bleue », à « Sunset Boulevard » ou à « Citizen Kane » ! Quelle joie de déceler des références subtiles à Maurice Tourneur et Franck Capra ! Quelle merveille de trouver dans l’histoire même, un film sur des acteurs, un film sur le cinéma, un film sur l’ascension et la chute d’une de ces premières stars de la pellicule, le point de départ même de tellement de ces films qui ont été les chef d’œuvres du 7^ème art. Et évidemment, au cœur de tous ces hommages subtils, quelle délectation de vibrer à la référence, « Chantons sous la pluie », le grand film sur l’avènement du parlant qui a flingué le muet, mettant sur la paille toutes ces vedettes qui n’avaient pas su, ou pu, passer aux talkies. Dans mon fauteuil, j’ai été épatée par la photo magnifique de Guillaume Schiffman et la musique, elle aussi truffée de références, de Ludovic Bource.

Moi qui pleure devant un film de Fred Astaire avec ses seconds rôles désopilants, de Edward Everett Horton à Eric Blore, moi qui connais chaque plan de « All about Eve », moi qui ai adoré Mankiewicz et Cukor, hier soir, dans cet immonde Forum des Halles défiguré par cette architecture atroce qu’ils ont enfin commencé à démolir, j’étais sur un petit nuage. Jusqu’au moment où, à la toute fin du film, Hazanavicius, après nous avoir baladés avec malice dans toutes les déclinaisons scénaristiques autour du silence, ose quelques minutes de vrai silence, de film muet sans musique. Et là, je me suis dit que vraiment il était trop fort ! Alors que dans les salles mitoyennes des bellâtres se battaient contre des robots en image de synthèse à coup de sensurround et autres effets spéciaux gavants, ou que des comédiennes dont le botox a réduit le nombre d’expressions à l’expression unique, celle de l’étonnement perpétuel, jouaient une énième comédie de mœurs soi disant modernes et éternels remakes de « Sérénade à trois », sur ce grand écran, je retrouvais le plaisir de mes premières amours cinématographiques vues dans l’antre de Langlois, au Trocadéro.

Passionnée de ce cinéma en noir et blanc dont la poésie et la force restent, à mon sens, rarement égalés, hier soir j’ai eu le sentiment d’être un peu moins un dinosaure que d’habitude. Au milieu de cette salle bondée je me suis sentie moins seule, et me suis réjouis qu’il y ait encore quelques dingues capables d’embarquer un public qui, pour sa majorité, date l’histoire du cinéma à partir du Grand bleu, à découvrir, et peut être aimer ce noir, ce blanc, et toute cette gamme de gris…

Si les comédiens, dans les derniers plans du film retrouvent le son de leur voix, moi ça me l’a coupée. J’en suis restée coite. Chapeau l’artiste ! Chapeau les artistes !

HAINE R J

2011-10-06T06:46:00.000-07:00

Ça se passe à la radio, un soir de la semaine. Ma fille écoute sa radio préférée, NRJ. Personnellement, je suis plutôt France Culture ou France Inter, ce qui donne une idée de l'abime qui nous sépare. C'est sans doute ce qu'on appelle le gouffre des générations. En général, je passe dans sa chambre, j'entends quelques commentaires débiles, des rires forcés et gras, le tube R&B formaté du moment, et je change de pièce. Pas ce soir. Il y a un ado qui parle. Vraisemblablement, il est dans le studio et il s'adresse à son père. Quand je commence à percuter sur ce qu'il dit, j'entends "je vais arrêter l'école", "je vais dealer", ce genre de choses. A l'autre bout du fil, le père s'énerve. Comment ça il va arrêter l'école? Comment ça il va dealer, son môme? Mais qu'est-ce qu'il a à raconter n'importe quoi? Il a bu, le mouflet? Ça continue. Le gosse, encouragé par les animateurs qui ont l'air de bien s'amuser en rajoute. Au téléphone, le père devient fou. Très vite ça devient insoutenable. "T'es qu'une merde", "ce que je veux c'est gagner plein d'argent sans me faire chier", qu'il balance à son père, poussé par les crétins radiophoniques. Le paternel est au bord de la crise cardiaque. Il hurle, il dit qu'il va venir le chercher, il dit qu'il va lui péter la gueule à ce petit con, il dit qu'il a tout fait pour son môme. Il hurle. Il pète un câble. "T'es où? T'es avec qui? C'est qui les abrutis qui te foutent des idées pareille dans le crâne?" Dans la chambre de ma fille, je suis pétrifiée. C'est atroce. La France entière, enfin ceux qui écoutent cette radio de merde, ça n'est pas tout le monde, dieu merci, est témoin d'une séquence où un fils, pour gagner à un jeu naze rend son père fou de douleur. Au bout du fil, il lui détruit sa vie. Au bout du fil, il le crucifie. Les animateurs de plus en plus hilares finissent par prendre le malheureux géniteur en ligne et lui expliquer que c'était "pour rire" avant de balancer une nouvelle chanson. On ne saura rien de la suite de leur conversation. Ma fille, elle, a continué à vaquer à ses occupations, comme si de rien n'était. Elle n'a pas particulièrement ri, mais ça n'a pas eu l'air de la troubler plus que ça non plus. Moi, j'ai envie de gerber. De pleurer. D'aller casser la gueule à ce con de Cauet, puisque c'est de lui qu'il s'agit. Un quart d'heure de cruauté, de bêtise, à manipuler un môme qui de toute évidence ne se rend pas compte de la gravité de ce qu'il est en train de faire. Que s'est-il passé après? Son père l'a-t-il mis en pension? L'a-t-il privé de facebook pendant une semaine? Lui a-t-il filé une correction? Pour un quart d'heure d'antenne trash, une connerie à faire marrer des ados qui pensent que toutes les transgressions sont bonnes à prendre, détruire une famille? Flinguer un type qui essaye d'élever son gosse avec quelques notions de dignité? Humilier un homme, à l'antenne qui plus est par le biais d'un gamin inconscient? Quelle horreur! On est bien loin des canulars déjantés et des blagues subversives de Lafesse, qui n'avait pas froid aux yeux, mais qui était à se plier de rire, lui. Moi qui ai fait partie de la génération "radios libres", j'ai honte. Honte pour les cyniques qui sont à l'antenne. Honte pour ceux qui écoutent. Je ne suis pas bégueule, et l'ai prouvé à maintes reprises, mais ce mépris des gens est intolérable, inadmissible. Et choquant.

Et on lui a fait miroiter quoi au gosse qu'on a envoyé comme un kamikaze contre son père? Un nouveau portable? Des places gratuites pour un concert? Ou juste la satisfaction de passer dans le poste?

NRJ? Haine RJ, oui.

Le slogan du journal satirique Hara Kiri est "le journal bête et méchant". Sauf que 1-il n'est pas bête, 2-quand il est méchant c'est avec une idée à défendre. J'adore l'humour noir, voire très noir et pratique moi-même l'auto dérision avec délectation. Mais là, c'était juste méchant et incroyablement con.

S'il suffisait d'être méchant pour être drôle, ça se saurait….

A bon entendeur...

ET J'ENTENDS SIFFLER LE TRAIN ....

2011-10-03T14:38:00.000-07:00

Dieppe, son château, sa plage, ses galets. Son Festival de cinéma.

Depuis quatre ans une équipe passionnée invite le public et les professionnels à son festival au bord de la plage. C'était ce week-end. J'en sors. Je suis rincée.

Neuf films, cinq prix (des galets recouverts d'or à la feuille), six membres du jury, et un Président du jury.

Des films très différents, de la poésie, de la gravité, des enfants, des morts, un hommage au cinéma, un voyage en Iran, une belle actrice dans une grand rôle filmée par un réalisateur inspiré… Toute une palette d'images et d'émotions…. Jusque là, tout est normal. C'est la première fois que je me retrouve membre d'un jury, et je m'en réjouis. Je suis marxiste tendance Groucho, ma religion, comme Woody Allen, c'est l'art, j'ai une passion pour le cinéma, et en débattre avec d'autres passionnés promet de l'être, passionnant. Ce fut saignant.

Déboule un ovni: "Bovines", une heure sur des vaches qui broutent, qui dorment, qui broutent, qui se promènent, qui broutent, qui ruminent, qui broutent... Elles ne regardent même pas les trains passer.

Pendant les délibérations, je suis stupéfaite d'entendre voler des propos d'une misogynie qui me laissent sans voix. Corinne Masiero, l'actrice qui tient de bout en bout "Louise Wimmer" est une vraie comédienne avec une gueule, à mille lieues des filles au physique interchangeable et au narcissisme stupide, une grande gigue qui a une densité et une justesse peu communes, dont le sourire généreux éclaire soudain l'écran. Heureusement je ne suis pas la seule à être émue par elle et par le film de Cyril Mennegun qui lui a offert, la filmant au plus près avec délicatesse, un rôle fort. On se bat pour qu'elle obtienne un prix d'interprétation, continuant à essuyer les commentaires désobligeants de certains membres du jury. Tel le plus beauf des réactionnaires, il semblerait que certains jugent de l'éligibilité d'une comédienne sur ses mensurations. Ok. La misogynie, on connait, on ne s'habitue jamais, mais on connait…. Rien de nouveau sous le soleil.

Vient le débat sur "Bovines". Un film contemplatif et beau, profond, qui nous embarque dans le temps des vaches, un temps près de la nature, sans musique, en gros plans tendres et paysages embrumés où vivent ces animaux placides. Une heure sur les vaches, et c'est tout? Non, évidemment. Il y a une dramaturgie subtile dans le film. Les vaches mettent bas, on reste avec elles, avec les veaux qui les suivent, les tètent, passant goulument d'un pis à l'autre, la tendresse de leurs grosses langues léchant le placenta.

Et l'homme arrive. Ou plutôt les hommes: un couple d'éleveurs et leur enfant qui tient une baguette en bois pour mener les vaches… à l'abattoir. Des gros plans des numéros agrafés à leur oreille, un plan noir un peu insistant, suivi d'un plan de brouillard, il n'en faut guère plus pour que la référence à "Nuit et brouillard" d'Alain Resnais ne me saute au visage. D'autant que dans la deuxième moitié du film, le tracteur qui vient chercher les animaux, inquiétant, sort d'un chemin sombre, tel le train de l'horreur filmé par Claude Lanzmann… En creux, avec subtilité, on voit la mort se profiler. On repense au "Sang des bêtes" de Franju, redoutant la violence des images d'abattoir. Il n'en est rien. On voit les vaches pleurer quand elles voient leurs petits se faire emmener, on entend la paysanne lâcher, opaque, "Ce sont des mères tout de même"… et tout est dit.

Après le bras de fer avec mes collègues du jury pour le prix d'interprétation, il faut lâcher Bovines. Soit.

Nicolas, le jeune président du festival me l'a dit à mon arrivée à Dieppe: ici, pas de frime. C'est un Festival qui aime d'avantage le cinéma que le tralala qui l'entoure. On a beau être au bord de la mer, on n'est pas à Cannes, l'enjeu n'est pas le même, il n'y a pas de stars liftées et de gros producteurs à cigare, il me glisse que je peux me sentir libre dans mes positions, et qu'on est là pour le plaisir. Il ne faut pas me le dire deux fois.

Quelques instants avant la cérémonie de clôture, j'entraine sur la plage l'autre femme du jury, Agnès Mouchel, monteuse émérite, afin que l'on choisisse un petit galet que l'on remettrait à Emmanuel Gras, le réalisateur sensible de "Bovines". Un coup de coeur, un clin d'oeil amusant, un brin frondeur… Pas de quoi en faire un fromage. Une fois les prix remis aux uns et aux autres, présentés avec charme et humour par la délicieuse Nadine de Gea, je prends le micro et remets le petit galet que j'ai choisi parce qu'il y avait un signe "peace and love" à l'intérieur. Je fais monter le réalisateur, sous les applaudissements du public qui lui aussi a aimé le film. Et là, ça part en vrille. Un des membres du jury ivre de rage prend à son tour le micro et se met à insulter le réalisateur; il a détesté le film, ce qui ne nous avait pas échappé lors des délibérations. Le président du jury, Vladimir Cosma, blême, sort avec mépris un spray Riqlès de sa poche et fait mine de me le donner, pour me signifier que mon galet n'a aucune valeur, puis me balance "après, tu t'étonnes qu'il y ait de l'antisémitisme". Je suis sidérée.

Ah la vache! C'est énorme. Oui, Loeb c'est un nom juif alsacien. Oui, mon grand père paternel a pris le dernier bateau de Marseille pour fuir les nazis. Oui, quand il est rentré de la Havane où il a attendu la fin de la guerre, le galeriste qui devait lui garder sa galerie, puis la lui rendre à son retour n'a pas voulu obtempérer, et c'est Picasso qui est monté au créneau, appelant le malotrus et d'une phrase lapidaire, "Pierre est rentré", forçant celui-ci à une attitude digne.

Mais j'avoue que je n'ai jamais personnellement été confrontée à l'antisémitisme. Ça ne fait pas partie de mon paysage mental. Pardon monsieur Lanzman pour le calembour limite, mais j'ai d'autres Shoah à fouetter...

La réflexion de Cosma me cueille. Un moment l'idée que c'est de humour noir pince sans rire m'effleure. Si c'est de l'humour, ça n'est en tout cas pas de l'humour juif. L'humour juif, je connais: c'est drôle. Là, ça ne l'est pas. Naïve que je suis. Il répète cette réflexion désopilante au membre du jury soupe au lait qui s'est insurgé contre mon geste que je voulais sympathique et marrant, nullement consciente des vagues de haine que provoquerait ce minuscule galet. Un caillou dans la mare.

Il persiste et signe, le grand compositeur: juive. Voilà ce que je suis. Il ne faut pas que je m'étonne s'il y a de l'antisémitisme. (sic). Comme disait Dorothy Parker, "sic as a dog". Si son homophone Joseph Kosma a fui le nazisme en 1933, monsieur Cosma qui a signé la musique de "Rabbi Jacob" aurait donc des points communs avec le personnage joué par Louis de Funès? Et je ne parle pas de sa drôlerie.

Avec un visage lisse, ses yeux bleus vrillés dans les miens, la mâchoire crispée, il me ramène au film sombre de Resnais.

C'est la cérémonie de clôture, on attend le bouquet final. Les commentaires de la journée, misogynes, racistes, et enfin antisémites s'accumulent pour finir en gerbe finale.

Il paraît que j'aurais du prévenir notre président du jury de ma folle audace. Il paraît qu'il y a eu crime de lèse majesté. Il paraît que j'aurais pu lui présenter des excuses.

En l'espèce, s'il y a des excuses à faire, ce n'est pas de moi qu'elles doivent venir. Ni qu'elles viendront.

Oui, monsieur Cosma, je m'étonne....

Florence Loeb, Formentera et moi

2011-08-04T01:10:00.000-07:00

Si j'ai toujours connu Florence, ma tante, la soeur d'Albert, mon père, je ne l'ai réellement rencontrée que dans les derniers mois de sa vie qui vient de s'achever ici, à Formentera.

Fille de Pierre Loeb, grand marchand de tableaux de l'entre deux guerres, épouse de Romain Weingarten, auteur de théâtre, dessinée par Picasso et Artaud, amie des intellectuels, poètes, acteurs, hommes de théâtre, Florence Loeb a été, et est restée jusqu'au bout une femme éprise de liberté.

Il y a quelques jours, aux côtés de deux de ses enfants, Aurélia et Raphaël, (ses deux autres filles, Isabelle et Claire n'étaient pas présentes) de mon père et de ma fille Louise, je l'ai accompagnée dans le ravissant cimetière dans lequel chaque tombe raconte l'histoire des vies originales de ces aventuriers hippies des années soixante 70 qui ont "fait" l'ile, pas loin de celles des paysannes en fichu noir aux visages burinés.

Dans son cercueil, vêtue de blanc, elle était très belle dans la mort, comme elle l'a été dans la vie.

J'ai rencontré Florence sur un lit d'hôpital à Paris, et nous avons eu un échange très fort autour de l'émotion qu'elle avait ressentie avec mon père, alors qu'elle se sentait mourante. Extraordinaire, elle s'est relevée de ce lit de mort, est rentrée chez elle, petit à petit a remarché, et a retrouvé son énergie et son panache légendaires.

Lors de ma dernière visite chez elle à Paris, elle m'a offert un manteau rose fuchsia qu'elle avait rapporté de l'un de ses nombreux voyages, et que j'ai porté à son enterrement. Devant mon enthousiasme à la vue des photos de sa magnifique maison tout récemment terminée par son fils architecte, Raphaël, elle m'a proposé de m'y inviter, puis d'y jouer mon show.

J'entendais parler de Formentera la sauvage depuis toujours, et c'était la première fois qu'elle m'y invitait. Impossible de ne pas saisir l'occasion de venir enfin découvrir sa "Casa Florencia", son petit coin de paradis!

Epaulée par Sonia Cardona, Florence a mis une partie de ses dernières énergies à organiser ma venue ici.

Je suis arrivée sur l'île alors qu'elle était tout juste partie.

Aujourd'hui, je suis heureuse et émue de venir présenter ici mon spectacle accompagnée par Sonia Rekis, hommage aux grandes figures féminines du music hall.

La représentation de ce spectacle, que je vais jouer ici, à Formentera le 10 août, lui est dédiée.

Madame Grès, sculptrice sur soie

2011-06-04T01:21:00.000-07:00

Evidemment, il serait tentant de parler de celui qui est sur toutes les lèvres, et vraisemblablement surtout sur celles de cette femme de ménage new yorkaise à son corps défendant, cet éléphant socialiste qui trompe énormément, mais je préfère vous entretenir aujourd'hui d'une femme magnifique, drapée dans sa fierté, celle qui a sculpté la matière, en l'occurrence la soie et le jersey, j'ai nommé Madame Grès.

Quel plus beau pseudo Germaine Krebs pouvait elle choisir que celui-là? Grès, comme cette roche faite de sable facile à travailler et à scier dont sont constitués à la fois les mégalithes de Stonehenge, des stèles égyptiennes d'Amon, des sculptures chinoises ou les rampants de la cité de Carcassonne. Ce grès qui peut passer du blanc cassé à une infinité de couleurs, comme l'ocre, le jaune, l'orange, le brun, le gris et le violacé. La même palette qui était celle de Mademoiselle Alix, plus connue sous le nom de Madame Grès.

Aujourd'hui que la France semble s'intéresser, avec enfin autre chose que de la condescendance ou du mépris aux revendications égalitaires des femmes, aujourd'hui qu'éclatent au grand jour les conséquences dévastatrices qu'a le regard prédateur de certains hommes sur celles-ci, quel bonheur d'évoquer cette grande dame d'un mètre cinquante, celle qui a influencé les plus grands de Azzedine Alaïa à Yves Saint Laurent, dont le beau regard porté sur ses concitoyennes les rendait à la fois plus désirables et mystérieuses. On découvre, grâce à l'exposition sublime qui lui est dédiée au Musée Bourdelle le lien secret et évident que tissait Madame Grès avec la sculpture, sa première vocation contrariée. En effet, dans les années trente, il était de mauvaise augure de vouloir manier la massette portugaise, les pointes ou les ciseaux carbure. Faute de pouvoir tâter du marbre, Madame Grès se jeta donc sur le tissu. Dans l'exposition "Madame Grès, la couture à l'oeuvre", Olivier Saillard nouveau directeur du Musée Galliera, ze musée de la mode, dont l'oeil subtil et exigent aime autant les mots que la couture, nous donne à voir ce qui est effectivement une oeuvre, plus qu'une suite de robes. Si madame Grès n'a pu devenir sculptrice à cause des préjugés rigides liés à son sexe, elle n'en a pas moins créé une oeuvre qui évoque les statues grecques et leurs plissés savants.

Première idée géniale du nouveau directeur de Galliera, organiser des expositions hors les murs, et pour commencer celle-ci, dans laquelle il replace la reine du drapé dans un musée/atelier de sculpteur, en l'occurrence celui d'Antoine Bourdelle. On traverse un jardin, des grandes salles claires, puis on entre dans un atelier, où deux robes sont exposées sur des mannequins sans tête au milieu de masques, têtes, socles, et on est éblouis par la justesse de cette rencontre de deux mondes, de deux artistes, Bourdelle et elle. Les sculptures de Bourdelle, tout en muscles, solides, massives, dans un effet de contraste saisissant, mettent en valeur la légèreté et la force du travail de Grès et l'on mesure grâce à l'intelligence et à la pertinence du regard de Monsieur Saillard à quel point la couture est un art, et pas mineur avec ça.

Celle qui habilla de grâce Piaf, Dietrich et Garbo, les divines, disait qu'elle écoutait la matière, qui lui dictait ses gestes. Inspirée à la fois par les saris et par les kimonos, elle savait prendre le pli, accompagner un tombé, et créait des robes aussi sexy que monacales, bien loin du clinquant de mise de nos jours. La symétrie, l'asymétrie, la légèreté n'avaient pas de secrets pour elle, et sous l'apparente simplicité de ces robes se cachait un travail d'orfèvre. Comme tout grand créateur, elle avait ses paradoxes: celle qui prônait les vertus du luxe pauvre se déplaçait dans une jaguar dont l'intérieur était tendu de vison!

Si elle disait que pour elle travailler le tissu ou la pierre revenait au même, on en a la preuve éclatante dans ce parcours raffiné où le regard élégant et plein de désir de cette Madame avant gardiste offre une vision à la fois moderne, sensuelle et bourrée de références à la beauté antique, et démontre avec panache que la mode peut être autre chose que des fanfreluches, et des falbalas, faisant mentir l'autre mademoiselle, la Chanel qui disait avec son humour grinçant " la mode, ça se démode". Celle de Madame Grès est éternelle.

Il faut aller voir cette exposition dédiée à l'art, le mot n'est pas trop fort, de cette femme au caractère en acier trempé, connue pour son visage ceint d'un turban, comme Simone de Beauvoir, qui a laissé une empreinte indélébile sur la mode, comme le Castor sur des générations de nanas.

Un peu de beauté dans ce monde de brutes!

"Madame Grès, la couture à l'oeuvre" au Musée Bourdelle jusqu'au 28 août.

Les belles féministes

2011-03-01T08:39:00.000-08:00

Les préjugés ont la vie dure. Depuis que les femmes osent l'ouvrir pour autre chose qu'avaler des couleuvres, elles se font renvoyer dans les gencives qu'elles sont moches et mal baisées.

Moches, les féministes? Il suffit de voir les beautés dont l'exposition "Photo Femmes Féminisme" offre un florilège pour se convaincre du contraire. Des beautés, il y en a. Et des sublimes. Mal baisées? Ça, c'est encore l'insulte la plus drôle! Si elles sont mal baisées, ce qui reste à prouver, par qui le sont-elles, grands Dieux? Dans les critiques récurrentes contre le discours féministe, il n'est pas rare non plus que les insultes homophobes fusent. Ce qui me fascine, c'est qu'on puisse trouver le discours d'une femme irrecevable au motif qu'elle n'est pas baisable. Par un homme, s'entend. A t-on déjà vu un homme politique se faire envoyer aux pelotes parce qu'il n'avait pas un physique avenant? Reproche t-on à Charles Pasqua ses bajoues, à Laurent Fabius sa calvitie ou à DSK son tour de taille d'éléphant? A part Dominique de ViIllepin avec sa tronche de vieux play-boy, avouez que tous les autres ne sont pas bien ragoûtants! Et personne ne le leur reproche.

Mais revenons à l'expo.

Pour encore quelques jours en plein coeur du Marais, il faut aller voir les photos et les films réunis par le fonds photo de Marguerite Durand au 22 rue Malher pour notre plus grand bonheur.

Le féminisme n'a pas un visage. Il en a cent. Deux cent, en fait. Des sacrées gonzesses. Qui ont tenu tête au système macho. Qui se sont battues envers et contre tous. Et elles sont belles. N'en déplaise aux vieux croutons, c'est pas des cageots, les suffragettes. Sur deux étages, des visages de femmes. Des tronches. Des belles gueules. La princesse Marthe Bibesco avec son turban, les yeux cernés de noir. Hortense Schneider, la Madonna de la fin du XIXème, pour laquelle Offenbach a écrit tellement de grands rôles, et qui fut la maitresse de plusieurs rois et empereurs. La Goulue, la plus célèbre des cancanneuses immortalisée par l'immense Toulouse Lautrec, posant avec sa copine Nana la sauterelle. Rosa Bonheur, grand peintre, habillée en homme comme toujours, arborant fièrement sa légion d'honneur. Hubertine Auclert, la première suffragette, la divine Nelly Roussel, et la très masculine Madeleine Pelletier, toutes deux des précurseures du féminisme. La belle Caroline Rémy, dite Séverine, une des premières femmes journaliste, qui collabore à "La Fronde", un journal féministe, cent ans avant le très pertinent "Causette", et qui militait également pour la cause animale, Brigitte Bardot avant l'heure. Frida Kahlo dans les années 50 photographiée par Gisèle Freund avec ses chiens. La jeune Marguerite Yourcenar et la vieille Colette. Et puis les grandes lesbiennes, la princesse Eugène Murat, Lucie Delarue-Maldrus, avec leurs regards forts, qui ne s'en laissaient pas compter. Françoise Sagan toute jeune, qui boit une bière au goulot, assise sur des marches en tailleur Chanel. Adrienne Monnier dans sa librairie, et Sylvia Beach, celle qui a eu les couilles de publier James Joyce dont personne ne voulait, le couple le plus littéraire des années 20. Daniel Lesueur, pseudo de Jeanne Loiseau, une femme écrivain qui avait choisi un nom de mec pour que sa prose soit lue sans condescendance, un siècle avant Fred Vargas.

Les commissaires de l'exposition ont eu la belle idée de mélanger des politiques, des militantes, des photographes, des écrivaines, et des artistes de music hall. De Sarah Bernhardt à Réjane, de Damia à Yvette Guilbert en passant par Josephine Baker. Parce qu'on peut être féministe et être la plus grande tragédienne, celle qui a remis Racine et Molière au goût du jour, comme Rachel ou se trémousser avec deux mètres de plumes sur la tête entourée de boys et chanter avec une gouaille unique comme Mistinguett. Et puis Suzy Solidor, la chanteuse à la voix grave, idole des gouines des années 30, Musidora, une des premières femmes cinéaste, Camille Claudel…. J'en passe, et des meilleures!

J'y ai aussi vu Jane Fonda, avec son français impeccable doublé d'un fort accent américain parler à Delphine Seyrig de son statut de jeune star à Hollywood et lui expliquer comment les studios formataient les filles, leur épilant les sourcils, les teignant en blondes, leur redessinant la bouche, leur imposant des faux seins jusqu'à ce qu'elles ne se reconnaissent plus dans le miroir. Jane Fonda est une de celles qui ne s'est pas laissé ainsi modeler par ces sauvages. Si eux Tarzan, elle Jane!

En sus, une info sympathique: le 8 mars, l'expo est gratuite pour toutes…. et tous! Comme quoi, elles ne sont pas rancunières, les féministes!

Comme la bande son de cette expo: Pierre Philippe et Juliette Noureddine ont signé une chanson que j'ai le bonheur de chanter, "rimes féminines"… dans mon show "Mistinguett, Madonna et Moi!" toujours en tournée...

Vous avez dit Saint Valentin?

2011-02-14T00:42:00.000-08:00

Saint Valentin. La fête des amoureux. Partout, l'amour, toujours. Et qu'on se fait des petits cadeaux trop mignons, et qu'on se jette des fleurs, et que tout ça sent bon le chocolat et la rose. Mouais… Comme c'est curieux, comme c'est étrange. Mais d'où vient donc cette fête, et qui est ce Valentin dont on nous rebat les oreilles depuis 15 jours? Comme pour toutes les célébrations récupérées par le calendrier catholique, Saint Valentin était au départ une fête payenne. Depuis la plus haute antiquité, à la mi février, c'était la période où l'on célébrait les fêtes de la fertilité, et la Saint Valentin était, avant le Moyen Age, la fête des célibataires et de l'amour physique.

Il n'y a pas un Saint Valentin, mais au moins deux: saint Valentin de Rome et Saint Valentin de Terni, tous deux martyrs au IIIème siècle. Au fil du temps, la fête de la fertilité s'est transformée en ode au couple et à l'amour avec des grands Ahhhhhhh. Que les choses soient claires, l'amour, j'ai rien contre. Ou alors tout contre, pour paraphraser Sacha Guitry. C'est vrai que l'amour donne des ailes, et qu'on préfère dire M que N.

Mais alors pourquoi est-ce qu'en en 1969 (ça ne s'invente pas) l’Église a-t-elle ôté le jour de la Saint-Valentin de son calendrier officiel? Officiellement c'est dans le souci d’épurer le calendrier catholique de tous les saints légendaires. Vous avez dit 69, année érotique?

Ne serait-ce pas plutôt parce que les hommes de robe le savent très bien que l'amour, c'est pas Disneyland et cui-cui les petits oiseaux? Aujourd'hui, 14 février, on ne voit que cupidons qui bandent leur arc faute d'autre chose, petites fleurs bleus, chocolats en forme de coeur décorés de guirlandes avec angelots ad hoc et autres gnougnouteries débilitantes. Plus cul-cul la praline, tu meurs. Déjà, faites l'amour pas la guerre et ce genre de niaiseries, personnellement ça me soulève le coeur, que j'ai pourtant bien accroché. Petite piqure de rappel des grandes histoires d'amour qui nourrissent nos fantasmes depuis des siècles. C'est encore les Rita Mitsouko qui l'ont dit le mieux: les histoires d'amour finissent mal, en général. Adam et Eve? La pomme d'amour leur couta leur place au paradis. Tristan et Yseult? suicidés. Roméo et Juliette? idem. Sacher Masoch? Il aurait été bien désespéré sans le divin marquis de Sade qui lui donna sa raison d'être. Heloïse et Abelard ont payé le prix fort de leur passion puisque lui s'est retrouvé eunuque et elle euuuuuuu nonne. Marlene Dietrich n'a plus jamais vu la vie en rose après le départ de son Jean, Gabin. Gainsbourg a eu du bol, pour se consoler de BB, de tomber sur Jane B, qui elle même se remettait mal du départ de John B. Oscar, le plus wilde des écrivains anglais a payé cher sa passion pour Bosie, Alfred Douglas, avec lequel il s'est pris une tôle, pour de vrai. Et Dante visitera tous les cercles de l'enfer à la mort de sa divine Béatrice.

Non. "Il n'y a pas d'amour heureux", pour citer Louis Aragon l'amoureux fou d'Elsa, chanté par Brassens, entre autres. Car enfin, il n'y a qu'aux petits enfants naïfs, qu'à ceux qui croient encore au père Noël qu'on fait gober pareilles fables qui se terminent par "ils se marièrent, furent heureux et eurent beaucoup d'enfants". Déjà, pour imaginer que le bonheur c'est se farcir une dizaine de moutards, il faut beaucoup d'imagination. Ou un bon dealer. Allez donc dire à une mère de famille qui profite de ses heures creuses et de ses dimanches pour faire le ménage à fond, des machines au Lavomatic, le repassage de la semaine, et vérifier les devoirs des petits que c'est Alice au pays des merveilles! C'est plutôt des mères vieilles prématurément, qu'elles deviennent, les meufs, à se taper l'intendance d'une famille nombreuse. Et c'est pas les crèmes anti-âge qui y pourront grand chose. Certes, il y a des couples qui durent. Villeroy et Boch, Roche et Bobois, Eric et Ramzy, Laurel et Hardy, Hardy et Dutronc. Mais à quel prix? On trouve un canapé très bien, le lit calisson à 1990€ chez Roche et Bobois et Eric et Ramzy sont actuellement disponibles pour le prix modique d'une place de cinéma. Mais je m'égare…

C'est dans les larmes de leur passion que George Sand et Musset ont écrit leurs plus belles pages, et dans le sang que les amants terribles de "L'empire des sens" terminent leur vertige de l'amour. (Ils avaient dû rêver trop fort.) C'est dans la folie que se termine la passion de Dora Maar pour Picasso, son minotaure, et dans le désespoir que se termine celle de Léo Ferré pour Pépée, sa guenon, humaine, trop humaine.

A l'image de l'inquiétant Robert Mitchum dans "La nuit du chasseur" qui avance avec les lettres LOVE sur la main droite, au nom de l'amour combien de meurtres, sous le joli nom de crimes passionnels ont-ils été commis?

Certes chez Violette Leduc, Thérèse et Isabelle s'aiment passionnément, mais comme le dit Gainsbourg dans initiales BB, "l'amour physique est sans issue".

En cette journée qui dégouline de bons sentiments, où il n'y aura sûrement pas que le sucre d'orge qui coulera dans la bouche d'Annie, rappelons nous que l'amour c'est pas tous les jours "la vie en rose", que ça peut vite basculer dans "noir c'est noir, il n'y a plus d'espoir", que les passions sont fatales, et nos amours défuntes.

Mais au fait… C'est quoi l'amour? C'est donner ce que l'on n'a pas à quelqu'un qui n'en veut pas? Alors autant s'offrir des chocolats et de fleurs….

Et toi, tu aimes? Moi non plus.

Maria S, tango stupéfiant

2011-02-05T09:50:00.000-08:00

Maria Schneider est morte. C'est le cancer qui l'a pris sous son bras. Si Marcia Baila, Maria, elle ne danse plus. De toute façon, dansante, elle ne l'a pas vraiment été, sa vie. Plutôt douloureuse, celle de cette beauté sauvage et insolente du début des années 70. Déjà, elle n'est pas reconnue par son père qui lui, est connu. Bonjour le départ dans la vie. Puis, après quelques balbutiements dans le cinéma, et grâce, ou à cause de l'intérêt que lui porte BB, Brigitte Bardot, c'est dans l'oeil de BB, l'autre, Bernardo Bertolucci qu'elle tape. "Le dernier tango à Paris", avec Brando, un homme nommé désir. Impossible d'arriver plus haut plus vite. Début, 70, l'époque est à la transgression et à la libération sexuelle. "Passe moi le beurre". Scène culte s'il en fut. "Passe moi le beurre" que je t'encule et que je te flingue ta vie. On apprend, avec sa mort, qu'il aurait aimé lui demander pardon, BB. Ah oui? De quoi? De l'avoir violée avec sa caméra et son acteur devant le monde entier? Il ne pouvait pas faire son mea culpa avant, Bernardo? Comme celui de Zorro, muet qu'il était? C'était si difficile que ça de l'ouvrir et de lui demander pardon de son vivant? Maria Schneider a dit, avec pudeur, que dans la scène, c'étaient ses vraies larmes. A lire les regrets de Bertolucci devant son cadavre, on en a froid dans le dos. Si les larmes étaient vraies, qu'est-ce qui était donc simulé dans cette scène de viol? Ils se sont amusés à quoi le grand acteur et son réalisateur libertaire? A sodomiser une jeune fille de 19 ans devant une équipe de cinéma, puis à la jeter en pâture au monde entier? Sans jamais être inquiétés? Ça, c'est des artistes! Ça, c'est des mecs! Bertolucci, il a fallu qu'il attende qu'elle crève après une vie saccagée par cette scène pour faire des excuses? ! C'est un peu fastoche, non? On lit partout sa descente aux enfers, à la belle Maria, malgré le magnifique film d'Antonioni avec Nicholson. Qu'elle a pris de la coke, de l'héro, qu'elle a été en taule, en HP et qu'elle s'est beaucoup perdue. C'est étonnant comme les symptômes qui suivent un viol sont invariablement les mêmes. Drogue, alcool. Parfois prostitution. En tout cas, ce qui est certain c'est que les filles, et les types (c'est plus rare), sont dépossédés à jamais de leur corps. Un viol, ça laisse des traces indélébiles. S'il y a prescription pour les violeurs, il n'y a pas prescription pour les violées. Les séquelles, c'est à vie, qu'elles/ils se les trimballent.

D'aucuns diront, que c'était chouette, cette période de libération sexuelle! Que c'était le bon temps. L'époque pré sida et tout ça. Mais il n'y a pas que le sida qui fait des morts. Sous couvert de libération sexuelle, des gens super libérés ont commis des crimes.

J'entends déjà ceux qui trouvent toujours suspecte une femme qui dit qu'elle a été violée :"Elle l'a bien voulu. Personne ne l'a obligée à le faire, ce film!" Certes. Mais personne ne lui avait dit qu'elle allait l'avoir dans le cul non plus!

Ils sont beaux à se damner, M & M, Maria et Marlon. Leur couple crève l'écran. Mais si c'est Brando qui crève dans le film, c'est elle qui est sacrifiée dans la vraie vie et son personnage de Jeanne la crame à jamais. Et si dans la fameuse scène, Brando met du beurre, Betolucci, c'est bien à sec qu'il l'a enculée. Et en Technicolor avec ça!

Il a bon dos, le cancer.

ô jeunesse ennemie...

2011-01-26T01:22:00.000-08:00

Olivier Saillard, désormais directeur du Musée Galliéra, le musée de la mode, régale les happy few de la mode deux fois par an avec des performances ultra chics et d'une intelligence sans faille. Pendant les deux Fashion weeks annuelles et avec la collaboration indéfectible et élégante de Violeta Sanchez, l'une des mannequins les plus emblématiques et les plus particulières des années 80, l'égérie de Helmut Newton, David Seidner et Yves Saint Laurent, (rien que ça!), il nous offre dans un show d'une demie heure, une mise en abime brillante de la mode et de sa vacuité. Hier 25 janvier, comme à l'accoutumée, nous avons eu droit à un sacré lifting mental! A la lecture du carton et de son intitulé "O tempes suspends ton vol" imprimé sur une feuille d'agenda arrachée, comme chaque journée qu'on tente de voler au néant, on avait compris qu'il y serait question de temps, de vieillesse, de jeunesse… Comment ne pas paraphraser Corneille pour s'écrier "Ô rage, ô désespoir… Ô jeunesse ennemie…."

Devant un parterre de ce qui se fait de plus raffiné dans le petit monde de la mode, de Christian Lacroix à Clara Saint en passant par Dominique Isserman, définitivement accros à ces rendez vous, on découvre sur le sol en béton gris, des gazes blanches qui nous dissimulent des objets. Un assistant lève le voile. Ce sont des protège visages au bout d'un manche, tout ça en plastique, recouverts d'impressions de photos en noir et blanc qui en épousent la forme. Sous chaque masque est posée une feuille sur laquelle est écrit le texte subtil et désopilant qui sera lu tour à tour par Olivier et Violeta. Celui qui ne lit pas, tient le masque devant son visage et se tourne avec grâce pour le montrer à l'assistance, pliée de rire. Les textes d'Olivier sont, comme toujours, des bijoux d'élégance et de malice, et ses phrases tranchantes comme des scalpels. Il se moque avec cruauté et humour noir, la couleur qu'a lancée Yves Saint Laurent, des méfaits de la chirurgie esthétique. Il est question de bouches et nez en cagettes, de haute suture et autres trous de bouche en canard WC… On est aux anges. Dans l'assistance, celles et ceux qui ont eu recours aux seringues et/ou aux bistouris sont nombreux; comme ils savent qu'il n'y a rien de tel pour remonter le visage qu'une bonne rigolade, ils s'en donnent à coeur joie. Le temps de la performance, Olivier Saillard nous expédie la chirurgie esthétique et ses dérives désolantes. S'il commence par nous rappeler ce que celle-ci doit aux gueules cassées de 14-18, il brode ensuite sur ce que ces nouveaux visages en série nous renvoient comme image de nous formatées, lisses, et surtout désespérément stupides. Olivier d'évoquer Jeanne Moreau, à la bouche mythique et sublimement dédaigneuse, la Casati, photographiée par Man Ray, avec ses quatre grands yeux charbonneux, la Magnani aux belles rides de douleur et l'angoissant Michaël Jackson avec son nez pincé de pince à sucre obsolète.

Les grandes cramées du bistouri peuvent numéroter leurs abatis. Elles sont laminées par la prose proche du haïku dite avec grâce par Violeta dont le nez unique a changé la face de la Haute Couture.

C'est un défilé de tronches mais aussi de citations littéraire, de "Confessions d'un masque" de Mishima à "La peau de chagrin" de Balzac et si Olivier tire à bout portant, son show est lui, tiré à quatre épingles.

Le divin Olivier de conclure en citant Coco, la grande Mademoiselle au visage ridé comme une vielle pomme et à la moue hautaine " Il n'y a rien de plus vieillissant que de vouloir rester jeune". CQFD!

Un vrai moment d'art moderne.

Comme le dit Paquita Paquin, qui se précipite, comme nous tous, en coulisses pour embrasser les deux performers: "Tu as épuisé le sujet". S'il l'a épuisé, s'il a bien fait les coins, nous, nous sommes rajeunis de dix ans devant de tels assauts d'esprit et de culture. On se sent renaître cet après midi froid, et on se dit que 2011 commence sur des chapeaux de roue! Question niveau, il a mis la barre haut.

Mais ce mardi, le plus navrant, ça n'étaient ni les faux nez ni les bouches repulpées. Mais bien les faux culs. Et ceux là, aucun bistouri n'y peut mais.

Féroces

2011-01-18T10:08:00.001-08:00

Charmants. Ils sont charmants, les parents de Robert Goolrick. Féroces. Ils sont féroces. Ils abusent. Ils abusent de cocktails sophistiqués dans la belle maison dans laquelle ils accueillent leurs voisins ou leurs relations pour des diners ou des verres mondains. Ils abusent de bonnes manières dans leurs costumes en tergal et leurs robes fleuries en popeline. A la manière des personnages élégants et tirés à quatre épingles de "Mad men", la série culte, ils abusent de clopes, et finissent par en crever, de tous ces abus. Dans ce magnifique livre, Robert Goolrick commence par ça. La mort. Celle de ses parents. Avant de décrire avec une précision glaçante comment ils l'ont assassiné quand il était enfant. Ça commence par la boite dans laquelle il tient les cendres de son père. Ça commence par l'état de déchéance pathétique dans lequel sont ces deux parents qui ont abusé. Malades, grabataires, des épaves physiques et morales. Des pauvres choses détruites et amères. Lui, Robert Goolrick, celui auquel on a volé son enfance et sa vie ne l'est pas, amer. Il est lucide, il est implacable. Il est drôle aussi. On imagine la souffrance qu'il a fallu surmonter pour réussir à être léger en racontant ce qu'il raconte avec cette apparente distance.

Ses parents étaient féroces. Atroces aussi. Atroces, ces faux semblants, cette hypocrisie et leurs cocktails mondains toujours trop arrosés qui cachaient un secret. Un secret atroce. Le talent puissant et subtil que déploie Robert Goolrick parvient à nous amener progressivement à comprendre la violence dont il a été l'objet. Objet. Il devient l'objet de ses parents élégants et lisses. De ces parents beaux, tout droit sortis d'un de ces films des années 50 en Technicolor où les grandes familles américaines jouissent gaiement de l'american way of life. Quand on regarde ces films aujourd'hui, on leur trouve un charme fou. Le Technicolor a rendu ses couleurs, qui ont passé, mais tout le mode a l'air si heureux. Elle est comme ça l'enfance de Robert Goolrick. Comme un film en Technicolor sauf qu'on a juste envie de gerber en le regardant.

C'est l'histoire d'un abus, niché dans une famille normale. Et l'auteur nous décrit comment toute sa vie il se débat pour juste y survivre.

Goolrick regarde en face ce qui a fait de lui un monstre de douleur, un homme qui se taillade les veines tout seul dans des chambres d'hôtel sordides pour se faire jouir, au risque d'y laisser sa peau.

"Féroces", est un grand livre. C'est un livre sur la famille. C'est un livre sur l'inceste.

C'est un livre qu'on n'oublie pas quand on l'a refermé.

Sans contrefaçon

2010-11-01T04:51:00.001-07:00

Bien avant Mylène Farmer et son entêtant "sans contrefaçon, je suis un garçon", la question de l'identité sexuelle s'est posée pour les femmes à travers leurs vêtements. Et "Il n'y a que les tailleurs pour ne voir dans l'habit de l'homme que du drap, comme les boulangers ne voient dans le pain que de la farine, de l'eau et du sel" comme disait le père Enfantin (sic). Le pantalon lancé par Chanel et démocratisé par Saint Laurent et Courrèges a eu des précurseures. D'abord, Jeanne d'Arc, celle qui pour beaucoup incarne la France et une certaine idée d'indépendance, et dont la mort sur le bûcher a été décidée quand elle a osé remettre ses vêtements d'homme, preuve manifeste de son hérésie indécrottable. George Sand travestie fumant le cigare a fait couler beaucoup d'encre et attisé bien de haines et de mépris de ses contemporains. Mais il y a eu Louise Michel la communarde, les scandaleuses Colette et Missy, la féministe Madeleine Pelletier, la peintre Rosa Bonheur, Renée Vivien et Nathalie Barney, les reines du saphisme à Paris à la fin du XIXème siècle, la terrible Violette Morris, les merveilleuses Sarah Bernhardt et la Dejazet qui jouèrent beaucoup de rôles masculins, de Hamlet à l'Aiglon, les écrivaines Marc de Montifaud et Rachilde, l'archéologue Jane Dieulafoy, la voyageuse Alexandra David Neil, la sulfureuse Annemarie Schwarzenbach et bien d'autres…. Toutes, elles se sont battues pour porter le pantalon, contre la loi de 1800 qui interdisait aux femmes de se travestir (abrogée en novembre... 2010!), anticipant le code civil de 1804 qui allait contraindre autant que faire ce peut les femmes au foyer, leur donnant un statut de mineure dés lors qu'elles se mariaient.

Mais pourquoi les femmes voulaient elles tant porter le pantalon qui fait partie intégrante de notre garde robe aujourd'hui? Comment un vêtement a t il suscité autant de passions? D'abord, il faut se souvenir que les femmes en jupon ne portaient pas de culotte fermée. Elles étaient donc "accessibles" et vulnérables au premier passant priapique venu. Ensuite, la mode des corsets a été assassine. Coincées dans des vêtements qui les entravaient et étaient là uniquement pour les rendre désirables aux yeux des hommes, elles lorgnaient donc avec envie sur ce pantalon qui avait le pouvoir de les protéger du viol et autres agressions dues à leur sexe. Depuis la révolution française, le pantalon, apanage des hommes donc symbolisant le pouvoir, permettait à celles qui le portaient, à la fois d'affirmer leur différence intellectuelle, voire sexuelle, mais également d'être mieux payées. Un homme gagnait quasiment le double d'une femme pour la même tâche, et aujourd'hui encore, malgré les lois, les femmes continuent à être moins payées que leurs collègues masculins.

Comment une loi peut elle être impunément bafouée sans que cela ne dérange personne? C'est un mystère en partie soulevé dans le passionnant livre de Christine Bard "Une histoire politique du pantalon". L'auteure nous embarque dans l'histoire de ce vêtement dont le port qui semble tellement naturel aujourd'hui, a été conquis de haute lutte, comme le droit de lire, d'écrire, de conduire une voiture ou de travailler, par les féministes.

C'est dans les années 20, 30, avec l'arrivée des "garçonnes" que les femmes en pantalon commencent à devenir à la mode, donc acceptables. Puis avec les icônes qu'étaient Marlene Dietrich, Greta Garbo et la divinissime Katherine Hepburn dans "Sylvia Scarlett", qui reste un sommet de chic et d'érotisme vénéneux, qu'elles accèdent au glamour. Les grandes figures féminines du début du siècle dernier ont du vaincre des préjugés tenaces pour ainsi afficher une image féminine qui sorte des canons de beauté masculins, rigides et réducteurs, et porter la culotte a bel et bien été une victoire gagnée de haute lutte par les féministes tant raillées. Désireuses d'assumer leur sexualité et leur pensée hors norme, elles se battirent pour échapper aux crinolines, aux corsets, et autres prisons vestimentaires.

On disait de Marlene qu'elle n'était jamais si féminine qu'habillée en homme, et jamais aussi masculine qu'habillée en femme. L'ambivalence sexuelle est toujours ce qu'il y a de plus troublant, et dans le monde, les femmes n'ont pas fini de se réinventer pour accéder à leur désir, longtemps nié, voire oppressé.

DES CHIFFRES SANS LES LETTRES!

2010-09-09T03:03:00.000-07:00

Plus ça va, plus je suis consternée par le niveau de ce qu'on nous refourgue dans les médias. Question syntaxe, orthographe, vocabulaire, ça vole bas. D'ailleurs, ça ne vole plus… ça rampe. Si, pour citer Boileau dans "L'art poétique" : " Ce qui se conçoit bien s'énonce clairement et les mots pour le dire arrivent aisément", l'inverse est vrai. Il suffit de voir "comme on nous parle", comme l'a admirablement écrit et chanté Alain Souchon dans son sublime "Foule sentimentale", pour s'assurer que ça ne pense pas fort, et que ça ne pisse pas loin. J'ai vu Edwy Plenel il y a peu, excuser ceux qui avaient une mauvaise orthographe. J'avoue avoir été surprise par sa complaisance. Je le croyais homme de lettres et trouve bien démagogique cette tendresse pour ceux qui maitrisent mal le français. Certes, il y a des fautes d'orthographe charmantes, voire cocasses, mais le problème, car il y en a un, c'est que le niveau de l'écriture et l'indigence de pensée généralisés deviennent alarmants. Ce qui est grave, c'est qu'aussi bien des journalistes, que des scientifiques ou des gens qui publient des textes savants sur Internet font des fautes de grammaire indignes d'un élève de 5ème. Et que ce désintérêt pour le français correct est devenu endémique. Je préfère ne même pas aborder la question du langage SMS qui est un véritable désastre sur le cerveau de nos enfants, ni celle de MSN dont le niveau de communication flirte avec des abysses de néant! Là, pour citer Gainsbourg qui s'y connaissait en amour de la langue, "Cette fois je crois que nous sommes complètement ça y'est!" On touche le fond. On nous avait expliqué que les slammers allaient redonner le goût du style et des mots aux jeunes. Je n'voudrais pas dire, mais c'est pas flagrant!

A côté de cette bouillie langagière, on est de plus en plus assommés de chiffres. Attention! Pas n'importe quels chiffres! Les chiffres du succès. Untel gagne 1000 000€, un autre naze a acheté sa baraque 200 millions d'€, les milliardaires russes claquent 10 000€ en une soirée à saint Trop' etc… Arrête, je vais gerber! Trop c'est trop! Evidemment, toutes ces "infos" passionnantes tournent ad libitum dans des émissions formidables comme "Capital", la bien nommée, dans lesquelles le luxe ostentatoire et vulgaire des nantis est donné en pâture aux pauvres gens tous les dimanches soirs gratos dans le poste, comme on jette des pièces jaunes en aumône à un clodo dans la rue. C'est facile de faire rêver les pauvres pour pas cher. Et ça rapporte. De l'audimat, de la pub. C'est tout bénef'! En plus, on va pouvoir leur refiler des merdes à acheter à ces cons qui se gavent du luxe des vedettes en descendant des Kros.

Le plus déprimant c'est que, subrepticement, cette obsession du pognon a gangréné presque tous les médias. Je me souviens d'une époque pas si lointaine où l'on parlait du travail d'un artiste, pas uniquement de ses revenus. Aujourd'hui, il faut donner des chiffres. Ce sont eux qui sont le mètre étalon de la qualité d'un spectacle, d'un livre ou d'un disque. Ça marche, donc c'est bien! Alors que tout le monde sait très bien que ça n'est pas vrai. Il faut arrêter avec cette idée démagogique que "le public a toujours raison". Non. Parfois, il a tort. Parfois le public, il aime et il bouffe de la merde. Et il en redemande. Parce qu'on la lui a bien emballée avec un bolduc autour, parce qu'on lui a fait un lavage de cerveau télévisuel, parce qu'à force de voir des trucs bidons à la télé il ne sait même plus où sont ses émotions. Et parce que beaucoup de gens ont des goûts de chiottes!

Le public s'est souvent trompé. Les critiques aussi. On s'est moqué de Van Gogh, on a sifflé Gainsbourg, on a fait un procès à Baudelaire, on a emprisonné le marquis de Sade, on a enterré Mozart comme un chien. Ça ne les a pas empêchés d'être ou de devenir les plus grands. Et leurs contemporains pétés de tunes, eux, de sombrer dans l'oubli.

Mais que penser d'un monde, d'un système qui tourne autant autour des bénéfices immédiats? Qui vénère tant ceux qui réussissent. AEt qui réussissent à quoi? A s'en mettre plein les fouilles! "Misère, misère" comme chantait Coluche. Il paraîtrait qu'il y a un problème de valeurs? Affirmatif.

Avec ça, on essaye de nous convaincre qu'il faut trouver du talent à Jeff Koones qui règne en maître sur la médiocrité ambiante en se prenant pour un enfant de Warhol avec ses caniches moches. C'est pathétique. Ouvrons les yeux. Le roi est nu! Ou plutôt: le roi est nul! Et non avenu.

C'est effrayant de voir à quel point l'argent devient de plus en plus LE sujet. Pas l'émotion, ou l'intelligence ou la finesse, ou le culot, ou le courage. C'est qu'il y a plein d'autres valeurs qui vaudraient le coup qu'on en parle. Ben non. "Combien ça coute?", "Combien ça rapporte?". Là, oui. Le nombre de fois que des crétins décérébrés ont cliqué sur un site débile, le nombre de dollars que des milliardaires incultes sont prêts à débourser pour du vide, ça, ça les excite. Ça, ça les fait bander!. Des chiffres, des zéros. Un maximum de zéros. Plus il y a de zéros, mieux c'est! Des zéros, comme le niveau. Qui est bas. Et inversement proportionnel à leur QI.

On se noie dans les chiffres. "Drowning by numbers", comme le titre du film de Peter Greenaway construit comme ces dessins pour enfants où l'image se révèle au fur et à mesure que ceux ci colorient des cases numérotées. Si ce n'est que la nôtre d'image, elle se délite gentiment…

Et putes, et soumises?

2010-08-25T00:43:00.000-07:00

Guy Bedos, feuilletant son "Lui" avait donc raison? Souvenez vous de son: "Salooooooopes! Ah la salooooooope! "

Toutes des salopes?

Que les chanteuses aiment la provoc, c'est pas nouveau. Que celle-ci soit sexuelle, par dessus le marché, OK. Je suis fan de Madonna, qui, avec un sens de la publicité et un talent toujours inégalé, a poussé pas mal de frontières dans le domaine, ses tenues ultra sex, ses seins phalliques en cône à la JPG, et ses patins à Britney Spears ou autres danseuses ayant, en leur temps, choqué le péquin moyen et beaucoup fait parler d'elle.

Mais là, on arrive un peu au bout du système, non?

C'est plus provocantes, qu'elles sont, nos chanteuses! C'est carrément hardeuses, qu'elles font! Et aujourd'hui, le roulage de patin lesbien est devenu le parcours obligatoire de la fille qui veut montrer qu'elle est achetement provocante et trop moderne! Et surtout qu'elle veut vendre des disques.

Lady Gaga, Rihanna, Shakira, Britney Spears et consoeurs poussent le bouchon chaque fois plus loin. Et v'la t y pas notre Christina Aguilera, qu'était si mignonne en petite jupe plissée qui s'y met! SM bling bling à tous les étages.

A quatre pattes, avec des fouets, dans des scènes bondage, en string, à poil, à plumes…. Mimant la pipe, la baise, dans tous les sens… Roulant des pelles aux filles, simulant la sodomie... Madonna et Mylène Farmer précurseuses il y a un bout de temps, le faisaient avec un regard. Pour Madonna, souvent celui de Mondino, chic, moderne, raffiné et sensible. Et ultra référentiel. Les photographes hollywoodiens des années 30 et 40, Molinier, Guy Bourdin, Jean Harlow, Marlene Dietrich, Marilyn, Liliana Cavani et son "Night Porter"…

Pour notre libertine Mylène, un Boutonnat, plus sadien mais tout aussi élégant et référentiel. Toujours, il y avait un point de vue, une intelligence. Un discours. Une pensée derrière le cul.

Là, non.

N'est ni divin, ni marquis, qui veut.

Elles sont à quatre pattes, elles sont vulgaires, elles remuent du croupion et puis c'est tout!

Des putes bling bling, c'est ça qu'il faut être pour vendre de la rondelle?

C'est ça, les femmes modernes, libérées? C'est de ça dont on a envie pour nos filles, nos soeurs? Pour nous mêmes? Des images d'objets sexuels offerts, cheaps? Des stars de porno débiles comme référence?

Ben non.

D'autant que les références au sado masochisme sont pléthores. Dans le clip de Rihanna avec la sublime Casta en guest gouine, ça s'attache et ça lorgne du côté du bondage et de la partouze en robe couture et dessous cuir.

Autant la talentueuse Maria Beatty s'attache (?!) à filmer un détail vestimentaire, un grain de peau, la tension entre deux femmes qui se désirent et s'aiment, autant dans ces clips sur-lookés ça sonne creux, et la débauche de moyens et de mise en scène masque mal ce que tout ça a de factice. On assiste impuissantes (?!) à des projets marketing qui, tout en surfant sur la surenchère porno, n'ont d'autre projet que de créer le fameux "buzz" tant recherché.

Rihanna, toujours elle, a aussi commis un duo, très réussi d'ailleurs avec Eminem, qui est tout sauf un enfant de choeur. On connait l'histoire de Rihanna, les violences conjugales qu'elle a subies. Les images qui nous "vendent" la chanson sont embarrassantes. Une maison brûle. OK. On finit par avoir l'habitude. Avec Casta aussi, ça cramait derrière. Une métaphore du feu qu'elle a au cul? Pourquoi pas. Si ça les amuse après tout, c'est leur droit le plus strict. Mais quand on passe au couple qui s'embrasse, s'aime, se rejette, avec une violence évidente, c'est un peu plus gênant. Dans la chanson Rihanna dit en substance "J'aime quand tu mens, j'aime comme ça fait mal". Hum. C'est pas très malin, darling. La prochaine fois que ton mec t'en collera une et qu'il te démolira ta jolie gueule, tu auras beau jeu d'aller te plaindre aux flics! Faudra pas que tu t'étonnes s'ils te reçoivent avec des sarcasmes, et t'estimer heureuse s'ils ne te sodomisent pas sur un coin de bureau pour t'apprendre à moins faire ta vicieuse. Pas super, cette glamourisation de la femme qui se fait cogner et qui aime ça. D'autant que si Maria Beatty filme avec désir ses filles qui se lient d'autre chose que d'amitié, les films de bondage ou de fétichisme ne sont pas toujours aussi féministes. Il y a quelques semaines, après une soirée sixties, très "libération sexuelle", Arte nous a proposé "Bondage", film japonais de 1977 dans lequel un homme se livre à des scènes d'une violence inouïe sur ses femmes consentantes, nous dit en toutes lettres le dossier de presse. Consentantes? C'est lui qui le dit. Le film est d'une violence psychologique pénible. On y voit une pauvre femme amenée progressivement à accepter d'être torturée par son homme, et c'est de la peur qu'on lit dans ses yeux. Ni du désir, et encore moins du plaisir. C'est insoutenable. Ça ne fait pas envie. En tout cas, pas à moi. Et s'il y a de la jouissance, elle n'a pas l'air bien réciproque. On est loin de "L'empire des sens" chef d'oeuvre nippon également, autrement plus profond, plus étrange, plus érotique, et aussi peu champêtre.

Regarder un film érotique ou porno, c'est un choix. Chacun son truc (même s'il y a beaucoup à dire sur cette industrie macho et souvent avilissante pour les femmes). Mais en prendre les codes les plus vulgaires, les plus racoleurs et en faire des images de grande consommation, ça pose quelques problèmes.

Ça fait un peu "ET pute, ET soumise", non?

Je repense avec émotion au baiser le plus long de l'histoire du cinéma (à l'époque, 1946) dans "Notorious" d'Alfred Hitchcock. ( et dans Hitchcock, évidemment, il y a Hitch )On y voyait Ingrid Bergman et Cary Grant s'embrasser en plan séquence et en gros plan pendant dix minutes, entrecoupant leurs baisers d'une conversation anodine sur le menu du diner, afin de détourner les lois de censure de l'ignoble code Hays.

Et oui, c'était érotique.

MADONNADOLLAR$

2010-08-12T00:50:00.000-07:00

Autant annoncer la couleur. De l'argent. Je vais être cash. Madonna, je suis cliente! Avec elle, d'ailleurs, vaut mieux. Etre cash. Ou alors en avoir. Parce qu'elle n'aime rien tant que faire rentrer la maille, la kaballah girl! Les brouzouffes, le flouze, la tune, l'oseille, c'est sa came à la Madonnadollars…. A part s'envoyer en l'air, on est d'accord. Dans tous les cas, faut qu'ça rentre! Donc, moi, la Material Girl, j'achète!

D'abord, comme il se doit, j'achète ses disques, ses places de concert, parfois même un T shirt ou une affiche… Si, si, j'avoue, même au stand merchandising je craque*. Mais ce que j'achète le plus, c'est ELLE. Le personnage. Bigger than life. Enorme. L'ego. Personne ne lui arrive à la cheville rapport au narcissisme. Finalement, heureusement qu'elle a trouvé les gars de la kaballah pour la calmer, la Virgin. A ce niveau là de toutes façons, y' a que Dieu qui les calme, les pop stars. Autrement elles plongent dans l'alcool, ou les drogues. Ou l'ice cream. Comme Marlon Brando.

Dieu, ça va. C'est humain. A priori, c'est pas trop mauvais pour la santé. Et puis ça a l'air de lui réussir, donc, on ne va pas chipoter. Si ça peut lui faire plaisir de croire qu'il y a plus balaise qu'elle… C'est vrai. On ne peut pas que bosser, dans la vie. Faut se faire un peu plaisir aussi. Il faut rêver, que diable! Va donc pour la Kaballe, qui est dans son camp, et à son poignet sous la forme d'une cordelette rouge. Pour celle qui a réussi à la force du poignet, ça fait du sens.

Ainsi soit-elle. Depuis Mistinguett, Yvette Guilbert, Régine et Marlene Dietrich on n'avait pas vu une chanteuse qui chante aussi mal faire une carrière aussi démente. C'est ça qui me fascine. C'est sa voix. Comment avec un organe aussi limité elle a réussi à rafler tous ces prix, les MTV Awards, faire partie du Hall of Fame, exploser tous les records de vente d'albums, de vente de places de concert… sans débander! Et sans chanter! Incroyable! Et il y en a qui disent qu'elle n'a pas de talent? Mauvaises langues… C'est pas du talent ça?

Elle n'a jamais lâché, et applique sans sourciller les devises américaines "never take no for an answer". Pourtant, elle en a pris des mandales. Après l'album "Erotica" et son bouquin "SEX", elle n'était pas en odeur de sainteté la Madonne. Plutôt du genre cramée. "Au revoir madame, vous vous êtes bien amusée, aux suivantes!" Eh bien non. Pas elle. Elle s'est accrochée, que c'est rien de l'dire! Une vraie teigne. Ou plutôt un vrai cockroach, comme elle se définit elle même dans une ITW en riant! Un cafard. Le new yorkais. Le gros, bien dodu qui fait partie intégrante de la vie dans la Grande Pomme. Ceux pour lesquels les américains ont inventé les roach motels. "They check in, but they never check out". C'est elle-même qui le dit: "Vous ne vous débarrasserez pas de moi comme ça!" On voit. Dans la maison Ciccone, y'a pas relâche. Jamais. Le succès est une drogue dure et elle n'a pas l'intention de décrocher, maman. Bien au contraire. Elle a même enfilé les gants de boxe. Comme les champions. Une vraie Million dollar baby. Une killeuse.

Marilyn, Warhol, Frida Kahlo, Jean Harlow, Guy Bourdin, Clint Eastwood, Man Ray, Molinier, etc, etc… Et Madonna pompait… pompait…. A sa manière. Au moins autant que les Shadocks. Mais là où les efforts des Shadocks semblaient bien inutiles, elle ça l'a menée là où elle voulait. Au top!

Plus, toujours plus. Plus de gens dans les stades. Plus grands, les stades. Plus chères, les places. Elle s'est fait allumer au lance flammes pour son film "Filth & Wisdom"? On dit qu'elle est aussi nulle derrière que devant la caméra? Et pourtant elle tourne! Son nouveau film, "W.E.", elle le tourne même en partie en France. On l'a vue devant l'hôtel Meurice, à Saint Germain des Près, à Nice.... Mado, la niçoise?

Vu le niveau où elle est, on se demande un peu ce qu'elle voudrait de plus? Eh bien juste la même chose, garçon! Et l'addition….

Undefeated". Indéboulonnable. Insubmersible. Démente. Ivre de pouvoir. Shootée à l'adrénaline. Camée aux défis. Zy va Mado! Express yourself, girl! "

* boutique référence à Paris: Là.

DON GIOVANNI, DERNIER TANGO

2010-08-01T03:12:00.000-07:00

Il y a quelques semaines, un ami, et non des moindres, m'envoie un SMS. "Don Giovanni sublime sur Arte" J'obtempère. J'allume le poste. Premières images. Des costumes modernes. Des jeans, des petites robes… Mouais. Déjà vu. Peter Sellars a déjà bien fait la blague avec ses chanteurs qui picolaient et se shootaient sur scène. S'il suffisait de mettre les gens en costume d'aujourd'hui pour que ça soit intéressant, ça se saurait! Et puis, très vite, me voilà captée. Fascinée. Il se passe quelque chose d'incroyable dans mon écran. La partition de Don Giovanni, je la connais par coeur. C'est un opéra qui m'a accompagné toute mon enfance. Les scènes, les arias n'ont pas de secrets pour moi. Mais là, ce que je vois me scotche. Je découvre des scènes jouées. Chantées, certes, et magnifiquement, la musique est parfaite, les tempi sont justes… Mais ce qui se passe entre les personnages ne ressemble à rien de ce que j'ai déjà vu.

Les chanteurs sont lookés. 80 à mort. Un Prince Rainier, une Marilyn punk, un Fonz tout droit sorti de "Happy days", des personnages avec téléphones portables. Et arrive Don Juan. Le cheveu blond, rare et filasse. Un pull en v sur un T shirt fatigué, comme lui. Un manteau couleur peau de chamois. Grand. La cinquantaine. Magnifique. Marlon Brando dans "Le dernier tango à Paris". Un sublime vieux beau. Sur sa gueule, sur son corps on lit les nuits blanches à faire l'amour, la lassitude de ces conquêtes trop faciles. C'est terrible d'être un Don Juan. C'est atroce d'être irrésistible. La séduction est une drogue dure, et une malédiction. Tout ça, Bo Skovus le porte sur lui. Il est fantastique. A ses côtés son complice Leporello, branché new wave à la mèche asymétrique qui l'accompagne et lui prépare ses "plans", génial. Dona Elvire, amante abandonnée, dont le désir pour lui est intact. Dona Anna, hystéro.

Les années 80 sont le cadre idéal pour ces fêtards en gueule de bois quotidienne, pour cette mise en scène de la soif de jouissance à tout prix, et du cynisme qui l'accompagne.

La scène entre Don Juan et Zerline, la petite Marilyn sortie d'une photo de Norman Mailer, avec sa robe blanche en tulle et son regard paumé est inouïe. Vorei e non vorei. Il est censé la séduire, lui faire des avances. Et il ne fait rien. Las de la veille où il a sans doute séduit et baisé une autre, il reste écroulé sur sa chaise. Il sait déjà qu'il va la tomber. Que ça va être une proie facile. C'est qu'il en a fait craquer des plus coriaces! Pour tomber, elle tombe. C'est elle qui glisse de sa chaise, qui se traine à ses pieds, folle de désir. Il lui fait l'amour avec des mots. Don Juan, c'est un homme qui peut faire jouir une femme rien qu'en lui parlant. Il a ce talent diabolique. Sans lever le petit doigt.

C'est absolument extraordinaire. Quelle direction d'acteurs prodigieuse. Pendant l'entracte on nous montre le travail de répétitions. Tcherniakov, maniaque, fait refaire chaque geste jusqu'à ce qu'il soit parfait, habité de la bonne intention. Il donne du sens à chaque moment. Il a raison. Le diable est dans les détails. Il n'y a pas de petite chose. Le moindre geste faux peut tuer une scène.

Puis Don Giovanni/Brando devient le chef d'orchestre pathétique de cette fête qui va mal tourner. Du plateau, il dirige l'orchestre dans la fosse avec un couteau et une fourchette, comme un invité bourré à un banquet. Il boit du whisky au goulot, trash, destroy, no future, de plus en plus paumé. Junky à l'amour, accro à la séduction, addict au cul. La fuite en avant. Il tourne tout seul dans le salon désert, ivre de lui même, totalement désespéré, s'assoit par terre avec Leporello, et on revoit Brando dans cet appartement parisien vide du film de Bertolucci, hagard, défait, soliloquant, sachant que la mort est derrière la porte.

Enfin, la crise cardiaque le terrasse. Il tombe. C'est la curée. La haine des autres personnages est palpable. Les femmes ont encore quelques élans de désir, mais un séducteur à terre provoque un rejet violent. Il a joué avec le feu (le feu au cul? les flammes de l'enfer?) qu'il crève! Il a transgressé les codes sociaux, amoureux? Qu'il crève! Il s'est joué de la morale? Qu'il crève!

Tcherniakov a réussi un exploit. Nous faire entendre le sens de chaque scène, de chaque aria. Nous rendre proche, vivante cette histoire. Nous embarquer dans la tragédie du personnage. Nous rendre Don Giovanni présent. Loin des discours prétentieux et abscons de certains "faiseurs en scène" qui prétendent moderniser les oeuvres et ne réussissent qu'à les vider de leur substance, Tcherniakov par sa direction d'acteurs au scalpel, complètement habitée, nous fait pénétrer véritablement dans l'essence du don juanisme.

Un très grand moment. Inoubliable. Dirigé sur des instruments anciens avec émotion, justesse et SANS partition par Louis Langrée. Quand l'art est beau, intelligent et profond comme ça, ça redonne confiance en l'humanité. Rien que ça. Là.

SHIRLEY, le retour

2010-07-29T22:37:00.000-07:00

Entre Shirley et moi, c'est une longue histoire. Je précise tout de go qu'il ne s'agit pas de la Shirley des désopilants "Shirley et Dino". Je vous cause ici de Shirley Goldfarb dont les carnets édités par son mari Gregory Masurovsky, disparu il y a tout juste un an, dans la collection Quai Voltaire sous le titre "Carnets Montparnasse" me sont tombés dans les mains il y a une quinzaine d'années. Ça a été le coup de foudre. Un véritable choc. Le texte, dur, précis, obsessionnel, cruel, drôle, pathétique aussi me faisait pénétrer dans les pensées de cette femme que j'avais côtoyé pendant des années à la fin des années 70. Au club 7, au Palace, au Flore, à la Coupole. Les endroits à la mode où je sortais tous les soirs. J'avais seize ans. Elle en avait 45. C'étaient ses dix dernières années. Pour moi, les dix premières de ma vie parisienne qui allait être mouvementée. Bette Davis disait dans "All about Eve" "Fasten your seat belts, it's going to be a bumby evening". J'en ai vécu des "bumpy evenings"… Sans ceinture de sécurité... Mais c'est une autre histoire…

Revenons à Shirley. Je la côtoyais aussi à la galerie de mon père puisque Gregory, son mari qui était artiste aussi, et non des moindres, avait pour marchand Albert Loeb, mon père. Flanquée de Gregory et de sa chienne Sardi, perchée sur ses chaussures compensées, toujours habillée de noir, des grands cils dessinés autour des yeux, ses longs cheveux raides encadrant ce qui ressemblait à de la morgue, elle toisait le "Tout Paris" du haut de son mètre cinquante cinq. Elle m'impressionnait. Elle était toujours là. A toutes les fêtes. A tous les événements mondains. Je me souviens de la légère condescendance ou des railleries dont elle était l'objet. Et pour cause. Elle était artiste-peintre, et elle ne vendait pas, ou en tous cas, pas beaucoup. Péché suprême dans ces années 80 où l'argent coulait à flot, elle était fauchée. Navigant dans la jet set des années 70, échangeant des "bons mots" avec Andy Warhol, Karl Lagerfeld, Francis Bacon, David Hockney ou Loulou de la Falaise, elle transformait en dandysme la dureté de sa vie, se nourrissait aux cocktails et aux vernissages, s'auto-proclamant "pique assiette professionnelle".

Lorsque Gregory Masurovsky m'a confié le texte des "Carnets", le choc a été d'autant plus grand que je me souvenais de quelqu'un de mondain, parfois cinglant, souvent solitaire. Je n'imaginais pas ce que ce "maquillage de guerre" comme elle disait, cachait comme souffrance, comme espoirs déçus. Comme tendresse aussi.

"Les Carnets" m'est arrivé dans les mains quelques années après ce tube qui avait fait voler en éclat tellement de choses dans ma vie. Entre autres, ma place d'artiste. Je me suis retrouvée à chaque page, à chaque ligne de ce texte où il est question de solitude, d'illuminations devant la beauté de la nature, de visions d'artiste, mais aussi de sentiment d'échec, de la souffrance à ne pas être reconnu, et de la difficulté à trouver sa place dans le monde.

J'ai d'abord voulu le jouer, moi, ce texte. Puis, m'apercevant que ça serait compliqué de faire la passerelle entre mon tube, apparemment léger, et ce texte de toute évidence noir (elle raconte dans la deuxième moitié du texte le cancer qui va avoir raison d'elle avec une lucidité, un courage et un humour noir saisissants), j'ai finalement eu l'idée de le confier à Judith Magre, que je croisais régulièrement aux premières de Michel Hermon que j'ai souvent mis en scène. Evidemment, c'était LA bonne idée. Ce que j'ignorais, c'est qu'une des personnes les plus proches de Judith était Anny Taourel, productrice, et qu'elle aussi aurait un véritable coup de coeur pour ce texte. Ça a été un vrai travail à trois, dans une confiance et un respect assez exceptionnels. Judith extraordinaire, Anny très présente.

Pour Judith ça a été un moment très particulier de sa carrière. Il y a des rôles qui vous marquent à vie. On sait toutes les trois que "Shirley" restera un des très grands moments de la grande Magre! Un Molière a d'ailleurs couronné son interprétation magistrale.

Lors des dernières représentations au théâtre la Bruyère, une femme m'a approchée pour reprendre le texte en Belgique. Lucienne Troka. Ça m'a beaucoup intéressée de voir quel relief le texte prendrait avec un autre corps, une autre voix.

Avec Lucienne, on a fait un travail assez différent d'avec Judith. On s'est d'avantage rapproché de l'aspect physique de la vraie Shirley, et Lucienne y a mis toute son énergie, son talent et son désespoir. A tel point qu'à la première, à Liège, j'ai cru voir un fantôme.

Lucienne, "une Rocky femelle", comme se qualifiait elle même Shirley Goldfard, a souhaité reprendre ce travail pour quelques représentations.

C'est à nouveau un bonheur d'entendre ce texte qui me hante depuis plus de dix ans. En effet, peu de jours passent où je ne sois traversée par une de ses phrases.

J'aime Shirley. J'aime cette quête de l'essentiel, cette obstination à être soi même, envers et contre tous. J'aime cette lucidité d'écorchée.

Shirley disait "Mon Max Jacob du jour: "Aimer les mots. Aimer un mot, le répéter, s'en gargariser. Comme un peintre aime une ligne, une forme, une couleur."

Très important."

J'aime les mots. J'aime SES mots. Les revoilà. Crus. Poignants. Noirs, comme son maquillage et ses pulls YSL.

les 9 et 10 août au festival de théâtre de Spa (Belgique)

les lundis à partir du 13 septembre à 19h à l'Espace Saint Honoré 62 rue Saint Honoré 75001 Paris

métro Louvre Rivoli

réservations: 09 64 44 95 18 tarif: 9€ et 7€

MERCI LES FILLES!

2010-06-21T23:51:00.000-07:00

Entre deux machines, une vaisselle, pendant que la serpillère trempe et que ma fille ne sèche pas ses cours, j'ai eu le temps de lire "Merci les filles!", un petit bouquin flashy et flashant qui remet à l'heure les pendules du féminisme. Un peu d'histoire, des chiffres (toujours les mêmes, consternants, sur l'inégalité des salaires, des tâches ménagères, les violences conjugales et meurtrières, et autres "détails" historiques), des quiz rigolos (votre famille est elle féministe?), des slogans "une femme sans homme, c'est comme un poisson sans bicyclette").

Juliette Joste, Valérie Ganne et Virginie Berthemet font un petit "digest" de ce que les féministes ont le courage de dire et de revendiquer depuis quelques décennies avec une écoute et une efficacité assez relatives assortie d'une condescendance certaine. Elles ont réalisé un petit bouquin qui a la pêche, et qui fait un joli tour de la question.

Aujourd'hui que les femmes célèbres, Carla Bruni-Sarkozy en tête commencent leurs phrases par "je ne suis pas féministe mais…." avant de faire une déclaration évidemment… féministe…

Aujourd'hui que "féministe" est quasiment devenu un gros mot, voire une insulte…

Aujourd'hui qu'il y a encore et toujours des femmes qui ont le courage d'affirmer qu'elles le sont, féministes….

Aujourd'hui qu'une actrice comme Sophie Marceau affirme être devenue féministe depuis qu'elle a des enfants, signe que la question est bien ancrée dans le réel, et pas un fantasme de vieille coincée flippée…

Aujourd'hui que dans leurs clips les chanteuses rivalisent de poses lascives et provocantes dans une escalade affligeante qui les apparente plus à des actrices de porno qu'à des idoles pour adolescentes…

Aujourd'hui que ces mêmes adolescent(e)s cherchent dans la dite pornographie avilissante et de plus en plus violente, des réponses à leur sexualité qui commence…

Aujourd'hui que 9 viols sur 10 restent toujours impunis, un scandale….

Aujourd'hui que des pays comme la Chine et l'Inde pratiquent à tour de bras des génocides de petites filles qui mettent en péril leur équilibre….

Aujourd'hui que des types comme Eric Zemmour tapent l'incruste sur les ondes et à la télé avec des discours totalement rétrogrades et réacs en toute impunité, et de surcroit cautionnés par le service public…

Il est grand temps de rendre à César ce qui est à César, et à Rosalie, ce qui est est à elle!

Il est temps de regarder les féministes avec autre chose que mépris et ironie, mais avec gratitude et admiration. C'est grâce à leurs combats, qui ont été difficiles, et qui sont toujours les nôtres, que nous pouvons voter, bosser, ne pas faire onze enfants de force, émettre des chèques, devenir médecin ou avocate, voire ministre, et j'en passe. Tout ce qui nous semble aujourd'hui aller de soi a été conquis de haute lutte par les féministes tellement raillées aujourd'hui.

Ce petit bouquin tonique m'a aussi donné une furieuse envie de me replonger dans les bouquins indispensables d'Isabelle Alonso, qui elle non plus, n'a pas sa langue dans sa poche, et dont l'analyse brillante et énergique fait du bien. "Et encore, je m'retiens", "Même pas mâle", "Tous les homme sont égaux même les femmes", "Roman à l'eau de bleue" (un petit chef d'oeuvre) sont écrits avec un style fort, bourré d'humour et de trouvailles autour de cette question qui ne cesse d'être brûlante.

Alors moi aussi, je dis "merci les filles!"

LES MUSIK'ILS?

2010-06-11T02:58:00.000-07:00

Bloggeurs, bloggeuses, vous connaissez les Musik'Elles? Un Festival de musique de femmes. A Meaux. Formidable. Magnifique. On y a vu les merveilleuses, Juliette, Susan Vega, Jane Birkin, Olivia Ruiz, Brigitte Fontaine, Super bus, Clarika, la Grande Sophie et j'en passe...

Ça c'est un concept qu'il est bon. Ça c'est un postulat qui se pose là. Simple. Clair. Limpide. Sans faux col. Surtout que des chanteuses, il y en a! Y'a que l'embarras du choix. Et des biens, y en a même plein! Y'a qu'à se baisser, t'en ramasses treize à la douzaine.

Et alors, elles ont programmé qui cette année, comme filles, les Musik'Elles? Nolwenn Leroy, Inna Modja, les Plasticines, Pamela Hute, entre autres....

Et à qui elles ont filé des cartes blanches? A Christophe Willem, Renan Luce et Gaëtan Roussel! Euuuuuu… Y'a comme un blême, non?

Que les choses soient claires. Je les aime beaucoup les garçons, et ceux là en particulier. J'ai même carrément un gros faible pour Christophe Willem dont l'énergie et la personnalité atypique me plaisent beaucoup. Et puis les mecs qui assument leur part de féminité, je suis pour. Mais le concept, je vous le rappelle, c'était pas un Festival de Femmes?

Des filles à la pèle. Pêle mêle: des belles, des rebelles, des nouvelles, des intellectuelles, des pas con, des sensuelles, des pas consensuelles, des Isabelle, des Carmel, des Emmanuelle, des Armelle, des Pimprenelle sans Nicolas, des Diane Tell, des Adèle, des Amel, des Axelle, des Gaëlles, des Chrystelle, des Raphaëlle, des éternelles, des qui chantent pas Petit papa Noël, des qui jouent du violoncelle, des qui chantent comme des crécelles, des qui sont pas des pucelles. Même des qui passent Salle Pleyel!

Que s'est il passé mesdames les programmatrices? Je ne peux m'empêcher de lancer ce cri, telle la Patrick Juvette de base "Où sont les femmes? Avec leurs gestes pleins de charme…"

Autant l'année dernière le divin Julien Doré, qui a poussé l'insolence jusqu'à faire la couverture de Têtu avec des petites chattes, proposait avec son "Mysogine show" une idée carrément… conceptu'elle…. Autant là, j'avoue que la pertinence du propos m'échappe.

Avouez que ça fait bizarre. Vous avez dit bizarre? Comme c'est bizarre….

Ce n'est pas que les femmes, vous n'en trouviez plus, on est d'accord! Le stock de nanas chanteuses est inépuisable et aussi varié que passionnant.

Ce n'est pas que les femmes qui en ont, on en connait pas, même qu'il y a des sacrées gonzesses qui poussent la chansonnette!

Ce n'est pas que le Festival ne cartonnait pas non plus. C'était blindé!

Mais alors…. Pourquoi cette mixité aussi incongrue qu'hors sujet?

Serais-ce que quand il y a une majorité voire une omniprésence de femmes c'est trop "segmentant", pour reprendre les arguments aberrants que celles qui proposent des émissions féminines s'entendent balancer à travers les gencives?

Serais-ce que ça n'est pas crédible?

Serais-ce pour signifier qu'elles n'ont rien contre les hommes, ces dames qui organisent ce Festival? Ou alors pour parodier Sacha Guitry, qu'elles sont contre. Tout contre!?

Serais-ce que…. mais je me perds en conjectures!

La meilleure, c'est que cette année, comme par hasard, le prix des places a augmenté! Y aurait il un lien entre l'arrivée massive de garçons dans la programmation et l'envolée des tarifs? Les mecs, ça coute plus cher? Aucun rapport? Avouez que tout ça rend perplexe.

En tout cas moi, personnellement, ça m'interp'elle!

Mesdames, vous avez voulu ouvrir la programmation? Je suis pour! J'ai même plein d'idées sympas. Il y a des groupes formidables de garçons en robe. Les Weepers Circus, en jupes Gaultier! Les prêtres de Spiritus Dei, en robe de bure…

Mais alors, vous savez quoi? Il faudrait proposer au Festival de Films de Femmes de Créteil de rendre un hommage à Sacha Guitry, ce grand misogyne devant l'éternel(le) qu'on adore! Ça aussi, ça serait une chouette idée! Ça, ça les éclaterait les féministes! Tiens, je crois que je vais leur suggérer…

C'est vrai. Les femmes, ça va cinq minutes…. C'est un concept, certes. Mais faudrait pas que ça ait l'air d'exclure les hommes. Ben non. Les pauvres chouchous. C'est qu'ils ont si peu d'endroits où s'exprimer. C'est vrai, ça fait de la peine quand on y pense…..

Et puisqu'en français, c'est le masculin qui prend le dessus au pluriel (je sais, c'est moche), faudrait peut être songer à rebaptiser le Festival, non?

Les Musik'ils, serait plus juste! Tant qu'à faire.....

LE CHAGRIN

2010-06-04T00:05:00.000-07:00

Je suis en train de dévorer le nouveau livre de Lionel Duroy. "Le chagrin". Sans la pitié. Magnifique. Poignant. Passionnant. Il y dissèque son enfance et sa famille. Au scalpel. Il y a du Mars de Fritz Zorn. Cette rage. Ce désespoir. Cette révolte contre les hypocrisies petites bourgeoises assassines. Je pense au Kertesz de "Naître sans destin". Cette écriture qui restitue l'horreur vécue au jour le jour, avec la naïveté et la candeur d'un enfant. Et puis Ozu. Comme Ozu filmait à hauteur de tatami, Duroy écrit, décrit à hauteur d'enfant. Comme Ozu qui, nous racontant l'histoire d'une famille dans un petit village d'une toute petite île du Japon dans les années 50, à priori incroyablement loin de nous, nous touchait dans ce que nous avions de plus intime, Duroy, le troisème d'une famille de dix enfants dont les parents sont catholiques pratiquants, antisémites, racistes et d'extrême droite nous parle de nous.

Son regard ne cille pas. Il la regarde en face son histoire, particulière unique, tragique, et ça nous passionne. Lui qui a été élevé (?!) au milieu de ses neuf frères et soeurs dans des conditions de plus en plus précaires et hallucinantes/hallucinées, nous bouleverse.

C'est que, s'il scrute ses photos de famille à la loupe, obsessionnel, y cherchant la vérité qui elle, cherche à lui échapper, s'il nous restitue ses souvenirs, il révèle que ses trous de mémoire sont tout aussi signifiants.

Ce livre qui le libère nous libère aussi, par la même occasion. Oui, c'est possible de dire. C'est possible d'assumer sa parole, aussi cruelle soit elle. Ça fait du bien, et pas qu'à soi. Ce miroir qu'est la littérature nous permet de nous regarder en face avec courage. Sans faux semblants. En se foutant du "qu'en dira t on".

C'est un livre vital. Pas une autofiction inutile et narcissique de plus. Pas une nième histoire de cul germanopratine qui part en couille dont on se contrefout. Il écrit pour survivre à son histoire. Pour se réconcilier avec sa vie. Pour être un homme. Pour ne plus être "leur" enfant. Pour ne plus subir. Pour ne plus être l'obscur objet de "leur" désir. Pour trouver sa propre lumière. La fabriquer avec des mots. Les siens. Oser la lucidité. Rien ne rend plus fou que de vivre dans les mensonges sociaux, empêtré de bons sentiments bidons et mortifères.

Je lis ce livre au moment où moi aussi, j'écris. C'est très fort.

Je reconnais la souffrance. Je reconnais la lucidité. Ça fait du bien. On se sent moins seul(e). C'est à ça que ça sert, l'art non? Pas que. Mais aussi.

Merci Lionel Duroy. Votre "chagrin" nous/me fait du bien.

Et puis j'ai adoré sa conclusion dans une interview: "J'écris, et puis je les emmerde!" CQFD!

FRANÇOIS, FREDO ET MOI!

2010-05-30T03:57:00.000-07:00

Gainsbourg avait beau dire, sans doute par dandysme allié à un regret éternel d'être passé à côté de la peinture, que la chanson était un art mineur, c'est tout de même la forme artistique qui traverse le plus de couches sociales, d'âges, voire de pays, et qui dissout gaiement la barrière des langues. Ça n'est pas rien. Etant une artiste qui a commis un tube (non? si.), quasi planétaire par dessus le marché, j'ai donc été invitée à l'Elysée avec quelques collègues, pousseurs de chansonnette. C'était le règne de Mitterrand, François. Et si j'étais là, à l'Elysée, il n'y était pas étranger. Comme chacun sait, c'est pendant son premier mandat, à F M (comme la bande!) que les radios libres ont vu le jour. Certes, la période n'a pas duré longtemps, mais elle a eu le mérite de balancer ce qui fait la joie et le fonds de commerce de nombreuses radios encore aujourd'hui. Les disques d'or d'hier étant les "gold" d'aujourd'hui.

Un Mitterrand, j'en avais déjà connu un, quelques quinze ans plus tôt. Frédéric, qu'il s'appelait. Le neveu de celui que la France entière allait appeler Tonton. Il était prof à l'Ecole Active Bilingue, là où j'ai atterri au retour de mon enfance new yorkaise. Là où j'allais à l'école quand mai 68 a lancé ses pavés dans la marre. Il était prof de politique pour les 4èmes et d'économie pour les 3èmes. J'étais en 4ème. Je l'adorais. C'était réciproque. J'étais sa chouchoutte, ma mère était au PSU, je lisais le Monde tous les jours, j'étais politisée… Those were the days… Ses cours étaient passionnants. "La presse", "La dictature"… Des grands sujets traités avec enthousiasme et talent. Juste, fallait pas l'énerver, le Fredo. Sans quoi il vidait sa boite de craies contre le mur du fond, et fallait qu'on plonge sous la table pour ne pas s'en prendre une, de craie, dans la tronche.

Donc, me voilà invitée à l'Elysée, chez son oncle! Ma chanson cartonne. Après avoir été imposée par Pierre Lattés sur Fun, une radio libre, elle passe maintenant partout, et il m'arrive de me retrouver sur les trois chaines en même temps. Les trois chaines!!! Dingue, non? L'impression que c'était hier, et ces trois mots, "les trois chaines" donnent l'idée du gouffre qui nous sépare de cette époque pas si lointaine. Je suis donc sur un petit nuage cotonneux. Invincible, euphorique, joyeuse, que je suis. Et gonflée aussi. Il faut dire que je n'ai jamais eu ma langue dans ma poche, et le sens de la provocation a toujours été mon luxe et mon péché mignon.

C'est donc pétée (de rire) et chantant "c'est la ouate" à tue tête que je pénètre dans l'Elysée, mon maxi à la main. On me convoque pour savoir si je veux bien soutenir Tonton pour sa campagne de 1988. Histoire qu'il remette le couvert. Evidemment, je suis partante! Je laisse mon disque dédicacé "de toutes les manières, c'est Tonton que j'préfère!" et me dis que ça, c'est une bonne accroche pour sa campagne! Presque aussi bien que "la force tranquille" de son gars, là!

Et v'la t y pas que je chante dans un meeting, et qu'il dit chez Mourousi (qui a du faire partie de ceux qui croyaient que le refrain était une ode à la blanche, lui qui ne crachait pas dessus) qu'une de ses chansons préférées c'est "la ouate"….

Et que le tonton de Fredo, il re-gagne et que pour fêter ça, je me retrouve invitée à manger à l'Elysée. Ça, c'est de la promotion! Ça change de la promo. Qui non seulement, lave plus blanc, mais rince!

Donc, l'Elysée. En bas des Champs, le Palais. Des messieurs compassés nous font passer, puis patienter dans les petits salons tout couverts de stuc et d'or.

On poireaute, un peu fébriles. Le soleil tape sur les dorures et l'attente sur nos nerfs. Va falloir être brillant, et la barre est haute. C'est pas gagné. On a fait TV6. On n'a pas fait l'ENA, nous. Enfin, on nous invite à passer à table. Attali accompagne le Président. Mes collègues sont au Top! France Gall, Berger, Marc Lavoine, Jane Birkin, qui a du emprunter une veste à la boutique Saint Laurent en face afin de pouvoir entrer au Palais (plus chic, tu meurs).

Je fais l'andouille. "Comment on s'assoit? Un garçon, une fille, un garçon une fille?"

Je me retrouve à gauche de Mon Oncle et à droite de Jacques Attali dans cette salle à manger en plexi seventies qui date de Pompidou. Il y a peu de choses qui vieillissent aussi mal que le plastique. Après les ors de la République, le plexiglass fait grise mine. C'est moche.

Presque autant que ce qu'on nous sert à manger. Du blanc de poulet sur lequel a été posé un escargot cuit. Sans sauce. A sec. Vous avez déjà vu un escargot cuit tout nu? Il y a peu de choses qui ressemblent autant à une crotte de caniche. On dirait un mini étron. On est bien loin des créations culinaires qui allient le goût aux couleurs et aux formes avec épices savamment saupoudrées sur l'assiette ou coulis au tracé inspiré qui font de votre assiette un Pollock coloré et délicieux. C'est moche. C'est sec. Et c'est pas délicieux. N'est pas Divine qui veut. là

Alors que, consternée, je regarde mon assiette, celle de Tonton arrive sur la table. Lui, il a une jolie préparation avec du vert, du rouge, des herbes… Enfin, c'est appétissant, quoi! Comme je ne doute de rien, j'ose: "Pourquoi il mange pas comme nous, le monsieur?" A quoi on me répond d'un air pénétré "Il a un régime spécial". Ah, d'accord! Ben il en a de la chance. Je changerais bien ma gueule de bois contre son cholestérol et mon assiette contre la sienne. C'est mieux d'être Président que d'être vedette du Top 50. Ne serais ce qu'au niveau culinaire….

Y'a pas à dire, il dégage, Tonton. La fonction auréole d'une aura certaine. On est un peu intimidés, c'est notre Président tout de même, le monsieur qui mange des plus jolies choses que nous. Ça papote gentiment. Tout le monde essaye d'avoir l'air intelligent et de dire des choses intéressantes. Pas évident. Certains sont ostensiblement lèche culs. Rien de nouveau sous le soleil, ni sous les plafonds dorés de l'Elysée. Tonton et Jacques Attali ont l'air de trouver ça sympa, ce dej'. Ils se lancent des regards complices en évoquant "Etienne" de Guesh Patti. A les voir, on dirait qu'ils ont bien percuté aux sous entendus érotiques de la chanson, et même que ça les émoustille, ces vieux cochons. Faut dire que les empereurs, les rois, les présidents, ça a toujours bien aimé les chanteuses….

On prend le café dehors, sur la terrasse. IL met son chapeau. C'est Motsch? A nos pieds, le parc. Il fait beau. Des fleurs, des arbres. J'adore les fleurs. Leurs couleurs lumineuses et infiniment variées, leur fragilité, leur beauté éphémère. Tonton, lui, est plutôt branché arbres. C'est qu'un arbre ça se fait sur des centaines d'années. Un arbre, c'est pas un truc de gonzesse. Encore moins un truc de tante. Un arbre c'est fort, c'est grand. C'est ça qu'est beau. Comme l'antique. Ça dure. Ça perdure. Par delà la vie des hommes. Il y a des arbres qui ont connu Victor Hugo, madame… Le Temps, avec un grand T. L'Histoire, avec un grand H. IL s'identifie. Tu seras un Arbre, mon grand…

Allez, je vous dis tout, mais vous l'répétez pas. A l'époque, j'étais plus portée sur l'herbe, ou alors le H, oui, mais sans le côté historique. Pétard avec un grand philtre. Le carton d'invitation de l'Elysée, trop classe, me fera d'admirables filtres à pétards! On est chic ou on ne l'est pas, darling!

LE REGARD DU SOURD

2010-05-28T03:24:00.000-07:00

C'est fascinant à quel point le regard porté sur soi vous transforme. On connait tous ce sentiment à a fois subtil et précis d'être soit porté par un regard valorisant, soit abimé par un regard médiocre, voire malveillant. Celui qui porte les yeux sur vous projette, consciemment ou pas, son point de vue. C'est tout l'art de la mise en scène et de l'art en général. Porter sur les choses et les gens un regard qui transforme celui des autres. Et on sait qu'après Cézanne, plus personne n'a jamais regardé les pommes de la même manière. Et pourtant une pomme est une pomme est une pomme, pour faire ma Gertrude Stein de base.

C'est la mienne, de pomme, qui vient de vivre à nouveau, et pas plus tard qu'hier, un grand moment.

Invitée à RTL, je suis conviée à parler des années radios libres. Très bien. Formidable. C'est en effet une époque très particulière, passionnante et à laquelle je suis liée puisque c'est grâce à ce moment d'oxygène radiophonique aussi court qu'intense que je me suis retrouvée propulsée sur les ondes et du même coup vedette du top 50. Une époque dont j'ai connu, bien avant les années 80 les protagonistes phares. Les Jean-François Bizot, Jean Rouzeau, Mondino et autres Gaultier…. Une époque qui, pour moi, ne se réduit donc pas un un trou avec du vinyle autour!

L'émission est animée par Julien Courbet. Il y a pire. Il y a surtout mieux.

Julien Courbet, j'avais rien contre. Je gardais un excellent souvenir d'une émission avec lui il y a une dizaine d'années. Et puis un garçon dont le nom de famille évoque l'origine du monde ne peut pas être complètement mauvais.

Mauvais, non. Médiocre, si.

On me dira, c'est pas de sa faute. Il fait ce qu'il peut avec que qu'il a. On lui a collé un ramassis d'anciennes gloires d'il y a 20 ans plus ou moins tapées qui s'accrochent à des carrières flinguées et lui, il faut qu'il fasse une émission "fun". Chacun sa merde. OK. On est là pour faire une bonne émission. On n'est pas là pour dire la vérité. D'abord, faut dire que la vérité, tout le monde s'en branle. Même pas. C'est dire à quel point c'est hors sujet. Ensuite, la vérité, elle est trop trash. Qui veut savoir ce que c'est qu'être cramé avec un titre, puis humilié pendant 20 ans? D'abord par le métier, puis par les médias indifférents? Qui veut savoir que leur nouvel album, à ceux qui sont derrière les micros de RTL, quelle qu'en soit la qualité ou celle de leur attaché de presse, ne sera jamais écouté par ceux qui passent leur tube ad nauseam. Qui veut savoir que ceux ci ne prendront même pas la peine d'enlever la cellophane, encore moins de l'écouter, et qu'il y de fortes chances pour qu'il se retrouve sur un trottoir de vide grenier ou chez un soldeur. Les "journalistes" à peine capables de copier un dossier de presse sans faire de fautes d'orthographe et n'ayant de la fonction que les avantages, la carte de presse, sans les exigences, un brin de curiosité, l'ayant reçu pour le chroniquer préférant essayer de racler quelques euros, plutôt que le foutre directement à la poubelle. Qui veut entendre des artistes raconter la souffrance quotidienne que c'est d'être pour toujours, et quoi qu'ils fassent liés à UNE chanson, quand ils continuent à créer? Qui veut savoir que les seules émissions auxquelles ils sont acculés sont les sempiternels "Que sont-ils devenus?" ultimes clous du cercueil, dans lesquels ils feignent de ne pas voir à quel point ils sont la risée du PAF? Personne. Et sûrement pas Julien Courbet.

Le plateau? Une flopée d'ex collègues du Top 50. Le tiroir mortifère des "one shots des années 80". J'ai beau être enrhumée, ça pue la naphtaline à plein nez. Ça, c'est sur, il n'y a ni Daho, ni Ringer, ni Farmer. Eux, on ne leur prend pas la tête avec le Top 50. Avec eux on cause artistique, nouveautés, projets. Eventuellement.

Avec nous autres les gueules cassées des années tubes, ce ne sont que des "c'était comment?" jusqu'au mortel "alors? c'est pas trop dur quand on a fait un énorme tube comme ça de ne plus passer nulle part?" (Et pas plus sur RTL qu'ailleurs, soit dit en passant). Non chéri. C'est pas trop dur! C'est trop cool. Une partie de plaisir. On s'éclate.

Au Sénégal peut être. Ici, moins.

Le déni. En barre. Tout va très bien madame la marquise. Tout va très bien, tout va très bien. Chacun et chacune est très heureux de sa carrière, prend trop de plaisir sur scène, a fait un break pour s'occuper de ses enfants, a décidé de prendre du recul avec la profession. Machine fait une grande tournée. Machin va bientôt être sur scène dans un spectacle "très important". Don't make me laugh! Personne n'y croit. A part eux. Peut être. Pas sûr. La grande scène du "has been en promo" se déroule en live sous mes yeux ébaubis. C'est pathétique. Non, c'est pas à la radio et encore moins sur RTL qu'ils vont aller raconter que leur vie est un cauchemar. Que les gens ne leur parlent que de leur tube. Que le métier les a enterrés. Que c'est mort. Fini. Circulez y'a rien à voir. "A fait un tube dans les années 80" pour épitaphe.

Et mon Julien Courbet qui botte des vannes, fait mine de s'intéresser. J'ai l'insigne honneur d'être assise à côté de lui. Quand il se tourne vers moi je suis fascinée de lire à ce point dans ses yeux le mépris, l'indifférence. Presque de l'hostilité. Ses yeux brillent quand il trouve une astuce, puis son regard devient opaque dés qu'il me regarde. Je connais par coeur ce regard condescendant.

C'est sidérant. Je suis médusée. Dans le sens strict. J'en reste coite. C'est la coite!? C'est sur, ça n'engage pas tellement à être marrante tout ça. Il n'est pas content, le Courbet. Je ne suis pas assez rigolote. Faut rigoler… Faut rigoler…. Ben non. Ils attendaient mon humour ravageur. Ont droit à mon humour ravagé. Pas envie. Pas marrante, la Loeb! Envie de prendre mes cliques et mes claques et me casser. Je reste. Bonne poire. Elle est loin l'époque des "messieurs les censeurs, bonsoir!" Faut dire que c'étaient des émissions en direct. On pouvait faire des hold up. En différé, tu sais déjà qu'ils ne garderont que ce qui les sert. Alors, on l'ouvre et on la ferme. On la boucle, sa grande gueule. On file doux. On ne va pas en plus se griller avec RTL! Déjà qu'on passe pas bien souvent à la radio….

Pour terminer cette émission passionnante, un petit tour de table promo. Tous la même phrase: "J'ai sorti un nouvel album et je suis sur scène". Untel fait des galas, unetelle fait partie de RFM Party. Je suis la dernière du tour de table. Au bout du rouleau. Envie de me pendre. Et comme les autres, j'y vais de mon "j'ai un nouvel album et mon spectacle etc…" J'ai honte. C'est horrible. Le désintérêt de l'animateur pour mon travail, comme pour celui des autres, est palpable. A voir les autres, à observer la façon dont Courbet les interroge, je vois bien à quel point leur discours est décridibilisé d'emblée. Etre là est l'erreur.

A l'époque du chef d'oeuvre de Bob Wilson*, au début des années 70, un critique inspiré et malicieux avait écrit "Le regard du sourd n'est pas tombé dans l'oreille d'un aveugle".

L'autre jour si. On était chez les malentendants et les malvoyants. On était surtout chez les non comprenants.

Ça me rappelle un jour où j'ai visité Orsay avec une amie, ma fille et quelques copines de son âge. Soudain, elle tombe en arrêt devant "L'origine du monde" de Gustave Courbet, et part offusquée en se tenant le nez avec les autres prépubères qui l'accompagnaient, genre "ça sent la morue!". On étaient pétées de rire! C'était incroyable, cette réaction. La chair du tableau était donc si présente... Si sensuelle que ça….

Autant le tableau de Gustave Courbet est totalement inodore, autant là, oui. Ça ne sentait pas la rose l'autre jour à la radio. Ça crognotait même velu si vous voulez mon avis.

* "Le regard du sourd" 1971

* à lire: mon roman caustique sur cette formidable expérience du tube et post tube: "Has been" chez Flammarion là

LES IRIS DU JARDIN DES PLANTES

2010-05-24T09:21:00.001-07:00

"Superstition". "Ruffled shirts". "Midnight hour". "Arpège". "Rival". "Cherub's smile". "Lovely senorita". "Lemon brocade". "Hocus Pocus". "Bord de mer". "Eau piquante". "Leda's lover". "Petit nuage". "Euphorie"….

Les délires de jaunes, oranges, violet foncé, mauve, bleu nuit, bleu lavande, chocolat, caramel, bordeaux, ivoire, blanc nacré, bleu roi.

Et puis le parfum. Des effluves poudrées, entêtantes, envoutantes. Ça sent le gâteau, la vanille, la frangipane, le pamplemousse. Ça évoque des parfums plus troubles, plus sensuels….

L'iris.

La fleur royale par excellence. Celle qui a inspiré la fleur de lys des rois de France, celle que l'on trouve dans les fresques du Palais de Cnossos en Crète depuis la plus haute antiquité existe en plus de 950 espèces toutes plus inouïes les unes que les autres..

Il y a à Paris un endroit où on peut aller les regarder, les admirer, les respirer. C'est au Jardin des Plantes, créé par Buffon, le passionné des espèces végétales et animales, que se trouve ce petit coin délicieux et unique. Juste derrière un de plus jolis manèges de la capitale, avec ses animaux fantastiques. Parmi eux, un dodo, ce gros oiseau comique, espèce disparue que l'on croise dans "Alice au Pays des merveilles" et dans "l'Age de glace" et dont un spécimen en plâtre est exposé à quelques pas de là, dans le très beau Musée d'Histoire Naturelle.

Derrière ce joli manège poétique aux animaux imaginaires ou disparus qui tournent en rond, chevauchés par des enfants heureux, il y a donc un petit coin de jardin paradisiaque où des merveilles de couleurs et d'odeurs vénéneuses s'épanouissent.

Le jardin d'iris du Jardin des Plantes.

Qui ouvre à nouveau sa petite porte en fer aux visiteurs. A mon grand désespoir, pendant quelques années, il était fermé, traumatisé par quelques vandales qui l'avaient violé, abimé. Il est à nouveau ouvert et c'est LE moment d' y aller.

Des iris en veux tu en voilà! Sur leurs grandes tiges rigides, ces grosses fleurs aux pétales charnus, aux couleurs criardes ou subtiles, aux parfums tellement particuliers s'offrent au visiteur. Sensuelles, délirantes, extravagantes, baroques, Tim Burtonniennes.

L'iris dont le nom vient du grec iridos et qui a longtemps signifié arc en ciel, à cause de ses teintes irisées.

Des siècles après Catherine de Médicis qui la première s'en serait servie pour se parfumer, Serge Lutens, le plus grand artiste parfumeur, a créé un jus extraordinaire autour de la fleur, "Iris silver mist", Prada sort son "Infusion d'iris" et Arthur H dans sa chanson "L'amoureux" avoue aimer, entre autres, les iris.

Et ce n'est pas pour rien que Van Gogh les a peints avec passion, tortueux et indomptables, ni que Monet les a plantés à profusion à Giverny.

Les plus grands philosophes, les plus grands poètes ont consacré des années de leur vie à planter, biner, tailler, arroser, désherber, bouturer. L'horticulture est une passion qui traverse toutes les couches sociales. Du prolo avec son pot de géraniums au balcon, à l'esthète qui bichonne ses plantes rares à Tanger, tous n'aiment rien tant qu'observer, entretenir ces trésors de grâce et de poésie pure que sont les fleurs.

Là, les mains dans la terre, loin de l'humanité décevante, à l'abri des trahisons, de la vulgarité ambiante et des intérêts médiocres qui nous abiment, le misanthrope se fait du bien à l'âme.

Il faut vite aller au Jardin des Plantes. La grâce et la beauté des iris est comme l'existence, sublime, éphémère et fragile.

Et pour finir, un des bons mots de Dorothy Parker "You can lead a whore to culture but you can't make her think". A lire à voix haute avec l'accent new yorkais. Comprenne qui pourra....

LES FILLES DE JOIE? C'EST PAS TRISTE!

2010-05-04T00:00:00.000-07:00

Non, les filles de joie ne sont pas des putes. Encore moins des putes à frange! Les filles de joie sont des super gonzesses. Et elles ne sont pas tristes! Elles font du "Cabaret Burlesque", un genre de strip-tease décalé et chic qui existe depuis les années 50, et qui est en plein revival. C'est bien simple, on ne parle plus que de ça et de nombreux lieux comme la Bellevilloise organisent des soirées autour de ces shows joyeux et glamours!

La preuve que c'est pas juste des nanas de plus qui se foutent à poil sous le regard plus ou moins concupiscent des mecs, c'est que même les féministes trouvent ça bien! Pire, c'est aussi une démarche féministe! En quoi se désaper peut il être de près ou de loin féministe me direz vous, dubitatif? Eh bien c'est que tout est dans la manière! Et dans le regard et la pensée qui va avec.

S'il y a eu des dérives féministes dans les années 60/70 avec des radicales comme Valérie Solanas et son SCUM (accessoirement, c'est elle qui a tiré sur Andy Warhol), cela fait un moment que les femmes affirment qu'on peut exiger d'être respectée et avoir du plaisir à se faire désirer. C'est une vue de l'esprit grotesque que ce raccourci qui consiste à dire que les féministes sont moches, mal baisées ou gouines! Et quand bien même il y en aurait, en quoi cela discréditerait-il leur discours? Que je sache, les hommes politiques brillent rarement par leur sex appeal et tout le monde trouve normal d'écouter avec intérêt des vieux moches priapiques à la sexualité douteuse.

Mais revenons à nos filles de joie qui me mettent… en joie! Leur leadeuse? Juliette Dragon! Belle, sublime, intelligente, classe! là Encore une femme qui démontre qu'ont peut être une femme de tête et avoir de jolies jambes! Un pseudo du genre de celui des filles du Crazy Horse, sauf que là, ça ne fait pas "femme objet", mais bien "femme sujet"! On est loin des Lova Moor, Loulou Looping et autres Lola Frivola. Juliette Dragon, ça claque! Pour paraphraser le divin Noël Coward au sujet de Marlene Dietrich " C'est un nom qui commence comme une caresse et finit comme un coup de fouet" ! Et Autant au Crazy les normes physiques exigées sont d'une précision millimétrée draconienne, les canons de beauté d'un conformisme militaire et les pseudos amusants mais réifiants, autant "Les filles de joie" sont canon à leur manière toute personnelle. Y'a des grosses, y'a des maigres. Y'a même des vieilles! Et quelle que soit leur tronche, elles sont belles! Ce qui est jubilatoire c'est qu'elles organisent des stages d'effeuillage pour des nanas "normales". Des femmes qui ne se sont pas fait refaire la plastique à coups de bistouri, de silicone et autres liposucions. Eh oui! Le désir ça ne se mesure pas avec un centimètre, une balance ou un extrait de naissance. Et la beauté n'a jamais été une science exacte.

En fait, physiquement, ces femmes sont beaucoup plus proches de ce qu'étaient les danseuses de cancan du début du XXème siècle, époque où les cancanneuses étaient des super stars.

Qui se souvient de "Grille d'égout", "La môme fromage", "Nini patte en l'air" sans oublier "La goulue" et Jeanne Avril, la plus adulée, et la plus dessinée par Toulouse Lautrec qui s'y connaissait en nanas qui levaient la patte? Elles avaient de sacrés tronches et des putains de personnalité, les mômes! On était loin du formatage et du consensuel. C'était pas Claudia Schiffer ou Linda Evangelista les greluches!

Petite parenthèse, le cancan à l'époque, c'était pas un gadget à touriste. Figurez vous que c'était même révolutionnaire! Oui Madame! Les figures, genre "la baillonnette" venaient tout droit de La Commune, et les filles qui montraient leurs dessous en poussant des cris de joie étaient sacrément gonflées et subversives. (Paraît même que parfois, leurs culottes étaient fendues et qu'on leur voyait la… chuttttt!)

Quoi qu'il en soit nos strip teaseuses du dimanche se réunissent le samedi dans la joie et la bonne humeur, jouent avec les codes de la femme objet, s'amusent, et démontrent que l'on peut évidemment être féministe et sexy!

Sans une once de vulgarité (c'est quoi la vulgarité? Vaste débat. J'y reviendrais), elles conjuguent audace, "nippies", honnêteté, boa chinchilla et porte-jarettelles pour proposer un show bourré d'humour.

Les filles se régalent. Leur mec (ou leur nana) aussi! C'est plus gratifiant et amusant que de se regarder dans le miroir mortifère des publicités qui renvoient toujours un modèle unique de féminité, lisse, convenu et surtout photoshoppé à mort!

Vivent "Les Filles de joie", Juliette Dragon, Miss Anne Thropy, et toutes ces filles merveilleuses qui se réinventent en jouant avec les codes de nos grand mères. Qui détournent les corsets de la pensée, se les approprient et se/nous donnent du plaisir avec. Avec elles, y'a du monde au balconnet!

Et comme La Dragon, faute de cracher du feu, elles jouent avec. Ça sent le soufre! Ça c'est d'la meuf!

* à voir: les magnifiques photos de Eve Saint Ramon pour "Mon boudoir"

LISE & LULU, PIERRE LOEB... ET MOI!

2010-04-28T13:46:00.000-07:00

Ce soir, le 28 avril 2010, je referme "Lise et Lulu", le très beau livre de Lise Lévitsky et Bertrand Dicale. Quelle émotion!

On savait que, comme toujours avec Gainsbourg, derrière cette chanson "L'hippopodame" se cachait une vraie histoire. Une vraie femme. Une vraie histoire d'amour. Gainsbourg faisait feu de tout bois, et son "rôle " de Gainsbarre lui permettait de se mettre à nu beaucoup plus que quiconque ne l'imaginait.

Oui. Cette grosse femme était son premier amour, et il la verrait et en serait l'amant toute sa vie.

Le texte est très fort. Bien écrit. Des scènes incroyables. La libération de Paris d'une violence, d'une folie hallucinante. Hallucinée…. Lise dans sa robe jaune éclaboussée du sang et de la cervelle d'un jeune allemand. Elle l'enlève dans un bistrot, la lave, et la remet. Elle séchera au soleil. Il fait beau.

L'antisémitisme qui continue à faire des ravages après la libération. Bien sûr que les idées sordides continuaient à ronger les esprits. Evidemment que la libération n'a pas transformé les mentalités instantanément, et que les juifs ont continué à être montrés du doigt et humiliés.

Leur rencontre à l'Académie Montmartre où Gainsbourg dirige les changements de pose des modèles de ses scansions: "Changez!".

La Schola Cantorum où ils vivront, avec ce placard duquel il entendra le jazz se faire, de Art Tatum à Dizzy Gillepsie, apprenant ainsi les règles secrètes de la composition.

Le couple Lulu et Lise se torchant avec les dessins érotiques de Dalì, ce qui a évidemment aiguisé le sens de la provocation de Gainsbourg qui en fera sa marque de fabrique.

Et puis la peinture. Et c'est là que ma mâchoire s'est décrochée. Il se trouve que Lise était copine de Florence Loeb, ma tante et la fille de Pierre Loeb, un des plus grands marchands d'art moderne de l'époque. Accessoirement, mon grand père. Quand elle cherche une galerie pour Gainsbourg, c'est à Pierre Loeb qu'elle le présente. Pierre Loeb, le marchand de Zao Wou Ki, Balthus, Miro, Wilfredo Lam, Giacometti (qui fera de nombreux dessins de lui) et Picasso. Pierre Loeb, l'ami d' André Breton et d'Antonin Artaud est emballé par le jeune peintre d'à peine vingt ans et lui propose de revenir le voir avec quarante toiles. Il est prêt à l'exposer. Mon cher grand père est "gainsbourien" avant moi. Avant tout le monde! Sauf que Lulu (c'est comme ça qu'il s'appelle avant de choisir comme pseudo Serge Gainsbourg), comme on sait, laisse tomber la peinture au profit de la chanson.

J'ai déjà raconté qu'au tout début des années 80 je m'étais retrouvée styliste photo pour son "Bambou et les poupées". ( là ). Quand j'avais vu le livre terminé, ça ne m'avait évidemment pas échappé qu'il y avait du Hans Bellmer* là dedans.

Stupéfaite, je découvre dans le livre de Lise Lévitsky ce qui a inspiré ce livre de photos sur lequel j'ai travaillé.

L'inceste photographique qu'elle a subi par son père, la shootant avec une poupée de sa taille dans des vêtements identiques, lui faisant prendre la pose inlassablement.

Lise dessinée par Bellmer.

Lise triant des photos pornographiques pour décrocher un de ses premiers boulots, avec parmi ces photos, des photos pornos d'elle, prises par son père.

Gainsbourg shootant Bambou et ses poupées dans un lit d'enfant, établissant un lien connu de Lise et de lui seuls, avec le viol dont celle ci a été l'objet.

Tout se tient. Les pièces du puzzle s'imbriquent parfaitement.

En fermant le livre, je me souviens soudain de lui, assis sur le côté gauche de son petit canapé rue de Verneuil me demandant si j'ai un lien de parenté avec Pierre Loeb! Lui qui a failli être exposé par le grand Pierre Loeb, lui pour qui la peinture reste sa grande blessure et son éternel regret, ça a du le faire sourire d'envoyer sa petite fille Caroline chercher des poupées gonflables rue Saint Denis pour transformer en oeuvre d'art l'inceste de sa première femme, Lise, en faisant poser sa dernière femme, Bambou (la petite Caroline, comme on l'appelait à l'époque où nous nous croisions dans les nuits parisiennes du Palace..)

A la même époque, Michael Zilkha lit mes premiers textes de chansons, les trouve "gainsbouriens" et décide de produire ce premier album… Qui s'appellera "Pirannana"! De "L'hippopodame" à "Piranana" il n'y a qu'un pas…. (Inutile de dire que je ne connaissais pas "L'hippopodame" à cette époque!)

"Bambou et les poupées" sort en 81. Mon premier album en 83.

Presque 30 ans plus tard, je découvre, fascinée, les liens subtils qui nous reliaient, le beau Serge et moi.

Soudain, pour illustrer ce texte, je cherche la photocopie* de la page du petit carnet Hermés sur lequel Gainsbourg avait noté mon nom et mon numéro de téléphone de l'époque où j'habitais rue Saint Jacques, à quelques numéros de la Schola Cantorum. Je regarde la date: le 28 avril. On est le 28 avril aujourd'hui.

Oui, la vie est un puzzle. On a parfois le sentiment qu'il manque des pièces, des liens. Un sens. Et la pièce arrive, comme par miracle. Et le sens s'impose.

*que Laurent Balandras a faite lorsqu'il a eu accès aux archives de Gainsbourg pour établir les "Manuscrits de Gaisnbourg" publiés chez Textuel

*un artiste surréaliste majeur dont l'oeuvre tourne essentiellement autour de poupées érotiques démantibulées

ZE WIZARD OF OZ

2010-04-27T00:49:00.000-07:00

En cherchant un film à aller voir, v'la t y pas que je tombe sur… "Le Magicien d'Oz" en VF, le matin, pour les mômes..

Waoooooooouu! Pour paraphraser Marcel Proust "Quelle madeleine!" C'est toute mon enfance américaine qui resurgit. Oui, parce qu'il se trouve que j'ai eu une enfance new yorkaise, et qu'aux USA, "The wizard of Oz" c'est comme "La grande vadrouille", ça passe tous les Noëls à la télé.

C'est bien simple, "The wizard of Oz" d'après le livre de L Franck Baum (1939), c'est un des fondements de la culture américaine. Pas un américain qui ne connaisse le film par coeur et les citations des répliques cultes sont nombreuses dans le cinéma made in USA de "The Adam's famille" à "Zardoz" en passant par "Avatar". Il y a eu une émission de télé baptisée "The yellow brick road", une comédie musicale autour du personnage de la méchante sorcière "Wicked", un ravissant petit livre illustré à la japonaise "The zen of Oz" qui met en avant le côté taoïste de l'histoire: tout est dans le chemin, le tao. cf "the yellow brick road" (le chemin de briques jaunes), une chanson d'Elton John "Good bye yellow brick road".

Il y a même eu une analyse politique du film ( là ). C'est vous dire le monument.

Et last but ont least, le drapeau multicolore des gays vient directement de "over the rainbow", LA chanson phare de Judy Garland. En effet, la première gay pride à Stonewall a eu lieu le soir de la mort de la grande Judy, une icône gay s'il en fut, et c'est en souvenir d'elle que les gays de la fin des années 60 choisirent l'arc en ciel comme emblème de leur combat!

Produit par le grand Magicien de la MGM, Louis B Meyer qui tous les matins interpellait Judy Garland avec des "comment va ma petite bossue aujourd'hui?" (sympa!), réalisé avec panache par Victor Flemming, le film est un bijou de poésie, d'invention, de drôlerie. Les histoires autour du tournage sont nombreuses. Il y en a une que j'aime particulièrement. Une des grandes chansons du film est "Ding! dong! The witch si dead" chantée par les Munchkins, joués par les nains et les lilliputiens du studio. Ils tournent la scène, puis au rushs, l'équipe stupéfaite découvre que les acteurs touti rikiki avaient fait une blague maousse costo! Ils avaient chanté "Ding! Dong! The BITCH si dead!". (Je traduis: the witch: la sorcière/ the bitch: la salope) Obligés de retourner la scène…..

Ce film pour enfants où les personnages rêvent d'un monde idéal qui n'existe pas et découvrent que ce qu'ils trouvent au bout du chemin, ils l'avaient déjà en eux est un chef d'oeuvre de bout en bout.

Judy Garland tournait déjà beaucoup de films, mais c'est son rôle de Dorothy avec son petit chien Toto qui va en faire une idole absolue.

A ses côtés, trois personnages: l'épouvantail, l'homme de fer et…. un certain lion chochotte joué par le merveilleux Bert Lahr.

Avec The cowardly lion, le lion peureux et un peu efféminé au ravissant petit noeud rouge dans la crinière, Bert Lahr devient une star aux Etats Unis. Quand on a été élevé, comme moi, aux USA on a adoré Burt Lahr. Il nous a fait hurler de rire dans son costume trop grand en feutrine pourrie de roi de la forêt qui se mouche dans sa queue en peluche. Puis quelques années plus tard, quand il faisait de la pub pour les chips Lay's avec sa tronche inimitable. Quelle bouille! Quel génie comique! Quel acteur!

Ce rôle dans "the Wizard of Oz" a été la chance de sa vie. Et son drame. Comme il l'a dit plus tard dans ses interviews. "I was typecast as a lion, and there aren't all that many parts for lions." Je traduis. "J'étais devenu le lion idéal. Sauf qu'il n'y a pas beaucoup de rôles pour un lion." Une façon élégante de dire qu'il n'a quasiment plus travaillé après ce Cowardly lion qui l'a révélé au grand public.

Terrible. Cruel. Injuste. Pourtant, il a été remarqué dans le rôle d'Estragon dans la création de "En attendant Godot" à New York. Mais le rôle du lion l'a tué. Le public, comme les réalisateurs, ou les directeurs de casting n'ont plus vu QUE The cowardly lion. Il avait été tellement drôle, tellement unique, qu'on ne lui a plus jamais parlé que de ça. A vie. A mort.

Comme quoi, cristalliser trop fort quelque chose de très particulier peut être fatal à une carrière. Et si tous les personnages du film trouvent ce qu'ils cherchent, ce qu'ils avaient en eux depuis le début (Dorothy, qu'elle pouvait rentrer chez elle, au Kansas quand elle voulait; l'épouvantail, qu'il avait bel et bien un cerveau, l'homme de fer, un coeur, et le lion du courage) dans "la vraie vie" le Lion lui, ne trouvera que la terrible traversée du désert à l'issue de sa grande vadrouille dans le monde merveilleux de OZ.

Et du courage, il lui en faudra pour supporter d'être réduit à vie à ce rôle désopilant. Avant de passer de l'autre côté de l'arc en ciel, somewhere over the rainbow, après une vie bien douloureuse…

L'HUITRE ET LA PERLE

2010-04-18T01:32:00.000-07:00

Il y a quelques années, je suis tombée sur une interview d'Isabelle Huppert, et j'y ai lu: "On aime là où on souffre". Cette phrase m'a marquée. Par sa justesse. Par sa profondeur. Comme quoi, on ne fait pas des années d'analyse lacanienne impunément!

Isabelle Huppert est une des comédiennes qui parle le plus intelligemment du paradoxe du comédien, que Diderot avait déjà exploré en son temps. Elle dit avoir le sentiment de disparaître au profit des personnages. Plus elle se montre, plus elle serait invisible. C'est le principe de la lettre volée d'Edgar Allan Poe*: pour disparaître, il suffit au comédien de changer d'enveloppe. "My name si nobody" No body. Mon nom est personne. Mon nom est "pas de corps". Lacanien en diable! Mon corps appartient aux personnages. Puisque je les incarne, je leur donne chair. La mienne. Il n'est d'ailleurs pas rare que les acteurs se définissent souvent comme des ectoplasmes quand ils sont entre deux rôles.

"On aime là où on souffre" Si c'est vrai que c'est effectivement là où le bat blesse, là où il y a du manque, des failles qu'il y a de la place pour l'Autre, donc pour l'amour, il m'apparaît de plus en plus évident que c'est également là où on souffre que l'on crée. Telle l'huitre perlière de base qui dépose sa nacre, couche après couche autour du grain de sable intrus, l'artiste crée pour réparer. Le grain de sable agressant l'huitre, enrayant sa machine, l'oblige à se défendre, et à fabriquer une perle. Son oeuvre d'art. Comme les gens heureux n'ont pas d'histoire, les huitres heureuses n'ont pas de perle. Je reviens encore et toujours à cette citation limpide d'Annette Messager: "Être une artiste signifie guérir continuellement ses propres blessures, et en même temps les exposer sans cesse." C'est bien autour de la blessure que l'artiste tisse sa toile, crée son univers, élabore sa pensée.

Quand on écrit, on sait bien qu'on le fait autour de points douloureux, que l'on a du mal à résoudre dans "la vraie vie". Ce qui donne une idée de l'état de souffrance dans lequel était ce cher Marcel Proust! Souffrance amoureuse, mais aussi sociale. Un regard aussi précis, mettant à nu les mécanismes des rapports humains et amoureux avec autant d'acuité ne pouvait qu'engendrer de la douleur. Le seul moyen de la transformer, la création.

Pourquoi le "sujet" numéro un des créateurs est il l'amour? Toujours? Sans doute justement parce que c'est LA question insoluble par définition. Le sujet dont on ne fait jamais le tour. Et au fait, c'est quoi l'amour?

Les artistes polyvalents auraient ils plus de points de souffrance que les autres? Ou juste plus d'outils? Peut être les deux, mon général!

Quoi qu'il en soit, c'est bien là où l'on souffre que ça se passe.

Là où l'on souffre qu'il est nécessaire, voire vital d'élaborer un pensée ou une oeuvre d'art.

Là où l'on souffre qu'on a une chance de toucher les autres.

Là où l'on souffre. Là où l'on doute.

Les plus belles cathédrales ont été construites pour célébrer l'invisible…

Et moi? J'enfile des perles...

* La lettre volée", la nouvelle d'Edgar Poe a été étudiée et analysée par Marie Bonaparte, puis Lacan. L'histoire est fascinante. Pour cacher une lettre qu'il a dérobé, un homme la change d'enveloppe et la pose en évidence sur la cheminée de son bureau. Elle y est tellement visible, qu'elle en devient invisible. "Elle trône invisible au centre de l'espace" dit Henri Justin. Comme l'acteur trône invisible au milieu des rôles qu'il incarne…

ON PREND LES MEMES

2010-04-14T23:16:00.000-07:00

Les people… comme a chanté la magnifique Marrianne James … Les people….. Quelle plaie! Qu'on le veuille ou non, ce système de peopelisation généralisé agit comme un rouleau compresseur sur nos cerveaux déjà plus bien frais…

"Planète people", "pure people", les sites ne manquent pas. Les rubriques "people" non plus! C'est devenu le parcours obligatoire de tout animateur radio ou télé qui ne se, et ne nous respecte pas. Faut faire comme les autres. Le doigt sur la couture, je ne veux voir qu'une tête! Ou plutôt, toujours les mêmes. Têtes. En l'occurrence celles d'Angelina et Brad, Monica et Vincent, Jennifer Anniston et son dernier partenaire au cinéma...

Petite parenthèse: j'aimerais qu'on m'explique comment cette fille tellement banale et peu intéressante réussit à squatter les couvertures des journaux. C'est proprement sidérant. Et si elle a le moindre intérêt, c'est uniquement celui là! A se demander si elle n'a pas des accointances avec une mafia ou une autre. Ou si c'est le signe que notre presse est à ce point intoxiquée par la presse américaine. Ou si c'est juste que ce sont les annonceurs (traduisez: l'argent) qui font la loi. Parce qu'entre nous, on s'en fout qu'elle ne se remette pas de s'être fait plaquer par Brad, ou qu'elle sorte une nouvelle comédie américaine sur-formatée!

En attendant, que Jennifer se remette de sa dépression de "poor little riche girl", on prend les mêmes et on recommence. Toujours les mêmes people, les mêmes "infos", les mêmes photos. En boucle les happy few. Ad libitum. Jusqu'à la nausée.

Serions nous vraiment cette "foule sentimentale" qu'a chanté Souchon? Junkies à la vie des autres? Accros à ces non infos? A nos avatars riches et célèbres qui se font plaquer (comme nous), se font escroquer (comme nous), ont un cancer (comme nous), clapotent dans les vagues des plages des happy few (quand nous on clapote dans l'eau de vaisselle), ou vont faire du shopping avec leur copine, riche et célèbre, comme eux…

Tout a été dit et redit sur ce système bien organisé qui squatte des parts de cerveau (encore) disponible et donne une image très parcelaire et complètement bidon du monde.

Le plus sidérant, c'est à quel point le système s'auto alimente et tourne en rond. Les mêmes. Partout. Quarante ans après mai 68, c'est bien le manque de curiosité et d'imagination qui sont au pouvoir. Et sous la plage, les pavés!

On a l'impression que toutes les rédactions se raccrochent à ces pauvres vedettes pour ne pas devenir eux même has been. Il faut faire comme tout le monde, il faut suivre le mouvement pour "en être", faire partie du système, être crédible. Comme journaliste.

Allez, on va être gentil. On ne va pas dire qu'ils sont peu curieux, incultes et paresseux. Et qu'ils n'ont de journalistes que la carte de presse. On va être sympa. On va dire qu'ils ont sans doute l'illusion qu'un peu de poussière d'étoile leur retombe dessus... On va dire ça.

A "RENAISSANCE PERSON"

2010-04-02T23:54:00.001-07:00

En ce moment à la fondation Cartier, Takeshi Kitano présente son travail. En tout cas, une partie. Ses tableaux, sculptures, dessins animés, émissions de télé, oeuvres conceptuelles. là

C'est malin, pop, naïf, philosophe, politique, drôle, idiot et moche aussi. C'est ça qu'est bien. Et ça n'est qu'une partie de son travail. Puisque Takeshi Kitano est aussi cinéaste.

Comment un artiste peut il proposer autant de visages? Autant de points de vue? Autant de visions apparemment contradictoires?

C'est ce qui est passionnant. Et unique.

"Je est un autre" affirmait Rimbaud? Kitano nous démontre que "Je est PLEIN d'autres". Et c'est ce dernier qui a raison.

On peut être, et on est souvent, dans la même journée, désespéré, joyeux, amoureux, en colère, vaguement triste.

Pourquoi un artiste devrait-il donner une seule couleur à son oeuvre? Pourquoi ne pourrait il pas exprimer, comme nous le faisons au cours d'une journée, différentes émotions au cours de sa vie d'artiste?

Les artistes qui ont tenté d'explorer plusieurs supports, plusieurs médias sont rares. Ceux qui ont réussi encore plus.

J'avoue que je n'aime pas tout ce que propose Kitano. La peinture est naïve, pas très intéressante. Mais la force est dans cette multiplication des propositions.

C'est là qu'est l'oeuvre d'art. Tous ces morceaux de puzzle donnent à voir un homme complexe, bourré de contradictions, comme nous.

Lorsqu'il démontre qu'on peut à la fois réaliser des films noirs utra violents et peindre des animaux avec des couleurs primaires.

Qu'on peut à la fois porter des déguisements hautement improbables voire grotesques dans des émissions de divertissement populaires et créer des objets dadas qui font réfléchir.

Qu'on peut se foutre de la gueule de Jackson Pollock et inventer des personnages de jeux vidéos qui font le tour du monde.

Lorsqu'il impose tous ces morceaux du puzzle dont l'image finale ne ressemble qu'à lui, Takeshi Ketano fait des oeuvres d'art, mais aussi et peut être d'abord, une oeuvre d'art de sa vie.

Cocteau était peintre, sculpteur, poète, cinéaste, écrivain, bien que ça soit du mondain brillant et un peu frivole qu'on se souvient.

Kitano, comme Cocteau en son temps, touche réellement à tout ce qui bouge!

Dans un monde qui tend de plus en plus vers "le format", ça fait du bien de découvrir un artiste proteiforme, polyvalent, excentrique, hors du système.

Qui assume tout. Pour le meilleur et pour le pire.

Qui n'essaye pas de coller à une image. Celle des autres. Celle des médias. Celle du marché.

Qui ne s'autocensure pas pour rentrer plié en quatre dans une petite case qu'on lui aurait imparti.

En France, les artistes polyvalents ont longtemps été considérés avec un mépris légèrement condescendant. Quelqu'un qui est tellement doué ne peut pas, en plus, être bon!

Les artistes trop doués étant souvent jugés par des journalistes qui peinent déjà à écrire un article sans coquilles, pas évident de faire accepter une multitude de talents!

Les anglo saxons, et les américains en particulier ont une expression merveilleuse pour décrire ces touche à tout de génie. Ils les appellent des " Renaissance persons".

C'est autrement plus poétique et valorisant que "touche à tout"….

ETRE OU PARAITRE

2010-03-29T00:58:00.000-07:00

Il y a quelques jours, j'ai eu la chance de retourner voir Jean Quentin Chatelain à la dernière de "Ode maritime" texte de Pessoa mise en scène par Claude Régy.

Je l'avais découvert il y a quelques années dans "Kadish pour un enfant qui ne naîtra pas" d'Imre Kertesz mis en scène par Joël Jouanneau, puis dans "Mars" de Fritz Zorn, un de mes livres préférés. Ça avait été un choc! Un électrochoc même.

Voir Jean Quentin Châtelain sur scène est toujours une expérience hallucinante. Peu, voire pas connu du tout du grand public, voilà un acteur absolument fascinant. Aujourd'hui que n'importe quel illettré peut, grâce à la "magie" de la télé devenir un people, autant dire une image creuse, une enveloppe vide de sens, ça fait du bien de voir un acteur qui est dans l'essence même de son travail.

Avec J Q Châtelain, c'est chaque mot , chaque virgule, chaque silence qui est donné à entendre dans toute son épaisseur, sa profondeur.

Le premier mot du spectacle est "seul". Et ce mot est dit avec une telle force, une telle présence qu'on l'entend comme une phrase, comme une page. SEUL. Le désespoir, l'horreur, l'angoisse existentielle, tout est perceptible quand Chatelain prononce ce "seul".

Puis, pendant près de deux heures, avant scène, sur un ponton au bord du gouffre de la salle, les mains ouvertes comme on s'offre en sacrifice, il déroule avec sa voix unique, sa diction au scalpel, ce texte lyrique et fou.

Habité. Voilà ce qu'il est. Investi. Il n'essaye pas de paraître. Il EST.

C'est énorme. C'est exceptionnel. Un acteur qui s'offre à ce point. Qui fait don de son être au théâtre, aux mots des grands auteurs.

Et ça renvoie aux agitations pathétiques et stériles de ces gens qui passent à la télé et qui n'ont rien d'autre à vendre et à défendre que leur pauvre égo. Tout à l'égo!

L'égo, ça peut être génial. Personnellement, je suis toujours fascinée par les artistes qui font de leur vie une oeuvre d'art. Qui se réinventent. Qui se mettent en scène. Mais encore faut il avoir une vision, des références, une personnalité particulière.

La télé donne une image tronquée et fausse des gens. Le problème c'est qu'elle est considérée comme LA référence ultime. Le diapason de la vie sociale des artistes et des hommes et femmes politiques.

"Vu à la télé" Plus on passe à la télé, plus on est crédible. Terrible. La télé donne à voir une fausse réalité, et ce qu'on appelle "télé réalité" est évidemment un grand "télé mensonge".

Les présentateurs stars étant ceux dont l'égo est le plus inversement proportionnel à leur talent!

Heureusement, il y a toujours des artistes qui cherchent à aller au plus près des choses, d'une perception sensible et aiguë des rapports humains et sociaux.

Des artistes qui s'offrent corps et âme à l'Art, la religion de Woody Allen, et la mienne.

Des artistes qui transgressent, transcendent et nous transportent.

Des artistes qui ne sont pas "juste une image", pour paraphraser Jean Luc Godard, mais "une image juste".

Etre ou paraître, voilà la question!

L'ELOGE DE L'OMBRE

2010-03-20T01:12:00.000-07:00

Aujourd'hui que tout le monde rêve d'être célèbre et que le quart d'heure de célébrité wharolien est le fantasme absolu le plus partagé, j'ai eu envie de mettre un coup de projecteur sur ceux qui oeuvrent dans l'ombre. Les artistes derrière les artistes.

Comme j'adore la chanson, et je l'ai prouvé, ce sont ceux qui sont derrière les tubes, derrière les chanteurs qui m'ont intéressé.

J'ai été parler à Jacques Duvall, le dandy belge, celui qui a écrit des bijoux sur mesure pour Lio, puis pour Alain Chamfort.

J'ai interrogé Nicolas Repac sur la colline de la Butte Montmartre qui a ciselé les arrangements magnifiques et lumineux pour Arthur H.

J'ai causé à Alana Filippi, qui, avant d'écrire "J'attends l'amour" pour Jennifer, a collaboré pendant 15 ans aux chansons de Daran.

J'ai choppé Jean Lamoot dans son studio à Ferber, qui a réalisé "Fantaisie militaire" et "L'imprudence" pour Alain Bashung, ainsi que des albums pour Salif Keita, Noir Désir, Brigitte Fontaine, Indochine, Vanessa Paradis, et j'en passe...

J'ai cuisiné Marcel Kanche, le dandy sauvage qui a écrit "Qui de nous deux" pour -M-, ainsi que des chansons pour Vanessa Paradis.

Et j'ai appris plein de choses passionnantes. Qu'ils aimaient leur place. Qu'elle leur correspondait profondément.

Qu"ils avaient un regard circonspect sur ceux qui sont cramés par la lumière. Ces "vedettes" jetées en pâture aux médias cannibales.

Que la lumière, à trop forte dose, ça cramait.

Que "pour vivre heureux vivons caché" était un proverbe qu'ils revendiquaient souvent avec humour.

Moi qui ai grillé sous les feux des projecteurs, puis qui ai regardé dans l'ombre ceux que je mettais en scène avec jubilation et passion.

Moi qui ai bien connu les deux places, ses bonheurs et ses tourments.

Celle de la lumière qui, de fait, occulte ceux qui ont participé à la création de l'oeuvre et dont le souffrance vous touche en plein coeur.

Celle de l'ombre où l'on assiste à la vampirisation nécessaire de votre travail par l'artiste qui est sous les projos, et où la sève qu'on lui a insufflé vous échappe pour le faire grandir, lui, j'ai eu envie d'interroger ces alter egos de la création.

Comme dit Alana Filippi dans un de ses textes:

"De l'ombre ou de la lumière, lequel des deux nous éclaire?"

Et Marcel Kanche: "C'est de l'ombre qu'on voit le mieux la lumière"

Belle question philosophique…

LA VOIX. EN AVOIR OU PAS

2010-03-11T05:40:00.000-08:00

Ça y'est! "La nouvelle star" remet le couvert sur M6! L'émission est plutôt marrante à regarder. Le quatuor de jurés sympathiques: Manoukian, le philosophe de surface, Lio la belle rebelle, Manoeuvre, le vieux rockeur aux Rays bans, et Marco Prince, la classe internationale. Ce qui est effarant c'est le nombre de gens qui veulent devenir cette "nouvelle star". Le phénomène est grandissant. Aujourd'hui, les jeunes, c'est pas "acteur" ou "chanteur" qu'ils veulent faire. C'est star. C'est grave. Leur rêve ne passe pas par des répertoires, des heures à écouter tel ou tel chanteur, des nuits à lire les paroles sur des pochettes de disques ou les biographies de grandes vedettes. Non. Leur rêve est carré. De la forme de leur écran plasma. Entièrement créé, désiré, formaté par et pour la télé. Dieu merci, parmi ces hordes de gens qui rêvent de devenir des stars, il y avait des Christophe Willhem, des Julien Doré, des vrais personnages habités par la musique. Uniques, originaux et bourrés de talent. Il y en a forcément d'autres.

Question personnalité, nos quatre lascars du jury savent de quoi ils parlent! Ils ont chacun la langue bien pendue et de l'esprit à revendre. Mais ce qui me sidère, c'est cette phrase lancinante, obsédante, récurrente "Nous, ce qu'on cherche c'est des voix". Comme si être chanteur, c'était avoir de la voix.

Parce que paradoxalement, toute l'histoire de la chanson démontre que justement, s'il y a une chose qu'il n'est pas indispensable d'avoir quand on est chanteur, ou chanteuse, c'est bien une voix.

Gainsbourg, Dutronc, Souchon, Hardy, Birkin, Bardot, Yvette Guilbert, Mistinguett, Josephine Baker, Etienne Daho… J'en passe et des meilleurs!

Même Olivia Ruiz, la seule artiste rescapée de la Star Ac' qui fait une carrière inouïe, originale, personnelle et populaire, a une voix très particulière. Le contraire de lisse et formatée. Et pourtant, c'est elle qui décroche prix sur prix, Victoire sur Victoire, disque de diamant sur disque de diamant. Sans pour autant céder d'un pouce aux maisons de disques sur son exigence et ses goûts artistiques. Tous ses collègues de télé-réalité qui se sont laissé jouer du pipeau par des DAs prétentieux sont morts. Aux oubliettes. Circulez y'a rien à voir. Et plus rien à entendre!

Et Madonna, aujourd'hui la femme qui vend le plus d'albums, de places de concert, de T shirts au monde!? S'il y a une chose que Madonna n'a pas, c'est bien une voix! On est d'accord, elle a tout le reste.

Avec Mylène Farmer on atteint les sommets de l'absence de voix. Mais quel univers! Dont elle est l'auteur, ne l'oublions pas.

Mick Jagger a toujours chanté faux, comme Bob Dylan. Ça ne les a nullement empêchés d'être parmi les plus grandes stars de leur époque. Et d'être encore aujourd'hui des mythes vivants.

C'est que le point commun de tous ces "chanteurs" c'est ailleurs qu'il faut le chercher. C'est dans leur intelligence, dans leur personnalité, dans leur humour, dans leur approche particulière du métier. Et surtout, dans leur charisme.

Soyons clairs. Ce n'est pas qu'ils n'ont pas de voix. C'es qu'ils ont la leur. Nuance!

Pourquoi donc, cette survalorisation de la voix? Comme si c'était dans la pureté du timbre, dans le nombre d'octaves que ça se passait. Que nenni. Ceux qui ont tout ça font d'excellents choristes! Et ça n'est pas Lio qui va me contredire! Sa voix acidulée fait merveille et elle a plus d'un tube à son actif!

On parlerait d'opéra…. je comprendrais. Quoique Maria Callas est justement devenue la plus grande diva grâce à ses défauts. C'est parce qu'elle était tellement différente qu'elle est devenue unique. Ce sont toujours les défauts qui deviennent avec le temps les premières qualités.

Pour la variété, qui n'est pas un art si mineur que ça, n'en déplaise à Gainsbourg, c'est décidément ailleurs que ça se passe. C'est pas au niveau des cordes vocales que ça joue. C'est au niveau de l'univers. C'est pas faire des vocalises, qu'il faut! C'est écouter des disques, lire des livres, aller au cinéma, regarder de la peinture, se nourrir de mille influences…

Il est de bon ton de se moquer du filet de voix de Carla Bruni. Mais elle a la voix la plus sexy du monde! Voilée, sentant l'oreiller et les nuits blanches. Et quand elle sussure ses mots amoureux et ciselés, sa voix vous pénètre. Si ça, c'est pas sexy?

Alors pourquoi nos quatre jurés sont ils en boucle sur "on cherche des voix". Parce que c'est plus tangible que de dire "on cherche un univers" ou "on cherche quelqu'un qui ne ressemble à personne d'autre?" Parce que chercher une voix, ça fait pro? C'est rassurant? C'est tangible? Allez savoir…. Espérons juste que le public fera preuve d'autant d'audace que les fois précédentes en choisissant quelqu'un de vraiment spécial.

Quand à moi, j'ai trouvé ma voie. Dimanche, je chante Gainsbourg, Régine, Birkin, Madonna, Mistinguett et Fred Astaire! Tous ces grands qui n'étaient pas "desservis par une grande voix" comme disait joliment Sacha Guitry de Mireille. Les vocalises m'attendent!

Michaël Lonsdale et moi!

2010-03-01T23:12:00.000-08:00

J'ai de la chance. Je viens de passer 24h avec Michaël Lonsdale. Pour les besoins d'un moyen métrage pour France 2. C'est pas tous les jours qu'on rencontre un homme qui a joué sous la direction de Samuel Beckett, Luis Bunuel, Marguerite Duras, Orson Welles, François Truffaut et Joseph Losey. Entre autres.

On est vendredi. Direction Strasbourg où nous allons tourner une scène ensemble. Strasbourg, la ville d'où viennent les Loeb. Dans le train, cette grande carcasse au regard doux et au phrasé inimitable me parle de ses liens et de ses souvenirs avec ma famille. Il a bien connu mon grand père, Pierre Loeb, le grand marchand de tableaux, ami de Breton, Picasso, Breton, Artaud et bien d'autres. "Le plus grand marchand", dixit Lonsdale. De sa fille, ma tante Florence, de son premier mari Romain Weingarten et de leurs filles, dont Isabelle, l'égérie de Guy Bourdin et Sarah Moon dans les années 70. Dans le film, on va tourner une scène avec un faux Dali. Un peintre qu'il n'aime pas. Moi non plus. On évoque le personnage délirant et ses provocations, génial auto publicitaire. Il se souvient de lui clown pathétique marchant rue des Beaux Arts. Je me souviens que Gainsbourg s'est inspiré de la phrase de Dali "Picasso est espagnol. Moi aussi. Picasso est un génie. Moi aussi. Picasso est communiste. Moi non plus." pour son chef d'oeuvre "Je t'aime moi non plus"

D'une malice et d'une fraîcheur intactes, Lonsdale évoque Beckett, avec lequel il a créé trois de ses pièces. Les silences légendaires de Beckett.

Samedi. "Silence. On tourne!" J'aime retrouver les plateaux de cinéma. C'est amusant, léger. Pas foulant. Je repense à Mastroianni qui disait "C'est très facile de faire l'acteur. On vient vous chercher chez vous, on s'occupe de vous, on vous dorlotte. On fait l'amour à de belles femmes" Et, provocateur, il ajoutait "Parfois c'est même la femme du producteur!"… Effectivement, je me sens plus proche du beau Marcello et de Depardieu dans leur approche élégante et pleine d'auto-dérision du métier que de ces acteurs qui se répandent avec complaisance sur leurs souffrances! Un peu de pudeur s'il vous plaît! Les plateaux de cinéma, c'est pas les mines de sel, non plus. On est d'accord que le plus difficile dans ce métier, c'est de ne pas le faire.

Lonsdale est élégant. Juste ce qu'il faut de distance. Il est absolument présent, et son oeil qui frise avec malice nous dit qu'il n'est pas dupe. Tout ça est bien "du cinéma"!

Au déjeuner, entre les prises, il me parle de Claude Régy. "La mort. La peur. La mort. La peur. La mort. La peur" (sic) Ça le rase. Effectivement, on ne peut pas dire que ça fasse envie.

Une chose est certaine, c'est que Lonsdale, lui est dans la vie et dans la joie.

Pour preuve, il fait une nouvelle exposition de ses toiles au 33 de la rue Guénégaud dés jeudi. Je ne sais pas vous, mais moi, j'irais faire un tour au vernissage!

DEXTER? MORTEL!

2010-02-25T23:49:00.000-08:00

A force de voir sur les murs de Paris le sourire franc et la chemise blanche tachée de sang de Dexter, LA nouvelle série américaine autour d'un serial killer, mon sang n'a fait qu'un tour. J'ai eu envie de me pencher sur cette question des serial killers dans les fictions américaines. Depuis "Le silence des agneaux" ça me pose un problème. Que ce genre de pathologie extrême soit à ce point "glamourisée", et devienne un sujet de fiction aussi récurrent, ça me chiffonne. Que le voyeurisme complaisant, voire jouissif des crimes les plus atroces soit normalisé, ça me crispe.

Je vais donc à mon Vidéo Futur local, me loue le "Dexter" saison 1, et roulez jeunesse! Je m'apprête à trouver ça pénible et racoleur. Je taille mes crayons, affute mes arguments, prête à étriper le serial killer et ses scénaristes. Choc. Coup de foudre. C'est tout le contraire.

D'abord, c'est, comme souvent avec les séries américaines, incroyablement bien écrit, joué, filmé, pensé. Un petit bijou.

Mais surtout, si effectivement ça tourne autour d'un personnage qui en est un, de serial killer, ça parle carrément d'autre chose.

Dexter, ça parle de faux semblants, de codes sociaux, des démons intérieurs qui sont en chacun de nous. A travers ce personnage extrême et totalement givré, la série nous tend un miroir sur la "normalité". Et ce qu'elle cache.

A quoi servent les codes sociaux, si ce n'est à masquer des pulsions? Des pulsions sexuelles, évidemment. Mais aussi des pulsions de mort. Le personnage principal passe à l'acte quand il est confronté à des gens "méchants". Ses meurtres sont donc cautionnés par une idée de bien et de mal et il fait la justice que la société ne fait pas. OK. Mais surtout, ce monologue intérieur (écrit au scalpel) nous parle de la difficulté de se fondre dans les conventions. De l'angoisse de se sentir vide, désaffecté par les émotions.

Paradoxe passionnant, c'est ceux qui ont le plus conscience de leurs failles, de leurs manques qui au bout du compte sont le plus proches de véritables émotions. Se poser la question, en avoir conscience, n'est ce pas un pas vers la conscience, donc la sincérité?

Si Dexter découpe effectivement les gens en petit morceaux, c'est surtout les codes bien pensants et le mortel politicaly correct qui sont attaqués au hachoir et à la scie électrique par ses brillants scénaristes .

Joué avec beaucoup de subtilité par Michael C Hall et Jennifer Carpenter, Dexter nous fait ressentir de l'intérieur à quel point les notions de bien et de mal cohabitent. Et comment chez ce charmant Dexter, amant idéal, collègue délicieux, frère plein d'humour, beau père généreux et attentif, cohabite un justicier froid, calculateur et sanguinaire. On vit de l'intérieur ce duel, ce bras de fer existentiel entre la vie et la mort.

Dexter, c'est mortel!

Voilà pourquoi chers amis, je ne pouvais plus donner de nouvelles! Happée par la série killeuse, accrochée que j'étais à ce nouvel ami fascinant.

En attendant les DVDs des saisons 3 et 4, je revis donc, le temps de vous écrire..

PORNO CHIC?

2010-02-15T13:16:00.000-08:00

Le porno chic. Le fin du fin. Ça a du commencer chez Ardisson ou sur Canal +. Et puis subrepticement, ça a gagné du terrain. L'idée que la pornographie était un moyen d'expression comme un autre. Attention, pas les dessins pornos d'Einsenstein, ou "L'origine du monde " de Courbet, ou les dessins érotiques de Picasso ou d'André Masson. Cette pornographie, elle existe depuis la nuit des temps, et dans les premiers films des femmes à poil faisaient des cochonneries plus ou moins osées avec des messieurs souvent habillés. Le porno chic, justement c'est ces films crades, à l'image moche, avec des hardeurs débiles qui baisent dans une surenchère de violence et de transgressions. Je vous épargne les détails.

Il y a quelques jours j'ai été voir un one man show, et dans le dossier de presse j'y ai lu cette revendication: porno chic, qu'il est le gars. Porno chic, c'est comme "cette obscure clarté qui tombe des étoiles". En rhétorique, ça s'appelle un oxymoron. Une figure de style qui réunit deux mots en apparence contradictoires. Vous avez déjà vu des images pornos, vous? Forcément. Il y a toujours un moment où on tombe sur ces trucs là. Et vous avez trouvé ça chic, vous? Sans m'vanter, le chic, j'ai une idée assez précise de ce que c'est, et je peux vous dire qu'il n'y a pas moins chic que ces images de hardeurs qui liment des filles aux seins en silicone qui ont l'air de tout sauf d'éprouver du désir et/ou du plaisir. Le porno, c'est vulgaire, c'est laid et c'est avilissant. C'est d'ailleurs pour ça que l'année dernière, à l'initiative de Sophie Bramly et de son site Second Sex j'avais réalisé "Vous désirez?" le premier d'une série de films de cul réalisés par des femmes, pour des femmes. Afin de proposer une autre image que celle des "chiennasses" et autres "chaudasses" qui sont données en pâture à la clientèle du X. Parce que le cul , ça peut être beau, figurez vous.

Que le cinéma porno, comme beaucoup de choses, soit devenu un business contrôlé par des maffieux sans scrupules, c'est une chose. Que les pauvres acteurs (si on peut faire l'injure aux comédiens d'utiliser le même mot) soient devenus des invités "people" comme un écrivain ou un cinéaste me choque. On parle d'une "star du porno" comme on parlerait d'Angelina Jolie ou de George Clooney. Pour le coup c'est obscène. Certains médias cautionnent donc cette industrie hautement dégradante pour les femmes. Mais s'il vous plaît, où est le chic là dedans?

Et qu'on ne vienne pas me traiter de puritaine! Je pense avoir largement prouvé que ça n'était pas mon genre.

Résultat des courses, le sus cité "comique" qui se revendique donc de ce chic absolu, propose un spectacle dans lequel, comme par hasard, il insulte les femmes pendant une heure et quart.

J'avoue, la misogynie, très franchement, ça peut me faire rire. Quand c'est Guitry ou Bedos, ça peut friser le génial. Et puis, chez eux, il y a d'abord une grande misanthropie, ainsi qu'un regard cinglant sur le monde. OK. J'achète. Mais que ça soit le fond de commerce et le sujet de raillerie central d'un spectacle, non. S'il suffisait d'être méchant pour être drôle, ça se saurait. S'il suffisait d'être réac' pour être insolent aussi.

Le pire, c'est que du coup, à force d'associer ces deux mots qui, dois-je le rappeler, ne vont de toute évidence pas ensemble, inconsciemment, l'idée que le porno, finalement c'est trop la classe a fait son chemin. Et que les femmes sont toutes de salopes qui veulent se faire prendre par tous les bouts aussi. La grande classe. Plus chic, tu meurs!

Le porno c'est chic et le féminisme c'est ringard?! Cherchez l'erreur!

la croisière ne s'amuse pas

2010-02-13T00:53:00.000-08:00

Florence Aubenas est extraordinaire. Non seulement elle nous a éblouis par sa lumière, son sourire lorsqu'elle a été libérée le 12 juin 2005. Mais en plus, elle continue à se passionner pour les autres avec une belle âme, bien loin du cynisme parisien. Son nouveau livre "Le quai de Ouistreham" est splendide. D'abord, la plume. Ça n'est pas un livre de journaliste. C'est un livre d'écrivain. Le style est précis, sobre, ciselé, avec des images qui percutent, justes et émouvantes.

Puis le sujet. Fort. Très fort. Florence Aubenas dans la peau d'une femme qui cherche du boulot à Caen, nous décrit la misère. Celle de la précarité, des passages obligés au Pôle Emploi où on vous balance à la gueule qu'il y a rien. Celle des stages bidons qui sont là pour faire baisser les chiffres du chômage. Celle de ces femmes prêtes à tout pour travailler. Il n'y a jamais de condescendance. Jamais de complaisance. Jamais de nombrilisme. Jamais de poésie à deux balles. Elle est tout à la fois lucide et tendre pour ces vies sur lesquelles règne la cruauté du monde du travail. Elle décrit avec minutie l'enfer sur terre.

Parfois une phrase suffit, et un monde surgit. "Heureusement, mon mari est parti". On devine le cauchemar quotidien, l'homme qui boit, ou qui cogne, ou qui fait des reproches, ou qui ne fait rien. Rien d'autre que rester prostré devant la télé.

Elle nous embarque dans ces journées, ces nuits sans espoir, sans sommeil, où il faut trimer dur et la boucler. On dit femme de ménage. Pourtant il y a des hommes. Peu. Et c'est pas eux qui vont récurer les chiottes sur le Ferry! Les "sanis", les sanitaires quoi, c'est un travail de gonzesse. Où ça va se nicher la petite misogynie quotidienne! A bord, quand les anglais ont débarqué, la croisière, elle ne s'amuse pas du tout!

Quand on oublie pourquoi il faut continuer à défendre les droits des femmes ici et maintenant, la réalité est là pour nous le rappeler. Il parait que Florence Aubenas n'est pas féministe. M'est avis qu'elle est comme monsieur Jourdain. Féministe sans le savoir. Son livre porte un beau regard sur ces esclaves des temps modernes. Celles qui font "des heures", faute de trouver du travail. Celles qui disent, quand on leur alloue une prime de 200€ "Ça fera un genre de parachute doré!" Humour noir. Glaçant.

Celles qui lâchent: "C'est trop tard. J'ai vingt ans déjà" L'horizon bouché à vingt ans? Oui.

Celles qui avouent "On est bien obligés d'avoir la télé chez soi. Sinon qu'est ce qu'on ferait quand on a des invités?"

La télé. Parlons en. L'obscénité des images qu'on nous balance à la télé me saute soudain à la gueule. Comment peut-on supporter ces images lisses et formatées quand on vit dans une telle misère?

Comment peut on supporter les artistes et leurs affres de la création narcissiques et complaisants qui se répandent?

Comment peut-on supporter ces pubs où l'on voit ces familles idéales qui n'existent pas?

Quel effet ça fait de voir des gens gagner des fortunes à des jeux débiles quand on a mal partout? Ça fait tenir? Ça permet de se dire que peut être soi aussi, un jour on passera dans le poste et on gagnera le cocotier ou le séjour sous les palmiers?

Quel effet ça fait de voir des intellos se chamailler sur des sujets abscons? Ça doit leur tomber des neurones. Savent même pas de quoi il s'agit.

Quel effet ça fait de voir toutes ces émissions dont le personnage principal est l'argent, des fortunes des milliardaires/ escrocs russes aux palaces clinquants des stars hollywoodiennes, quand on doit tenir sur 8€ à deux pour une semaine?

De toutes façons, ils ne se donnent même pas la peine de changer de chaîne, les pauvres. Kéblos sur la une, qu'ils sont. Ils cherchent pas. Ils ont trouvé. Ils sont arrivés. Et une chose est sure, ils n'iront pas plus loin.

La couverture de Télérama de cette semaine proclame: "Halte à la France moche!" Tout à coup, l'obscénité du titre. Moche?! Oui, c'est moche d'être sans boulot. Oui, c'est moche de se faire maltraiter par des employeurs cyniques et condescendants. Oui, c'est moche de se plier au cirque du Pôle Emploi alors que tout le monde sait très bien qu'il n'y a pas de travail. Oui, c'est moche de ne pas dormir et d'avoir faim. Pas top glamour d'aller récurer des chiottes à quatre pattes à six heures du matin. La beauté, c'est pas leur problème, aux pauvres. L'environnement non plus. Je les vois les prolos qui se goinfrent de sacs en plastique au Franprix, "pour ne pas manquer". Va donc leur expliquer qu'il faut faire gaffe au réchauffement de la planète alors qu'ils crèvent la dalle et de froid! L'écologie, c'est un gadget pour les riches. Y'a qu'à voir le prix des produits bio.

"Je suis devenue invisible" écrit Aubenas. Une femme de ménage EST invisible. Que c'est violent! Quelle claque à nous tous.

Dans "Le quai de Ouistreham" les chiffres de ces chômeurs/meuses s'incarnent. Ils ne sont pas que des numéros, ils ont une vie.

Dans les mots de Florence Aubenas la douleur quotidienne devient palpable. Et les femmes qu'elle décrit, Victoria, Marylou accrochées à ce qui leur reste d'humanité sont bouleversantes.

Aubenas vient de réussir un livre magnifique sur la France niée et ignorée. Celle où les femmes sont invisibles.

GUILLAUME GALLIENNE

2010-02-08T14:21:00.000-08:00

Guillaume Galliene, je l'avais vu comme tout le monde à la télé, dans ses sketches sur Canal + où il croque avec talent des personnages grotesques et prétentieux du show biz. Au cinéma, toujours juste, toujours habité. Toujours cette présence particulière. Je viens de le voir au théâtre de l'Athénée dans "Les garçons et Guillaume à table!". Il y est extraordinaire. Il nous embarque dans son enfance, ses rapports avec sa mère, son père (curieusement, les frères sont absents), ses séjours linguistiques, la visite médicale qui lui a permis d'être réformé du service militaire, ses tentatives de passage à l'acte homosexuel et finalement son "coming out" hétéro. J'en passe et des meilleures. On voit bien à quel point tout ça puise dans sa vie, dans son intimité la plus secrète. Avec une intelligence et un talent qui font tout passer. Guillaume Gallienne est de bout en bout fascinant de drôlerie, de sincérité. Avec ce spectacle il démontre brillamment, non seulement son talent inouï d'acteur, qui fait exister un personnage en une phrase, mais aussi à quel point une vie d'artiste peut se cristalliser autour d'une petite phrase douloureuse. Les fameuses phrases assassines qui résonnent en nous parfois longtemps, parfois à vie, et qui peuvent nous faire basculer.

Comme l'huitre fabrique sa perle autour du grain de sable intrus, l'artiste tricote autour de ses failles, de ses souffrances, de ses doutes et élabore son art autour de là où ça fait mal.

Une phrase, comme un grain de sable qui, en enrayant la machine, l'oblige à fabriquer autre chose. En l'occurrence de l'art, de la fiction qui permet de prendre une distance avec le réel qui fait souffrir. Comment une phrase peut résumer un rapport au monde. Comment une phrase peut cristalliser un rapport mère/enfant. Comment une phrase peut faire douter un enfant de son identité, l'obligeant à s'en inventer d'autres.

"Être une artiste signifie guérir continuellement ses propres blessures, et en même temps les exposer sans cesse." dit brillamment la grande Annette Messager.

Il y a quelques années, je me suis passionnée pour le cas de Billy Milligan auquel Actuel avait consacré un grand article. L'homme, atteint d'une schizophrénie à personnalité multiple, "devenait" tour à tour, une fillette, un prolo écossais, un dandy anglais etc…. en changeant de voix, d'attitude corporelle. Ces symptômes impressionnants avaient été, parait-il, déclenchés par des viols répétés lors de son enfance par son père. Les "personnages" étaient donc là pour lui permettre de supporter le réel. C'était il y a trente ans. Aujourd'hui, il semblerait que ces fameux cas de "personnalités multiples" soient très controversés, et on parle de manipulation de certains psychiatres américains.

Quoi qu'il en soit, ce qui m'a fasciné c'est cette idée qu'une personne, pour éloigner une réalité violente portant atteinte à sa dignité, puisse avoir recours à des alter ego. J'y ai tout de suite reconnu la pathologie du comédien qui, comme le décrit très bien Diderot dans son "Paradoxe du comédien" n'est jamais si bien lui même que lorsqu'il est dans la peau d'un autre.

Tout le spectacle de Guillaume Gallienne est construit autour de cette phrase "Les garçons et Guillaume à table!". Comment son identité sexuelle s'en est trouvée ébranlée. Comment le regard de sa mère, qui ne l'identifie pas comme un des garçons, déteint sur lui. Comment sa personnalité et son génie d'acteur se fabriquent autour de cet aveu limpide et inconscient de sa mère.

Ceux qui ne connaissent pas, ou ont peur de la psychanalyse pensent toujours qu'une thérapie va leur enlever de la créativité. C'est, évidemment, exactement l'inverse. En permettant de mettre à nu les souffrances, de les regarder en face, et éventuellement, de les apprivoiser, la psychanalyse permet d'en faire quelque chose.

Créer une oeuvre d'art ne se substitue pas à une analyse, comme le croient certains artistes naïfs. C'est transformer une souffrance en objet artistique. Ce qui est déjà énorme. Mais je suis convaincue que, s'il n'est évidemment pas nécessaire de tâter du divan pour être un grand artiste, sa pratique permet d'aller plus loin, d'être plus juste, plus proche de ses mots.

Guillaume Gallienne a tout compris. Comment les "défauts" les plus douloureux deviennent, à force de travail et d'intelligence, les qualités premières d'un artiste. Sous l'oeil, de toute évidence, précis et exigeant de Claude Mathieu. On attend avec impatience son prochain spectacle. Et on retourne voir ce bijou!

En ce moment au théâtre de l'Athénée

VANITÉS, TOUT EST VANITÉ

2010-02-05T15:02:00.000-08:00

Des crânes. Partout. En peinture, en sculpture, en couleur, en noir & blanc, en gants de laine, à l'endroit, à l'envers, en plexiglass, en mortadelle, en pastèque, en ivoire, en bois, en néon. Réalistes, surréalistes, hyper réalistes, abstraits, drôles, tragiques, inquiétants, précieux, dégoutants, iconoclastes, pudiques, élégants, vulgaires, philosophiques, tape à l'oeil, profonds, inutiles, anecdotiques, esthétiques, grotesques, repoussants, avec des oreilles de Mickey. Des squelettes, des cannes, des boîtes, des pendentifs, des colliers, un photophore, des vidéos, des masques, des anamorphoses, de Pompei à Damian Hirst, de Zurbaran à Braque, d'Annette Messager à Picasso, de Clovis Trouille à Hélion, de Caravage à Baselitz, de Pierre et Gilles à Warhol, de Robert Mapplethorpe à Jean Pierre Raynaud, de Cyndi Sherman à Boltanski. C'est quasiment 2000 ans d'art qui sont concentrés au merveilleux musée Maillol pour l'exposition "C'est la vie!", autour du thème des vanités. Memento mori. "Souviens toi que tu vas mourir" soufflait l'esclave au vainqueur romain. Tout n'est que vanité. "Et après Dubaï, nous irons sans doute à Gstaad" souffle une vieille dame bronzée en vison à une autre vieille dame bronzée en vison. On est bien loin de la réflexion philosophique que ces oeuvres sont censées susciter. Le côté mise en abime de la brieveté de l'existence terrestre leur passe complètement au dessus du brushing, alors qu'elles regardent distraitement ce qui ressemble fort à leur futur proche: des crânes.

Cet après midi, c'est vernissage. Du beau linge se presse pour avoir la primeur de cet accrochage magnifique. Flanquée de mon chevalier servant Axel Brücker, je dévore des yeux pendant qu'il me fait des commentaires malins et rigolos. On croise Maurice Tinchant, Dominique Fury, Irié et Laurent Laclos… Le tout Paris se presse à cette exposition exceptionnelle que l'on doit à Patrizia Nitti, Olivier et Bertrand Lorquin, Elisabeth Quin et Loïc Malle dans une scénographie parfaite de l'agence Klapisch-Claisse.

La représentation de la mort terrifie et fascine depuis la nuit des temps. Elle est depuis la plus Haute Antiquité un passage obligé dans la représentation de la vie. Dans les années 50, la tête de mort commence à devenir un motif galvaudé. A l'époque elle orne les motos des bikers et autres "Hell's Angels", puis est au coeur du mouvement punk "No future", déclinée en tatouages ad libitum. On la trouve désormais sur: en vrac, des T shirts, des foulards, des chapeaux, des chaussettes, des jeans, des babygros, des capotes qui ne donnent ni la vie ni la mort, des nounours. Des glaçons (garçon, l'addition!), des biscuits, des bonbons, des nouilles noires colorées à l'encre de seiche en forme de tête de mort, des bougies, des mugs, des serviettes etc, etc…. "C'est la vie!" La mort, c'est la vie, comme aurait pu le dire Rrose Selavy, aka Marcel Duchamp. Eros et Thanatos. On n'y échappe pas. Ni à l'un, ni à l'autre. Fuck la mort!

Une vitrine ouverte dans le mur de pierre et l'on est en face des nus pleins et costauds de Maillol, à l'état d'ébauche, en plâtre, sur des socles. Là, c'est plus Eros que Thanatos. La chair n'est pas triste et je repense à tous ces livres qu'il me reste à lire….

Mais la camarde me fauche à cette vision de vie sensuelle. C'est reparti pour la ronde macabre. L'expo est d'une richesse incroyable. La diversité et la qualité des oeuvres est stupéfiante.

"La mort nous rend bien littéraires" écrivait avec son humour grinçant Jules Renard, stigmatisant la vaine prétention de ceux qui veulent laisser une trace dérisoire de leur passage sur terre. Et pourtant… C'est bien la mort qui nous inspire nos plus belles oeuvres. Ou du moins la conscience qu'on en a. C'est cette fin impensable qui nous pousse à créer comme l'analyse finement Maurice Blanchot dans "L'espace littéraire".

Si les vanités de Pompeï ou du XVII ème siècle étaient là pour mettre le mortel en face de son destin, et le faire réfléchir, dorénavant la tête de mort est devenue un support de spéculation comme une autre et Damian Hirst le démontre brillamment (c'est le cas de le dire!) avec sa tête de mort recouverte de milliers de diamants.

Aujourd'hui la perte de sens et notre fuite en avant vers la fin de l'humanité dont on nous donne des (mauvaises) nouvelles tous les jours, ont fini par vider de son signifiant jusqu'aux têtes de mort, devenues un hochet de plus de la mode éphémère et narcissique et "No future" n'est plus un slogan balancé par des ados désespérés mais l'affirmation de notre horizon un peu plus bouché chaque jour. "C'est comment qu'on freine?"

Cette angoisse de la mort, cette idée de la fin impossible à appréhender, cette question par définition sans réponse "Pourquoi vivre, puisqu'on va mourir?" aura été au coeur de l'élaboration de toutes les religions, de toutes les philosophies, et des créations artistiques les plus diverses depuis la nuit des temps. Et cette exposition en est la démonstration brillante et jubilatoire.

"Viva la muerte!" lance Brücker, avec l'énergie du torero narguant la mort qui fait tourner sa cape flamboyante devant le toreau avec panache.

La question n'est plus "être ou ne pas être", mais bien "y aller ou ne pas y aller". Au Musée Maillol.

Y aller. Les yeux fermés. Puis les ouvrir. Et en prendre pour son grade. Mortel!

2010-02-01T16:14:00.001-08:00

LA BLAXPLOITATION

Dans Paname, des affiches nous interpellent pour un nouveau film. Sur celles ci des acteurs noirs évoquent irrésistiblement le cinéma de la "blaxploitation". C'est quoi, la blaxploitation? C'est une vague de films américains des années 70, joués par et pour la nouvelle bourgeoisie noire américaine, qui elle aussi aspirait à son "afro american way of life". Comme on sait, Quentin Tarentino en a fait une de ses sources d'inspiration majeure et il ne cesse de piocher dans ses images. Il a d'ailleurs fait faire un come back émouvant à Pam Grier, une des icônes des films de cette époque dans Jackie Brown il y a quelques années.

Si on connait certains de ces films: "Shaft" (avec la bande son sublime de Isaac Hayes), "The Wiz" (le fameux remake du Magicien d'Oz avec Diana Ross et Michael Jackson), "Lady sings the blues", "Cotton comes to Harlem" ou "Watermelon man", personnellement, ce sont ceux dont je ne connais que les titres qui me font le plus rêver: "Blacula" (où l'on voit un grand noir aux dents acérées dans sa cape noir), "Disco Gadfather", "Blackenstein", "Cleopatra Jones" (le titre étant sans doute une référence au magnifique Carmen Jones précurseur d'Otto Preminger (1954), version entièrement noire, étonnante, de Carmen de Bizet avec Dorothy Dandridge et Harry Belafonte, deux sex symbols au fait de leur séduction). Mais il y a aussi "Black Cesar", "Black Lolita"… Une mine, j'vous dis!

La plupart du temps ce ne sont qu'histoires de flics, de voyous, de dealers, de maquereaux, les célèbres "pimps" et "pushers", agrémentés de filles roulées comme des Cadillacs, à l'époque où les Cadillac ressemblaient encore à quelque chose! Ce miroir tendu à la communauté afro américaine est plein de clichés.

Ces films révèlent une tripotée d'acteurs super doués comme Ron O'Neal, Antonio Fargas (le désopilant "Huggy les bons tuyaux" de "Starsky et Hutch .

Mais cet âge d'or n'a qu'un temps. Après quelques années de surproduction,avec quelques pépites à la clef, la mine d'or s'épuise et les Studios décident brutalement d'arrêter la production de ces films. Les acteurs, qui étaient devenus des vraies vedettes, se retrouvent subitement au chômage, dans la misère, ressemblant du jour au lendemain malgré eux aux paumés qu'ils incarnaient peu de temps avant dans ces fictions kitsches.

Désèspérés, largués, ils sombrent qui dans l'alcool, qui dans la drogue et rares sont ceux qui survivront à ce brusque revirement de politique des Studios tout puissants.

Cette période unique est une prise de conscience pour les afro américains. les "Blacks panthers" militent activement et les "Last poets" les grand pères des rappeurs d'aujourd'hui scandent leurs chansons ultra militantes "Niggers are scared of révolution"

Depuis quelques années Sipke Lee reprend avec panache le flambeau d'un cinéma noir américain. "I'm black and I'm proud", et l'esthétique clinquante de ce cinéma a influencé des artistes de rap comme Snop Dog.

Marco Prince, (chanteur et fondateur DU groupe de punk français, les formidables, flamboyants et fantastiques FFF) m'apprenait il y a quelques semaines que Melvin Van Peebles, celui dont le célèbre "Sweet Sweetback's Baadassss Song" a été au départ de la Blaxploitation était parisien depuis quelques années. Décidémment, la France aura toujours été, et continue à être un pays d'accueil pour une certaine élite noire américaine; les Nicholas Brothers, Miles Davis, entre autres. Très lentement, les noirs français deviennent eux aussi plus visibles. Encore à doses homéopathiques, certes. Mais c'est comme pour la parité. On demande 50/50, et on nous propose 45/65! Je ne suis pas forte en calcul, et je l'ai prouvé, mais de toute évidence, y'a un blême! Oui, la prédominance de l'homme blanc sur nos sociétés occidentales a encore de beaux jours devant lui!

LA FERME!

2010-01-31T15:05:00.000-08:00

Aujourd'hui, j'ai pas envie de rigoler. Mais alors, pas du tout. Envie de gerber ou de pleurer. Au choix. La ferme est revenue décharger son purin nauséabond dans nos salons et nos cerveaux. Vous m'direz, je n'suis pas obligée de regarder. On est d'accord. D'ailleurs, je ne regarde pas. Mais je vomis quand même. C'est que sans regarder ça, ça me regarde. C'est que ça en prend de la place, cette daube. Dans les journaux, les conversations, à la radio, et surtout à la télé. Un ramassis de "has been" en manque de passages dans le poste dont on filme l'intimité peu ragoutante en prime time sur TF1 commentée par deux présentateurs cyniques et vénaux fait mine de passionner les foules? J'ai les dents du fond qui baignent!

Ça prend aussi de la place sur facebook, (ben oui, faut vivre avec son temps) où les commentaires abondent. "Mieux vaut en rire qu'en pleurer" dit celui ci, "Il y a pire" dit celui là. "C'est rigolo" lance un autre "Au diable les valeurs!" ose un dernier. Au diable les valeurs?! Au secours! Mais comment peut on à ce point ne pas se rendre compte des dégâts collatéraux que causent ces émissions de merde! Même Jean-Pierre Foucault qui, jusqu'à présent gardait une certaine dignité et disait tout le mal qu'il pensait de la télé-réalité a fini par succomber au chant des $irène$. Misère… Misère… Misère intellectuelle, d'abord. Perte des valeurs, ensuite. Et incidence directe sur la capacité à réfléchir ou à simplement s'émouvoir du spectateur.

OK. La télé toute puissante est devenue un gage d'existence. Si tu ne passes pas à la télé, tu n'existes pas. T'es mort. A contrario, ceux qui y passent existent. Pour ceux qui passent dans la Ferme, c'est bingo! Là, il ne faut rien faire, en tout cas rien de créatif, il suffit d'"être" et de se laisser filmer en train de passer la serpillère ou de trier les ordures, en échange de quoi on vous en met plein les fouilles. Le but n'est pas de "faire" ou de "dire" quelque chose à la télé, mais juste de "passer" à la télé. Pour se sentir vivant. Vu à la télé. Quand on veut juste être connu et gagner plein d'argent c'est cool. Quand on veut être artiste, c'est impossible!

De toutes façons, les gens, c'est plus acteur ou chanteuse qu'ils veulent faire. C'est "people". Le cinéma ou la chanson n'étant plus que des moyens pour y arriver. Pas des images justes. Juste des images. Les artistes, dont le rôle a toujours été celui de tendre un miroir poétique, rebelle ou critique au monde, ne sont plus là que pour servir de caution à la loi du marché. Et ce ne sont pas des émissions où on voit des gens se chamailler pour du liquide vaisselle ou un balai de chiottes qui va arranger les choses. "C'est ainsi que l'écran de télévision est devenu aujourd'hui une sorte de miroir de Narcisse, un lieu d'exhibition narcissique" écrivait Pierre Bourdieu dans son indispensable petit livre rouge "Sur la télévision" en 1996. Depuis, inutile de dire que ça ne s'est pas arrangé. Comme pour le reste, l'argent roi, la loi du marché ont triomphé.

Cette année ils ont cru bon de délocaliser cette ferme en Afrique. Quelqu'un de chez Endémol aurait il lu Karen Blixen par distraction? "I once had a farm in Africa…" l'Afrique, c'est chic! Comme au zoo, ou il y a cent ans à l' Exposition Coloniale. Avec des gens derrière les barreaux. Sauf que c'est à l'envers. On emmène les petits blancs au pays des singes… La seule différence notable, c'est que c'est pas des cacahuètes qu'ils gagnent, les "peoples" derrière les barreaux du téléviseur.

Ou alors, c'est que l'Afrique, ça rime avec le fric! C'est fascinant comme ils ont un inconscient limpide les gars de chez Endémol. Car l'unique enjeu ici, c'est l'argent. Beaucoup d'argent. L'éternel pacte avec le diable. C'est moche! Pour paraphraser Coluche, quand on pense qu'il suffirait que les gens ne regardent pas ces émissions pour que les chaînes ne les programment plus.

Ce qui est étonnant, c'est qu'il y a toujours des imbéciles ou des naïfs pour vous demander "Mais alors? Et toi? Pourquoi tu ne la fais pas, cette ferme? Tu dirais non à 10 000€ par semaine?" Oui. Je dirais non. Je dirais même "plutôt crever!" Parce que faire ce genre de merde, c'est juste planter le dernier clou du cercueil. Parce que ça ne rebooste en rien une carrière. Ça l'enterre. Ça la décrédibilise définitivement. Ça participe à un système qui use tous les jours un peu plus le désir du public pour les artistes. De nos jours, quand ceux-ci sont invités dans le poste pour causer de leur travail, il n'est pas rare qu'ils ne soient là que pour servir de tête de turc à un chroniqueur plus ou moins inculte et vulgaire, quand ça n'est pas juste pour justifier la présence, donc le cachet pharamineux, du présentateur vedette. Car c'est le présentateur la vedette, pas l'artiste. D'ailleurs, l'artiste, au prétexte qu'il vient vendre sa camelote, vient faire le show gratos, lui.

Je résume: les artistes ça ne vaut rien. C'est de la chair à foutage de gueule. Et les cons qui n'ont aucune pudeur et rien à raconter sont les rois du pétrole! Comme tout le monde le veut son quart d'heure de gloire warholien, on nous fabrique des émissions ad hoc dans lesquelles le péquin moyen même, (surtout) s'il n'a rien à dire, peut s'exprimer. "Quand on n'a rien à dire et du mal à se taire, on atteint les sommets de l'imbécilité" écrivait le poète Bernard Dimey.

"On en peut pas être et avoir été"? Une chose est certaine. On ne peut pas être artiste et avoir été un "client" de télé réalité. On devient, le temps de la diffusion, un "people", ce qui n'a strictement rien à voir, avant de retomber aussi sec dans le vide intersidéral de l'anonymat le plus crasse.

De plus en plus de gens se libèrent de la télé. Moi même, je ne l'allume plus que rarement. Pourtant, j'étais téléphage dans le temps. Mais aujourd'hui, et ce, malgré les nouvelles chaînes qui pullulent (car (presque) tout le monde fait la même chose) on ne trouve plus que "zappings", " rubriques people", "chroniqueurs", et les sempiternels invités happy few qui font le tour des chaines, leur paquet de promo sous le bras. Promo lave plus blanc!

La résistance, elle est là. C'est contre ce grand frère "big brother" qu'il faut lutter. Celui qui prend nos cerveaux en otage. Qui nous essore les neurones.

Bien sûr la télé peut créer des choses merveilleuses, susciter de vraies découvertes, de vraies rencontres. Il y a, et il y aura toujours des journalistes et/ou des producteurs pour proposer des images qui ouvrent l'esprit, font voyager ou distraient sans abrutir mais une émission comme "la Ferme" flatte les instincts les plus glauques. Allez, j'avoue qu'une bonne grosse connerie à la télé, parfois ça détend. Ça peut dépanner pour trouver le sommeil. Mais de là à ce qu'elle tire à elle les couvertures des journaux et que les autres médias, le doigt sur la couture du pantalon, nous décrivent par le menu ces non-évènements il y a un pas. Et vous aurez remarqué comme moi que ce qui intéresse le plus les médias, donc les gens c'est: "Combien ils gagnent?". Le cachet exorbitant des protagonistes est devenu le premier, le seul vrai sujet. Ça fait peur.

Mais jusqu'où peut on s'avilir pour de l'argent? Jusqu'à renoncer à sa dignité? Jusqu'à se renier? (cf J P Foucault?) Comme au Japon où le sadisme des concepteurs d'émissions atteint des sommets?

La télé, devenue une très lucrative machine à has been, invente toutes ces "nouvelles" émissions où elle recycle jusqu'à la nausée les has been qu'elle a créés. Ce sont ses monstres, ses créatures, ses pantins, ses Frankenstein. Les monstres vont-ils se révolter, et faire péter de l'écran plasma, ou les marionnettistes nous tiennent ils tous par les cordons de la bourse?

La télé? Quand ça m'embarque en terre inconnue je suis cliente, mais quand c'est ça, je dis non. Personnellement, je préfère faire partie de ceux qui l'éteignent et qui l'ouvrent. Plutôt que de ceux qui l'ouvrent et qui la ferment! CQFD!

la soirée Wiggs par Club Sandwich

2010-01-28T11:07:00.000-08:00

Deux nouveaux zygotos ont décidé de renouer avec l'ambiance des folles nuits des années 80, celles où Fabrice Eamer nous accueillait avec classe et gentillesse au Club 7, puis au Palace! Celles où Karl Lagerfeld ou Loulou de la Falaise organisaient des fêtes démentes. Celles où on avait des vrais looks et où ceux qui sortaient jusqu'au petit matin n'étaient pas tous des clones tristes. Celles de la grande libération gay, du disco, des Village People, de Diana Ross et autres Prince. Celles où on dansait toute la nuit, sur des rails.

Emmanuel d'Orazio et Marc Zaffuto lancent depuis quelque temps les soirées Club Sandwich. Désormais les plus belles fêtes de Paname. Et sans me vanter, je m'y connais. Quand ils ne sont pas les lundis chez Maxim's où ils reçoivent sous le nom de "Chez lui", ils envahissent l'espace Cardin pour des nuits démentes. On est dans un autre monde, une autre époque, entre Paris et New York. C'est décadent, c'est chaleureux, c'est délirant. On est prié de faire un effort question look. Pas besoin de se faire prier. C'est la folie. Le dress code pour ce soir: "great wiggs". Cheveux, mon neveu.

La queue ( de cheval) avenue Gabriel donne le ton. Perruques blanches, afro, punks… Il y en a de toutes les couleurs. Et il y en a beaucoup. Ils se sont surpassés les fous du look. Ils n'ont pas eu de poil dans la main. Ça promet d'être une réussite.

Je m'attends à un délire capillaire généralisé. J'ai donc opté pour le look Kojak. Crâne rasé, mais agrémenté d'un cerceau emplumé. C'est la fête, que diable! Accompagnée de Pierre-François Carasco qui m'a fait cette tête démente de "cantatrice chauve", je resquille sans états d'âme, en ex-habituée des nuits parisiennes et on s'engouffre illico dans l'Espace Cardin, là où se sont donnés en spectacle les divins Marlene Dietrich, Bob Wilson, Jeanne Moreau….

Tout de suite, on est happés par la musique et les lumières. Des lasers verts, jaunes, violets strient l'espace. Les noctambules se sont surpassés. Nos deux hôtes, Marc et Emmanuel, frères asymétriques black & white aux perruques mi-afro mi-géométriques sublimes nous accueillent. Le DJ est coiffé à la Marie-Antoinette avec un vaisseau argenté qui vogue sur sa perruque blanche pleine de vagues laquées. Cinq "filles", mini robes noires, colliers de perlouzes, petites chaussures noires, lunettes noires et cheveux au carré noir m'entourent. Celui des cinq "filles" qui a le plus de perlouzes et le col en vison m'explique le concept. C'est un groupe de Anna Wintour. Elles sont tordantes. Allumées, elles dansent ensemble, en prenant la pose, genre défilé de mode pété sur un podium.

Tout le monde est là. Cruella, d'enfer, Joséphine Baker avec sa ceinture de bananes, Blanca Li, François Bellet, Suzy Wiss merveilleux lutin pétillant de 70 ans que je croisais déjà au Club 7, puis au Palace….

Même Karl Lagerfeld est là. Enfin… son avatar.

Il y a aussi Pierre Cardin. Le vrai. Incroyable de l'apercevoir à une table regardant cette foule hallucinée/hallucinante. Impressionnant de voir cet homme qui en a tant vu, tant fait, dont le slogan pour sa collection homme était: "Des vestes avec lesquelles on peut dévisser un boulon de voiture, mais aussi aller au Windsor" regarder passer cette foule invraisemblable. Quelle curiosité infatigable le tient encore debout à deux heures du matin au milieu de cette foule extravagante?

Difficile de raconter une soirée. Comme au cinéma, c'est toujours parmi les scènes les plus difficiles à filmer. C'est souvent plat. Ça sent tout de suite le figurant qui se dandine dans une pièce sans musique pour que le preneur de son choppe bien les dialogues des rôles principaux. Pas facile de décrire une ambiance, des sensations. C'est que ça a souvent un côté irréel, ces fêtes. Une fois qu'on a raconté qu'on a bu et dansé, que dire? La folie des looks, la beauté des garçons, la musique?

La musique. Des reprises dèlirantes jouées par Loïc. Une reprise disco de "night & day", géniale. Je vous recommande John Davis and the Monster orchestra! Puis l'incroyable Jodie Harsh passe aux platines et fait péter la techno. Ça pulse grave.

De plus en plus de monde. Des perruques afro, en veux tu en voilà. De plus en plus grandes, inouïes. Des trouvailles, des créations.. La guitare électrique en cheveux, sur une longue chevelure noire de jais très rock. Du rouge, du bleu, du vert, du jaune, du très long, jusqu'aux pieds, du minimaliste, petite crotte de cheveux sur un crâne chauve, des chignons crêpés … On passe de Hair Spray à Fellini, du Palace au Studio 54….

Des "créatures", des garçons à la beauté provocante. Et puis des gens "normaux", pas lookés, ou alors qui se sont collés une pauvre momoutte merdique sur la tête. Tout est amusant. Tout "marche". Tout ça se mélange joyeusement. Un homme chauve et barbu passe, blouson de cuir, cuissardes sur collant lamé doré. Flash d'un Pierre Molinier moderne….

Et puis les flashs des photos. Tout le monde se photographie. Normal. Aujourd'hui tout le monde est photographe. En connaisseur, on interpelle celui qui passe avec sa coiffure en ballons, ou sa perruque en cartes à jouer pour le/se photographier. L'époque est narcissique. CQFD.

Ce sont les bars men qui débandent le moins. Comme toujours, des grappes de gens collés, attendent leur dose.

Ça commence à se lâcher. On passe du mèche à mèche au bouche à bouche. La fièvre monte.

L'heure de rentrer.

En repartant, un peu titubants, on passe devant les flics qui font le trottoir en veillant sur l'Elysée. Ce soir, c'est spectacle gratis! En un soir, ça compense un peu les nuits à battre le pavé en se les pelant et en s'emmerdant.

On croise un dernier invité crâne passé au cirage noir avec moustache peinte ad hoc, le merveilleux Ali Mahdavi, telle une poupée des années 30…. Sur la Place de la Concorde on a démonté la Grande Roue. Ne reste plus que le compas géant qui la soutenait, dernière vision d'art moderne de la nuit.

Fin de la séquence. Clap de fin.

MODE & VANITE

2010-01-28T10:59:00.000-08:00

C'est la Fashion Week. Eh oui, c'est comme ça qu'on dit quand on "est" à la mode! On dit en anglais des mots qui se diraient tout aussi bien en français. C'est vrai, "la semaine de la mode", c'est tout à fait intelligible, et ça ne fait pas particulièrement plouc! Mais non. C'est bien la Fashion Week!

La mode fait bon ménage avec les vanités. (Définition de Wikipédia: Une vanité est une catégorie particulière de nature morte dont la composition allégorique suggère que l'existence terrestre est vide, vaine, la vie humaine précaire et de peu d'importance. Très répandu à l'époque baroque particulièrement en Hollande, ce thème de la vanité s'étend à des représentations picturales comprenant aussi des personnages vivants comme Les Ambassadeurs d’Holbein).

Aujourd'hui que le motif tête de mort est devenu aussi courant que celui de la marguerite ou du nounours, aujourd'hui qu'on a la très nette sensation d'avoir tout vu, tout bu, que la chair est triste et qu'on a lu tous les livres, Olivier Saillard, accompagné par la divine Violeta Sanchez nous donne une leçon de poésie, d'humour, et d'élégance. L'élégance est dans la pensée. E cosa mentale.

Nous sommes dans un des petits salons du théâtre de l'Odéon. Salle Roger Blin. Ce même Roger Blin qui a créé "En attendant Godot" il y a un demi siècle. Sous les dorures, deux grands portraits de femmes. Des actrices. A jardin, comme on dit au théâtre, Phédre, l'amoureuse tragique. A cour, Celimène, la frivole, et sur un des murs de côté, un portrait ovale de Racine. Rien que ça. Ça ne rigole pas.

Pas encore. Pour l'heure la crème du gratin de la mode s'embrasse, se hèle, se fait des signes entendus. On en est. On y est. A l'événement le plus chic de cette fameuse Fashion Week.

Le spectacle, car c'en est un, que vont nous donner à voir Violeta Sanchez, mannequin au physique unique, toute anguleuse, au nez tellement particulier, sublime, plus classe tu meurs, qu'à côté d'elle Claudia Schiffer ressemble à une crémière, et Olivier Saillard, l'éminence grise du Musée des Arts Déco relève un peu de l'absurde beckettien. Si ce n'est que dans les textes de Saillard, il y a une malice, une tendresse, un culot juste ce qu'il faut jubilatoires.

Le carton annonçait "Vêtements de rien". C'est tout.

Sur scène, deux grands sacs en toile blanche. L'on comprendra vite qu'il y en a un qui est plein, et dont le contenu remplira progressivement l'autre, au fur et à mesure que les vêtements en seront tirés, montrés, décrits, puis rangés à nouveau avec délicatesse.

Que font donc Olivier et Violeta? Ils nous montrent des vêtements. Pas n'importe lesquels. Ce sont des vêtements qui ont vécu. Qui ont des heures de vol. Des vêtements avec des pièces, des trous, des rajouts. Les pièces, les raccommodages ne sont pas discrets. Ils SONT le vêtement. Des vêtements qui ont été chinés, puis collectionnés par des passionnées, comme Françoise Dupas, Alexandra et Emilie Sénes.

Les textes, dits soit par elle, soit par lui, sont des bijoux de drôlerie. Olivier, en poétisant ces vêtements de travail littéralement usés jusqu'à a corde, taille un costard à la mode. "surproduction de la mode", "libéré de toute question de représentation", "motif en trompe l'oeil de toison pubienne", "pattes d'aisance sodomites", "bord côte qui n'est pas d'azur", "broderie pied de nez à Mr Lesage", "point zig zag après pastis", "bas relief du quotidien", "subclaquant", j'en passe et des meilleures.

On aimerait noter toutes les phrases tellement les trouvailles sont merveilleuses.

Violeta vêtue d'une blouse noire, comme ces marionnettistes japonais dont elle a les gestes précis et délicats, déplie, montre, applique les vêtements sur elle, prenant des poses haute couture sophistiquées. C'est étonnant, drôle, absurde, émouvant.

Dans la salle, Clara Saint, celle qui a permis à Noureev de faire le grand saut vers l'Occident et qui a fait partie du noyeau dur de "la bande Saint Laurent", en plus d'être son attachée de presse, Poppy Moreni, Emmanuelle Khan, la grande photographe Dominique Issermann, les rédactrices en chef de Elle et consoeurs, Eric Bergère. Que du beau linge. Pour un happening de mode, c'est la moindre des choses. Au premier rang, entre Françoise Lacroix et Chantal Thomass, je me régale. La Lacroix me glisse de temps en temps avec gourmandise " Je veux cette culotte", ou "Tu serais mignonne là dedans"! Elizabeth Quin dont le livre sur les vanités est une merveille d'intelligence, de beauté, d'humour dans une mise en page parfaite est assise sur le rebord de la fenêtre à côté de l'éditeur José Alvarez et se bidonne en prenant des notes. Même les photographes se marrent. Ce qui est rare. En général ils appuient sur le bouton, laissent le petit oiseau sortir et engrangent une énième pose de mannequin glacé qui finira sur du papier qui ne l'est pas moins.

C'est que l'ennui est souvent de mise dans les défilés. A raison de deux saisons par an où elles se goinfrent chaque fois des dizaines de défilés, la plus endurcie des rédactrices de mode finit par être blasée devant toutes ces jupes, ces pantalons, ces robes, ces manteaux, qu'ils soient romantiques ou punks, déstructurés ou classiques, japonais ou italiens, en maille ou en mousseline. La mode, comme le reste ne peut se renouveler et se réinventer que jusqu'à un certain point. De non retour. Que l'on a déjà atteint.

Devant ces vêtements qui ont vécu ("mais de quelle vie ça vient?" remarque avec tendresse Violeta), devant ce manteau dont il ne reste quasiment que des trous et qui, par le regard intelligent et subtil d'Olivier devient plus chic qu'un manteau de Yoji Yamamoto, devant ce bleu de travail fait de dizaines de pièces, devant ces T shifts pâles rapiécés de couleurs vives, l'on reste rêveur. Ce qui est devenu rare dans les défilés. Ça change du clinquant, de tous ces couturiers qui ont érigé leur logo en motif jusqu'à l'écoeurement.

Ce miroir poétique qui est tendu au monde frivole et tout puissant de la mode fait du bien. Assise à côté de Françoise Lacroix, je ne peux m'empêcher de penser à quel point c'est scandaleux qu'un des plus grands artistes de ce métier, Christian Lacroix ait du fermer boutique, laissant la place à la vulgarité, au mercantilisme, au tape à l'oeil et à la bêtise ambiantes.

Avec ce happening, Olivier Saillard nous rappelle qu'un vêtement ça vit, ça se transforme, ça évolue avec nous. Que nous ne sommes pas des cintres, mais des personnes. Que l'émotion est la première valeur.

Et que tout n'est que vanité. Surtout la mode. N'est ce pas Elisabeth Quin?

Jean Paul Gaultier môssieur

2010-01-22T03:45:00.001-08:00

Sur les photos publicitaires pour "Le mâle", son parfum pour hommes, deux marins, épaules tatoo, font un bras de fer dans leur éternel pull marin. "Les marins sont bien plus marrants que tous les forains réunis" . Très Jacques Demy, indeed. Aujourd'hui, les beaux marins se sont lâché la main et passent aux choses sérieuses. Ils ont enfilé des gants de boxe, et on est d'avantage dans les larmes salées de Martin Scorcese, époque "Raging bull" que dans les couleurs sucrées du Jacquot de Nantes.

Rien qu'à voir le magnifique carton, on avait pigé l'ambiance. Ça allait bastonner. Il allait y avoir distribution de châtaignes à l'oeil. Le carton d'invitation , genre fac similé d'affiche de boxe des années 50, jaune, rouge et noir, avec une belle grosse typo et des mecs en boxeurs. Au propre comme au figuré.

Dans la salle du défilé, les photographes se bousculent, les acheteurs et les journalistes papotent. On remarque quelques invités de marque, comme toujours. Le frêle et charmant Slimmy, coiffé d'un haut de forme de guingois, petit Prince Mister Magoo, tout content d'être là. Un peu plus loin, le moins frêle et moins charmant Chris Brown, le cogneur de ces dames. Effectivement, ça sentait la castagne.

Au milieu de la pièce, un vrai ring de boxe. En même temps que la lumière baisse, la bande son monte. Se superposant au léger brouhaha de la foule cool qui attend le défilé de mode, la bande son superpose une ambiance d'une autre foule, beaucoup moins chic, qui attend le combat de boxe. Le ton est donné. On est au cinoche. Va y avoir du spectacle!

Le rideau s'ouvre sur quelques mecs en short, qui tapant dans un sac de sable, qui dans un punching-ball, qui sautant à la corde (les Twins, deux frangins danseurs qui ont la grâce). Les coulisses de l'exploit, avec en toile de fond, sur un grand écran, quelques images noir et blanc d'un homme en peignoir seul sur une plage. On pense à "Raging bull". Encore. Deux filles en boxeur et gants assortis surgissent des coulisses accompagnées d'un arbitre, l'indéfectible et indispensable Tanel.

Gong. Sur le ring, le match des gonzesses commence. Les mecs déboulent. Le choc. D'abord, leurs belles gueules. Qui ont du en recevoir des coups, vu les lèvres explosées, les plaies et blessures, les sparadraps sur les arcades sourcilières*. C'est beau, un mec qui sait donner et prendre des coups. Surtout au cinéma. Dans la vraie vie, c'est plutôt dégueulasse. "C'est quoi dégueulasse?" demandait Jean Seberg dans le chef d'oeuvre de JLG en petit pull marin, à l'époque où ceux-ci n'évoquaient pas encore irrésistiblement Gauthier. Tu veux que j'te dise Chris? Taper sur sa femme, c'est dégueulasse. Je sais, ça jette un froid. Surtout quand t'es sa femme.

Mais ici, on n'est pas dans la vraie vie. On est chez Gaultier. Et lui, les femmes, il les aime. De toute évidence, les mecs aussi. Ici, c'est sublime. Les types qui défilent sont à tomber, les fringues sont magnifiques, la bande son de Goran Vejvoda est parfaite. Mélange de techno avec des loops d'Edith Piaf, la môme à Cerdan "Laissez le moi encore un peu mon amoureux".

Pour accessoiriser les tenues, en plus des gnons, des gants de boxe. Des noirs, des rouges, des blancs. Et toujours avec l'humour de Gaultier, le détail qui tue. Un mastard tout de noir vêtu, très chic, avec gants de boxe argentés serrant une petite pochette en cuir noir. Mélange de virilité brut et de la féminité bourge la plus nunuche.

Sur certains smokings, des serviettes éponge autour du cou, piquées de grosses broches en strass.

Réminiscence des costumes du dernier show de Mylène Farmer, les T shirts imprimés "écorché", bleus, verts, rouges, ocre.

Dans la bande son, on entend Cassius Clay dans un délire mégalo. "I am the greatest!"

Ce soir, c'est Môssieur Gaultier Ze Greatest! D'ailleurs le voilà qui vient saluer en peignoir éponge noir, lui aussi maquillé gueule explosée et sparadrap ad hoc! Bravo Jean Paul! C'est toi le champion toutes catégories. Le show est chic, classe, malin. Le spectacle est impeccable. Vainqueur par KO. Dans tes pulls marins, t'es pas à bout de souffle, JPG! T'es Champion of the world au boxe office de la mode. Haut la main!

*maquillages et effets spéciaux Florence Depestele

Gainsbourg et les poulets

2010-01-18T15:25:00.000-08:00

C'est curieux les tours que joue la postérité. De leur vivant, Gainsbourg, comme Coluche et Desproges étaient tout sauf consensuels. Subversifs, iconoclastes, décapants, provocateurs, gonflés, destroys, trashs, border line. Voire vulgaires. Coluche aurait dit, en levant son index "grossier, jamais vulgaire". Pourtant, ses blagues sur les femmes, les arabes, les pédés et les juifs n'étaient pas toujours du meilleur goût. Gainsbourg, version Gainsbarre pouvait être sacrément mufle (cf les épisodes avec Catherine Ringer et Whitney Huston). Et Desproges n'avait peur de rien. Ni des juifs ni de la mort. Aujourd'hui, il est probable qu'ils seraient plus souvent en procès qu'en promo. "La mort nous rend bien littéraires" écrivait Jules Renard. Elle nous rend aussi bien inoffensifs. Mais c'est la mort qui t'a assassiné, Marcia" chantait Catherine Ringer. D'artistes controversés qui choquent le populo, la camarde fait des icônes consensuelles. Elle gomme, elle lisse les aspérités. La mort m'a tuer! C'est la mort, mais aussi l'humanité qui a cette capacité extraordinaire à digérer, absorber et finalement récupérer tout. Les auteurs ou artistes qui continuent à être subversifs après leur mort se comptent sur les doigts de la main de Django Reinhard pour paraphraser Gainsbourg. Sade. Pasolini. Qui d'autre?

Aujourd'hui, qui oserait dire qu'il n'aime pas ces trois immenses artistes. Personne. Aux oubliettes les excès. A la trappe les dérapages. Enterrées les provocations. Des saints. A côté, Les petits chanteurs à la croix de bois, c'est les Rolling Stones! On sait que Gainsbourg, génie du paradoxe et amoureux de la transgression, collectionnait les médailles et les décorations avant de reprendre avec génie "la Marseillaise" version reggae. On sait que l'homme à la tête de chou hélait les "paniers à salade" comme d'autres hèlent un taxi. On sait qu'il était pote avec les flics du quartier. Le VIème arrondissement.

Il y a quelques années, un souci personnel m'a conduit au commissariat du VIème arrondissement, place Saint-Sulpice. J'étais dans une situation assez angoissante et cherchais à ce que la police m'aide, voire me protège. Les flics, c'est des gens qui regardent la télé et écoutent la radio comme les autres. Donc, comme tout le monde, ils m'ont reconnue et m'ont instantanément chanté "c'est la ouate". OK. Pas de problème. J'ai l'habitude. C'est un karma. Instantané, comme auraient dit John Lennon et Yoko Ono.

Là où c'est devenu surréaliste, c'est quand, au lieu de prendre ma déposition, ils m'ont prise par la menotte pour me faire visiter le commissariat afin de me montrer la belle photo avec leur copain, feu Serge G.

C'est le syndrome "chauffeur de taxi". Quand on a une tête connue, il n'est pas rare que le chauffeur de taxi se lance dans l'énumération des autres vedettes qu'il a eu l'insigne honneur de véhiculer. Et tout ça, sans anecdote particulière liée à la célébrité ainsi transbahutée. C'est leur nom, aux gens connus qu'ils aiment bien dire, les chauffeurs de taxi. "Incroyable que je tombe sur vous! Figurez vous que pas plus tard que la semaine dernière j'ai eu Edouard Baer!" Ahhhhhhhh! C'est intéressant. "Et il y a deux mois, Jean d' Ormesson!" Pas possible? "Et aujourd'hui vous! C'est dingue, non?" Oui. C'est dingue. Il n'y a pas d'autre mot.

Eh bien les flics, ça leur a fait pareil quand ils m'ont vu débouler au commissariat avec mon problème. Une chanteuse de variété! Chouette! Ça leur rappelait le bon vieux temps avec leur copain nu-pieds dans ses Repettos.

"Vous savez que Serge Gainsbourg venait souvent boire des coups?" Ahhhhhhhh! "Qu'est ce qu'il était gentil" Oui. je sais.

"Vous l'avez rencontré?" Un peu….

Elle était trop contente, la maison poulaga de parler avec une autre vedette de la chanson et de me faire partager tous ces chouettes souvenirs avec leur poteau Gainsbourg. Moi aussi je l'aimais l'auteur de "la javanaise" et les occasions pour dire à quel point il a compté dans ma vie d'artiste et m'a inspiré comme auteur de chansons sont toujours bonnes à prendre. Mais je n'étais pas là pour faire de la promo. J'étais là parce que j'étais en danger. Ça ne les a pas intéressés, les keufs! Mais alors, pas du tout!

Ils m'ont fait visiter leur beau commissariat du VIème. Ils m'ont montré le grand tirage photo encadré qui trônait au dessus de l'escalier. Celui de la brigade qui posait avec Serge G avec un gros animal en peluche, genre fête foraine. Aux anges, qu'ils étaient, les condés. Sur un petit nuage, la flicaille. Juste à côté du fumeur de gitanes.

Une fois qu'ils m'avaient fait faire le tour du propriétaire et de leurs histoires sur Gainsbourg "you're under arrest, cause you're the best", ils ont fini par me renvoyer avec mon problème qui ne les intéressait pas, mais alors pas du tout dans un autre commissariat. Dans mon dos, ils se sont remis à chanter "c'est la ouate". Un karma, j'vous dis!

Heureusement, leurs collègues, ils étaient moins branché "tubes". Ça m'a fait des vacances.

"Les manuscrits de Gainsbourg" édités par Laurent Balandras chez Textuelle

Gainsbourg et les poupées

2010-01-16T16:04:00.001-08:00

Ça y'est! Le film sur notre Gainsbourg national va enfin sortir! Et nous, les enfants de Gainsbourg, on a hâte de se reprendre un petit shoot de notre Maître. Gainsbourg magique, génial, paradoxal, émouvant, subversif, fascinant. On a tous en nous quelque chose de Serge Gainsbourg.

C'est donc pour moi l'occasion de partager avec vous un souvenir personnel avec le beau Serge. La beauté des laids, des laids des laids, se voir sans délai délai…

Au tout début des années 80, autant dire dans une vie antérieure, j'ai été styliste photo. J'ai même eu la chance de travailler quelque temps avec Mondino. Episode qui m'a marqué et m'a servi des années plus tard quand je me suis découverte avec bonheur metteuse en scène. Gainsbourg préparant son livre "Bambou et les poupées" fait appel à moi. L'émotion en arrivant rue de Verneuil. L'atmosphère incroyable de l'appartement noir avec le tirage géant de la photo de Bardot, le buste moulé de Jane B, la partition de "La marseillaise" sur un pupitre, un écorché grandeur nature…. Et lui. Adorable. Timide. Un écorché, lui aussi. Charme fou. Me proposant un bull shot à dix heures du mat'! La mission? Lui trouver un petit lit en fer forgé et des poupées. Ni de cire, ni de son. Gonflables. Pour un livre de photos qu'il préparait avec Bambou.

Pas de problème. Le lit en fer forgé, c'était du gâteau. Quand aux poupées gonflables…. J'avais bien fait venir un costume de King Kong de Londres pour Mondino! Ça ne devrait pas être bien sorcier…

Pas dégonflée, me voilà donc partie pour la rue Saint Denis avec mon appareil Polaroïd pour faire mon casting de poupées en plastoc. La tête des vendeurs des sex shops quand je leur demandais si je pouvais faire un pola! En insistant un peu, ils étaient d'accord. Le hic, c'est que les fameuses poupées gonflables, elles n'étaient pas gonflées. Elles étaient sagement pliées dans leur boite, avec juste la tête apparente. Et il y a peu de choses aussi déprimantes qu'une tête de poupée gonflable! Elle a des grands yeux en plastique, forcément, avec un gros trait d'eye-liner, et la bouche ouverte. Ben oui. Des trois que les Dieux t'ont donné, Je décide dans le moins lisse de m'abandonner. (love on the beat)… Ceux qui achètent ce genre d'objet aussi, à mon avis, c'est cet orifice là qu'ils choisissent.

Ils ont du mérite. Plus débandant qu'une poupée gonflable, je ne vois pas. Le plastique est cheap, le plastique, c'est pas fantastique, le corps est sommaire, la tête est immonde… Et surtout l'idée est navrante. Enfin… Si ils arrivent à prendre leur pied comme ça… C'est toujours moins pire que d'aller se faire une gamine de l'Est de 16 ans complètement défoncée sur les boulevards extérieurs!

Mais je m'égare…

Me voilà donc en train de faire des polas de ces têtes bouche ouverte - yeux vides coincées dans leur boite pour les montrer à Gainsbarre, avec à côté le vendeur qui se dit qu'il a déjà vu des pervers, mais que là, c'est le pompon!

Inutile de vous dire que c'est Gainsbourg qui en a fait une drôle, de tête, en voyant le niveau de la laideur de l'objet. Consterné, qu'il était. Autant dire que ça n'allait pas. Il allait falloir que je me décarcasse pour lui trouver un peu mieux que ça!

Me voilà donc repartie direction rue Saint Denis. Dans les années 80, pas d'internet. Fallait y aller, marcher, se rancarder. Enfin, un vrai boulot, quoi! Le mien, à l'époque.

A force de chercher, je la trouve, la perle rare. Une poupée non pas gonflable, mais moulée, et dans une matière un peu moins atroce que ses consoeurs du plastique. Pas besoin de souffler dedans pour qu'elle se déplie. Ils l'avaient même affublée d'un prénom, genre Simone, avec une mini biographie.

Je décris la donzelle à Gainsbourg. Rendez vous est pris pour aller la voir chez le marchand et en passer commande, si elle tient ses promesses en vrai, la Simone.

9 heures du mat' j'ai des frissons… on se choppe un taxi rue de Verneuil pour monter jusqu'à Pigalle, la mecque du cul.

Banco. C'est le coup de foudre. Il en commande une demi douzaine.

Le jour J, studio photo, le lit en fer, les poupées, Bambou… tout est prêt pour le shooting. Il me met gentiment dehors. Il n'a plus besoin de moi.

Les photos et le livre sont très beaux. Il omet de me citer. Pas grave.

Il y a quelques années, Laurent Balandras avec lequel je travaille, a publié "Les manuscrits de Gainsbourg"* annotés et commentés. En dépouillant les archives de Serge, il est tombé sur la page du carnet Hermés sur lequel celui ci avait griffonné mon nom et mon # de téléphone pour le stylisme de "Bambou et les poupées". C'était émouvant de voir ça.

Je finirais cette évocation avec une phrase magnifique, qui clôt le livre des Manuscrits: "Dans la vie, on est tous des bleus".

C'est beau, non?

* "Les manuscrits de Gainsbourg" aux éditions Textuelle 2006

Kurt Gerron

2010-01-13T00:18:00.000-08:00

Par delà le bien et le mal

En ce moment dans Paris, des affiches pour le Cabaret Terezin tapissent le métro. Elles me rappellent un documentaire que j'ai vu sur Arte il y a quelques années sur Kurt Gerron. Cet artiste juif allemand, star du cabaret berlinois dans les années 20 qui finit à Terezin, où il crée son Cabaret puis tourne un film qui vante « les bienfaits des camps de concentration » (sic ) avant de lui même mourir gazé à Auschwitz dans les derniers mois de la guerre. Cette vie contrastée et violente posait beaucoup de questions. Comment peut-on être un juif persécuté, et être du côté d’Hitler et de ses bourreaux ? Un monstre, Kurt Gerron ? Sans doute. Mais un monstre de quoi ?

Kurt Gerron est un des personnages marquants du Cabaret berlinois alors à son apogée. Imposant acteur juif allemand au physique ingrat, gros et plutôt antipathique, il est connu non seulement pour ses numéros grinçants et ses chansons insolentes, mais aussi pour avoir créé Mack the Knife dans l’«Opéra de quat’sous » de Kurt Weill et Brecht, pour avoir joué avec Marlene Dietrich dans « L’Ange bleu » de Sternberg, et dans « Le journal d’une fille perdue » de Pabst aux côtés de la divine Louise Brooks. Non content de prêter sa tronche et sa corpulence à ces personnages veules, il réalise des films, et tourne même en France, « Incognito » sur la Riviera en 1933 avec Pierre Brasseur et Renée Saint Cyr. Un fou de travail. Son œuvre, c’est sa vie. Hitler et les nazis arrivent au pouvoir, les acteurs juifs allemands sont interdits d’espace public, le Cabaret, haut lieu de débauches sexuelles et de contestation communiste, est, en quelques années, réduit en cendres. Celles de ses acteurs, directeurs, décorateurs, musiciens et fantaisistes, qui finissent dans les fours de Dachau et d’Auschwitz, après être parfois passés par Térézin. Un camp de concentration où les nazis parquent l’intelligentsia juive d’Europe de l’Est, avant de les exterminer à Auschwitz. Kurt Gerron essaye de rester à Berlin jusqu’au bout, refusant le billet que Marlene et Peter Lorre, déjà réfugiés à Hollywood, lui envoient, sous prétexte qu’il ne voyage qu’en première, puis se réfugie en Hollande, avec de nombreux camarades du Cabaret, avant que les nazis l’arrêtent et le déportent finalement à Terezin.

Quand il arrive, il y est fêté et reconnu comme l’artiste populaire et aimé qu’il est. Imaginons Fernandel débarquant, et l’on aura une idée de l’enthousiasme que suscite son arrivée. A Terezin, la vie est atroce, sept mille personnes essayant de survivre dans un état de misère et de malnutrition indescriptibles. Mais les enfants vont aux cours que leur donnent les professeurs, les musiciens se fabriquent des instruments et certains répètent pendant des mois le Requiem de Verdi*, juste avant d’être envoyés dans les chambres à gaz. Il y a même un Cabaret, le Karroussel. Celui de Gerron. Fait avec les planches de la synagogue du village voisin que les allemands ont détruite ; on y rit tous les jours. Aux larmes. Des larmes devant ces artistes géniaux, les plus grands artistes de cabaret ayant jamais existé. Des larmes de savoir la mort proche, peut-être pour le lendemain. Des larmes de voir le sacré servir de décor aux blagues crues et parfois salaces. Le fameux humour juif donnait là toute sa mesure et sa dimension tragique. Dans cet univers où les vivants ne le sont plus pour longtemps, où le désespoir côtoie l’héroïsme, où la vie continue malgré l’horreur, les humiliations et le déni d’humanité, Kurt Gerron est le roi de la fête. Pour lui, survivre, ça n’est pas seulement manger. C’est aussi, et peut être surtout, faire son métier de clown, se faire applaudir, faire rire, organiser ces spectacles qui réunissent les bourreaux et les victimes: les allemands friands de musique et de rigolade et les juifs persécutés au bord du gouffre.

Après le passage "réussi" de Maurice Rossel** de la Croix Rouge à Terezin, Hitler décide de faire réaliser un film de propagande sur les camps, qui montre ceux-ci comme des lieux de vacances avec des prisonniers heureux et trop chanceux. C'est à Kurt Gerron qu'on confie la réalisation de « Hitler donne une ville aux juifs », un concentré de cynisme. Les enfants auxquels on donne des tartines les dévorent bien avant le clap de départ, on doit assouvir leur faim avant de pouvoir les montrer souriants face caméra et Kurt Gerron fait le pitre hors champ pour les faire rire et donner cette (fausse) image de bonheur. Il réalise ces images lumineuses pleines d’enfants joyeux, de soleil et de campagne alors que le III ème Reich agonise. Chacune des personnes filmée est emmenée le lendemain à Auschwitz pour y être assassinée. Comme Kurt Gerron lui-même peu de temps avant la fin de la guerre. Ce film impossible reste inachevé.

L'histoire de ce personnage m'a fascinée. Evidemment, c'est le portrait d'un monstre. Mais c'est surtout le portrait d'un artiste. Comment un artiste juif peut-il aller si loin dans la collaboration? Comment peut il aller jusqu'à mettre en scène un tel mensonge? J'ai pensé à Mephisto de Klaus Mann, lui aussi capable des plus viles collaborations pour continuer à "faire l'artiste".

Kurt Gerron est monstrueux parce qu’il voulait, il devait créer quoi qu’il arrive. A n’importe quel prix. Même celui de sa dignité. Parce que l’art quoi qu'on en pense, existe par delà le bien et le mal. Parce que ça n'est pas avec des grandes idées qu'on fait des grandes oeuvres. Parce que quand on est artiste, créer est un besoin vital. Existentiel. Et la pire chose qu'on puisse faire à un artiste c'est l'empêcher de créer. Son art c'était le Cabaret? Jusqu'au bout, il serait le Roi du Cabaret. Le monde pouvait bien s'écrouler autour de lui.

*"Le Requiem de Terezin" de Josef Bor

** "Un vivant qui passe" de Claude Lanzmann

Jean-Jacques Schuhl Jean Eustache et Moi!

2010-01-09T04:33:00.000-08:00

« La mémoire, ça sert à oublier ». Certes. Mais pas que. Dieu merci. En bonne perecquienne, je me souviens. Pas de tout, heureusement. Je mourrais de honte. La décennie qui a suivi les années 70 a été « trash ». Mais de beaucoup de choses. Quelques années avant ces fameuses années 80 dont on ne cesse de me rebattre les oreilles et auxquelles on ne se lasse pas de m’identifier, j’avais déjà une vie, et bien remplie. En plus d’aller danser presque tous les soirs au club 7, puis au Palace ou aux Bains Douches, je passais des soirées à la Closerie des Lilas, à la Coupole puis au Rosebud à écouter des hommes parler des femmes. Aujourd’hui, 4^ème jour de la 2^ème décade du 3^ème millénaire (ça ne rigole pas !) je me souviens de la bande des 4. Pas de la femme et des amis de Mao, Jiang Qing et ses copains Zhang Chunqiao, Yao Wenyuan et Wang Hongwen. (On est ancienne « mao » ou on ne l’est pas ) Non, de Jean Eustache, Jean-Jacques Schuhl, Jean-Noël Picq et « le beau George ». Dans le # de fin d’année des Inrocks, je lis un grand portrait de Jean-Jacques Schuhl. Il raconte qu’il aimait se taire ou ne rien dire d’intelligent avec Jean Eustache. Effectivement, ça n’était pas le plus volubile des quatre. J’étais bien jeune il est vrai, au début des années 70, mais je me souviens des joutes verbales entre ces mecs. Jean-Noël Picq, psychanalyste, celui que ses clients payaient pour qu’il les écoute, parlait beaucoup. Et brillamment. Le souvenir que j’ai de ces dandys spirituels (pléonasme ?) est qu’ils aimaient et maniaient le paradoxe avec jubilation. Une des histoires préférées d’Eustache était celle que racontait Picq, sur les toilettes de femmes d’un café où les hommes pouvaient voir le sexe des filles en se mettant à quatre pattes devant un trou dans le bas du mur mitoyen. Les yeux en face des trous. Picq la racontait, la re racontait, et Eustache ne s’en lassait pas, jubilant à chaque nouveau détail. C’est, évidemment, devenu le film « Une sale histoire ». Une histoire troublante pour la jeune fille que j’étais. Il y était question de beauté, de laideurs paradoxales, intimes. J’y apprenais que les plus belles n’étaient pas celles que l’on croyait. Les plus laides non plus. La version féminine de « la beauté des laids, des laids…. se voit sans délai, délai » de Gainsbourg ?

Mais ce qui me frappe surtout aujourd’hui, c’est le simple fait de ma présence à ces soirées arrosées, ces nuits blanches, dostoïevskiennes et un peu décadentes.

Je n’étais évidemment pas la seule femme admise dans ce cercle restreint, mais les autres femmes étaient en général les maîtresses de l’un ou de l’autre. Parfois même de l’un, puis de l’autre. Ce qui n’était pas mon cas…

Oui. Je me souviens qu’on faisait la fermeture de la Closerie, qu’on se « finissait » au Rosebud, qu’on faisait l’ouverture du Mahieu, le premier café ouvert, en face du Luxembourg, pour ceux qui avaient passé la nuit à parler et à piccoler. Et que c’est grâce à cette amitié avec Jean Eustache que mon petit frère Martin s’est retrouvé à jouer le rôle principal dans « Mes petites amoureuses », son beau film où des adolescents parlent de filles et de cinéma…..

Enfant déjà, Jean Eustache ne pensait qu’à ce qui se passe « sous les jupes des filles » comme l’a écrit si joliment Alain Souchon.

Le retour de Jean-Jacques Schuhl fait plaisir. C’est agréable ces bouffées de souvenirs qui remontent….

Evidemment, Jean-Jacques et moi n’avons pas vécu la même histoire, bien que nous ayons partagé tellement de moments ensemble. Ma perception de la vie était bien novice devant celle de ces messieurs. Et pourtant. Si le Mahieu d’existe plus, remplacé par un de ces immondes Mac Dos qui polluent le monde, le souvenir que j’en ai, et celui de mes premières années « dans le monde » est bien vivace.

ECRIRE DIT ELLE

2010-01-05T15:02:00.000-08:00

Pourquoi commencer par publier un texte de Dorothy Parker ?

Parce que je voulais publier quelque chose vite. Même si je n’avais pas le temps d’écrire.

Parce qu’elle m’accompagne depuis longtemps. Parce qu’elle fait partie de ma « famille ». Comme Tallulah Bankhead, (avec laquelle elle était copine de cuites), comme Marlene Dietrich, comme Fanny Brice, Sophie Tucker, Arletty, Bette Midler, Yvette Guilbert…

Toutes ces femmes intelligentes, spirituelles, border line, explosant le cadre défini par les normes sociales, gonflées, ambivalentes….

Dorothy Parker est un grand écrivain. Pour mes chers lecteurs qui ne sont pas anglophones, j’ai une mauvaise nouvelle. En traduction, elle ne passe pas la rampe ! C’est en VO qu’elle donne la mesure de son talent. La précision des mots, sa cruauté subtile, ses phrases ciselées dont on entend les intonations new yorkaises…. Ça ne ressemble plus à grand chose en français !

Si Dorothy Parker était férocement spirituelle à l’écrit, elle l’était aussi à l’oral.

Connue pour avoir été la femme la plus drôle de New York dans les années 30, elle était capable de tuer père et mère pour un bon mot.

Son regard aigu lui faisait passer au rayon X les rapports humains sans complaisance. Fondamentalement désespérée, tragiquement drôle, elle balançait

« What fresh hell is this ? » quand le téléphone sonnait, tant il est vrai que chaque nouvelle aventure comporte déjà en germe son enfer, et chaque amour, ses souffrances.

Dorothy Parker qui a écrit le scénario d’un des chefs d’œuvre du cinéma, la première version de« A star is born », fable cruelle sur le succès qui foudroie (nothing I would know about, darling !), Dorothy Parker qui a fondé Vanity Fair, qui reste le magazine le plus chic du monde, Dorothy Parker qui a créé le syndicat des auteurs à Los Angeles dans les années 30, Dorothy Parker qui a défendu la cause des noirs américains à la même époque, Dorothy Parker qui a subi le maccarthysme, et s’est retrouvée sur liste noire, Dorothy Parker qui a épousé deux fois le même homme, Alan Campbell, Dorothy Parker dont les bons mots ont enchanté le « Vicious Cercle » qui se retrouvait à l’Algonquin, New York.

Dorothy Parker, qui a légué son œuvre à une association qui défend les droits des noirs américains.

Dorothy Parker qui a écrit sa propre épitaphe (un de ses passe-temps favoris) « excuse my dust » « pardon pour ma poussière » (quand je vous disais que ça sonnait moins bien en français !)

Dorothy Parker, ma frangine, qui m’a inspiré la mienne d’épitaphe : « Un grand pas pour moi, un petit pour l’humanité ».

Mais je mets la charrue avant les bœufs!

Ce soir, c’est juste la fin… de ma phrase ! Et de mon petit texte…

Dorothy par coeur...

2010-01-01T07:30:00.000-08:00

Ballade of Unfortunate Mammals





	Love is sharper than stones or sticks; Lone as the sea, and deeper blue; Loud in the night as a clock that ticks; Longer-lived than the Wandering Jew. Show me a love was done and through, Tell me a kiss escaped its debt! Son, to your death you'll pay your due- Women and elephants never forget. Ever a man, alas, would mix, Ever a man, heigh-ho, must woo; So he's left in the world-old fix, Thus is furthered the sale of rue. Son, your chances are thin and few- Won't you ponder, before you're set? Shoot if you must, but hold in view Women and elephants never forget. Down from Caesar past Joynson-Hicks Echoes the warning, ever new: Though they're trained to amusing tricks, Gentler, they, than the pigeon's coo, Careful, son, of the curs'ed two- Either one is a dangerous pet; Natural history proves it true- Women and elephants never forget. L'ENVOI Prince, a precept I'd leave for you, Coined in Eden, existing yet: Skirt the parlor, and shun the zoo- Women and elephants never forget

Wilkommen bienvenue, welcome!!!

2010-01-01T06:16:00.000-08:00

Et une première image!

Masquée, pour prendre la plume... mais le masque est un miroir:)

vous y reconnaîtrez vous?

1er janvier 2010!

2010-01-01T06:09:00.000-08:00

Pour commencer cette nouvelle année, envie de me coltiner à un nouvel exercice: le blog!

Quand j'écrivais des chroniques quotidiennes pour radio Nova, il y a quelques années, j'avais trouvé le challenge excitant. Et étonnamment productif.

Depuis quelque temps, je fais des passages amicaux sur le blog de mon camarade David Genzel.

Là, j'ai envie de voir si je suis encore capable d'écrire quotidiennement.

Allez, je me lance!

Et hop! Et plouf! Une nouvelle bouteille à la mer des internautes:)

Qui m'aime me suive!